Подкова на счастье

2. WWW. SVETLOJAR. RU

Поскольку вчерашний день был последним днём пытки под названием "практика", Тим планировал проспать до полудня, а потом подумать, что ему делать. Сегодня и… и вообще. Предполагалось, что ему раздобудут путёвку в оздоровительный лагерь Министерства Обороны на июль, и это было бы неплохим выходом, судя по опыту прошлых лет. Но это почти через две недели, а пока надо занимать себя самостоятельно…

Но до полудня проспать не удалось. В сладкий детский сон вмешался какой-то посторонний звук, похожий на призывы муэдзина в кино. Тим вертелся, закрывал голову подушкой, потом чуть не упал на пол и сел на диване.

Из соседней комнаты доносилось могучее:

— Господи, — пробормотал Тимка, — он ещё и поёт…

Часы показывали половину десятого. Тимка не успел возмутиться этим фактом, как в дверь без стука проник Дядя Уй.

— Это ты ещё спишь? — полувозмущённо-полусмущённо сказал он. — А я-то думал, тебя дома нету, уже по городу походить успел… Ты чего в постели-то?!

— Каникулы, — буркнул Тим, разглядывая татуировку. Ещё вчера он понял, что она не уголовная — спирали и линии образовывали сплетения, похожие на те, которые были нарисованы в учебнике истории, где рукоятки русских мечей. — Доброе утро.

— Да уж добрый день, кончилось утро-то! — дядя внимательно осмотрел племянника и кивнул: — Ничего. Крепкий.

"Ещё цену назови. И зубы прикажи показать," — мрачно подумал Тим, перебираясь в ванную. За её дверью дядюшка разразился жизнерадостным куплетом:

— Хочешь жить — живи скорее, А не хочешь — не живи… Племяш! Ты чего делать собираешься?

Честно говоря, как раз об этом Тим так и не успел подумать. Отплёвываясь пастой, он отозвался:

— Гулять пойду.

— Не, не сейчас, а вообще! Как ты намерен провести каникулы, чтобы тебе не было мучительно стыдно за бесцельно прожитые дни?

"Больной, блин," — подумал Тим. Хотя вопрос тоже был больным, что и говорить. Очевидно, не дождавшись ответа, Дядя продолжал развивать свою мысль:

— У тебя компьютер с Интернетом?

— С Интернетом, — отозвался Тим.

— Тогда мойся скорей, кое-что покажу.

— Сайт любителей народной песни, — пробормотал Тим под нос.

— И это тоже неплохо посмотреть, — невозмутимо сказал дядя.

Тим окаменел.

Как он услышал-то?!.

А дядя грянул:

…Сайт назывался www. svetlojar. ru — вполне обычно. Стилизованное кириллицей название всплывало на фоне узкой фотографии какой-то очень красивой горно-лесистой местности, ниже перемигивались лица детей и подростков, а на таком же витом, как татуировка дяди, фоне одна за другой зажигались строки меню

Вокруг строчек бежали мигающие разноцветные огоньки.

Это было уже интересно.

— А это что, ваш сайт? — Тимка присел на стул, дядя облокотился на край компьютерного столика. — Ничего, симпатичный. В здешней школе хуже, хоть она и здоровая… Вы делали?

— Во-первых — я не "вы", а "ты". Прими это, как знак доверия — у нас иначе не говорят… — дядя почему-то испытующе посмотрел на племянника и хмыкнул[1]. — Во-вторых, не я.

Тим признался:

— Я вчера немного послушал, как вы говорили… ну, про детский дом.

Я просто не спал… — дядя промолчал, и Тимка сердито кликнул на строке "НАШИ ЗВЕРИ".

— ГАВ!!! — гаркнули колонки во всю мощь, и Тим отшатнулся — из глубины экрана буквально выпрыгнула собачья морда — с вывешенным языком и довольная.

— Краса и гордость "Светлояра"! — раздался мальчишеский голос. -

Зачинатель поколения отважных сторожей берегов Ангары, победитель злобных стай местных волков, покоритель суровых сердец местных волчиц! Сибирский волкогав по кличке Снег открывает нашу галерею!

На фоне собачьей головы стали тут и там зажигаться десятки маленьких фоток, при нажатии разворачивавшихся в полномасштабные — тут не было людей, только собаки, кони, коровы, свиньи, куры, гуси в разных антуражах и даже сидящий на холодильнике крайне наглый и огромный кот с физиономией киллера и без левого уха. Всё фотки были подписаны кличками и кратким описанием места съёмки. Исключением была только одна — не подписанная и с человеком. На потрясающе красивом, чёрном с белым пятном на лбу и белыми чулками на ногах, огромном коне без седла сидел мальчишка Тимкиных лет — босиком, в подвёрнутых джинсах, тоже с татуировкой на руке, длинноволосый. Он не улыбался и даже не смотрел в объектив, а, склонившись к гриве коня, перебирал её пальцами. Тимка понял, что эти двое неразлучны. И ему почему-то стало завидно.

Сердито дёрнув плечом, он переключился на "ФОТОАРХИВ". Тут оказалось больше тысячи цветных фоток, раскиданных в специальном беспорядке. Рядом оказывались снимки сидящего на отвесном скальном пике гордо глядящего вокруг мальчишки (" — Лезем мы по диким скалам, где орёл не вил гнезда…" Орёл не вил, а Игорь свил!) и двух девчонок, ухаживающих за лежащей на подстилке собакой с забинтованной грудью (Тишкины спасительницы). Или прыгающий на фоне огромного алого солнца "ласточкой" в воду чёрный силуэт (Остановись, мгновенье, ты прекрасно!) — и угрюмое лицо пацана с фингалом под левым глазом (Они меня не поняли… я их тоже…) Тим с интересом увидел, что тут много снимков из походов и даже с оружием в руках. А ещё было много снято мальчишек и девчонок в старинной (как он определил для себя) одежде за разными зачастую непонятными занятиями. Чтобы не увлечься рассматриваньем, Тим переключился на "НАШЕ ТВОРЧЕСТВО".

В этом большом разделе оказалось несколько подразделов — песни, клипы, документальные фильмы, стихи, проза, даже "галерея", куда Тим заглянул и не удержался от смеха при виде первого же рисунка, графики чёрным карандашом. Ад, разбегающиеся черти, в потолке пещеры дыра, в которую спущена верёвочная лестница. Под нею стоят хорошо узнаваемый дядюшка (единственное отличие от реальности — заплетённая в косу борода и заткнутый за пояс топор) и какой-то парень, который показывает вокруг: "Тут будет баня, там — прачечная…" Потом Тиму попался рисунок "Светлоярцы пишут письмо министру образования". Но уже следующий рисунок был совсем не весёлый. На чёрном и каком-то клубящемся фоне по узкой белой тропинке шла девочка, ведущая за руку маленького мальчика, прижавшегося к ней всем телом. Рисунок назывался: "Сон о прошлом". Тимка вздохнул и кликнул мышкой на "клипы", где посмотрел, как мальчишки и девчонки купают в реке коней, вошёл в "песни", нажал в длинном списке песен "Просьба" — и из потемневшего экрана девичий голос под гитару негромко и печально зазвучал…

— Понравилась песня? — спросил дядя. Тим вздрогнул:

— Дда… Только печальная очень… Я не очень люблю под гитару.

Дядя промолчал. Тим перескочил на "МАСТЕРСКУЮ".

Тут оказалось огромное количество полезных советов, фотографий и чертежей всего, чего угодно — от походного очага до комнатной сауны. Около некоторых статей стояло высылаем готовое и цена, у скольких-то — патент "SVETLOJAR";для входа перечислить на — и счёт с требуемой суммой, но большинство статей были бесплатными. В левом верхнем углу Тим увидел подмигивающую мальчишескую рожицу, неуверенно нажал на неё — экран почернел и на нём появилась алая надпись -

— А тут у вас что? — поразился Тим. Дядя неопределённо пожал плечами, и Тим решительно "кликнул". Открывшееся перед ним начало списка заставило мальчишку поднять брови.

— Русская народная символика в одежде и быту

— Молотовский коктейль для всех и каждого

— Уголовный Кодекс с комментариями Черкасова — плюнь "закону" в рожу!

— Фугасы на дорогах. Изготовление и правила установки

— Стрельба по движущимся мишеням в лесу и городе

— "Тропа сюрпризов", — вслух прочёл Тим последнюю строчку на странице N1 (всего их было больше ста), судя по оглавлению. — Это что?

— Там же сказано — "на все руки от скуки", — пояснил дядя.

— А это правда — про три с половиной года? — спросил Тим. Дядя кивнул:

— Абсолютная. На свете нет другого такого государства, которое было бы так беспощадно и равнодушно к детям, как у нас. Ну… разве что места, где власти нет вообще. Но там по крайней мере можно защититься самому и не бояться, что тебя "привлекут"… Дальше-то смотри.

Тим перескочил на "О НАШИХ МЕСТАХ". Тут тоже не было людей, зато были потрясающе красивые пейзажи — скалы над реками, леса, ущелья, луга и поляны, ручьи, речки, озёра в каменно-лесистых рамках, небо над бесконечными изгибами всё тех же, но каких-то иных уже лесов… Тимка никогда особо не интересовался красотами природы, хотя немало поездил, но не поразиться некоторым фотографиям — например, полной луне над серебряной гладью озера, окружённого чёрными пиками каких-то высоченных деревьев — было просто нельзя. А на верхнем конце листа раскинулась надпись:

— Год назад к нам американцы заезжали, из какой-то благотворительной шарашки, — сказал дядя. — Дурачье, конечно. Восторженные кретины… Ахали, охали, фотографировали… Ребята и девчонки их дурили, почём зря. Потом одна такая стройная борзая без возраста и с пастью, как у акулы, одного пацана спрашивает: "Ты ведь хочешь побывать в Америке?" А он им: "Ага. На Кубе." Они там аж позеленели, эта дура переспрашивает: "О нет, мальчик! Я спросила про Америку!" Пацан им: "А Куба это Африка?" Они волю в кулак собрали и поправляются: "Мы хотели сказать — в США, мальчик." Он глаза большие сделал и головой мотает: "Не-а, не хотел бы." У них глаза ещё больше: "Но почему?!" А он в ответ: "А чего я там не видел? А в Америке, к вашему сведению, есть ещё Канада, которая больше США, и Бразилия, которая быстрей развивается." Они так и уехали, челюсти поддерживали. Наверное, решили, что мальчик пошутил…

— А где всё это? — спросил Тим, любуясь видами.

— На реке Ангаре и вокруг неё…

Тим кивнул. Ангара по его представлениям была на другой планете — в Сибири. Размышляя над названием (Ан-га-ра-а…), он кликнул раздел "О НАС".

— Здравствуйте, это мы, — послышался девчоночий голос, и на странице с хрустом и шорохом развернулся список, внизу которого повисла и закачалась печать — алая, с рисунком в виде рыси, стоящей на фоне миндалевидного щита. На "свитке" шли три столбца — маленькие рожицы одинаковых девчонок и мальчишек, фамилия и имя, возраст. При нажатии на рожицы открывалась большая фотка с десятком строчек текста внизу.

Первенцев Игорь

16

Найдёнов Станислав

16

Найдёнова Олеся

14

Рыжов Владислав

16

Рыжов Ярослав

15

Смехова Звенислава

15

Тишкова Мила

15

Светлов Владимир

16

Зимний Олег

14

Пришлый Борис

13

Пришлый Вадим

8

Бегункова Рада

12

Бегунков Вячеслав

9

Бесик Славомир

11

Незнамова Вера

10

Молчунов Борислав

11

Звонкий Дмитрий

9

Улыбышев Радослав

12

Везухин Мирослав

7

Везухина Любовь

7

Ласкина Светлана

7

Ласкина Надежда

6

Торопыгин Радован

6

во:

— И они все — сироты?

— Ну, — дядя пожал плечами, — у кого-то, конечно, есть родители… — он задумался и добавил печально: — По правде сказать, у большинства есть… У нас в стране, Тимка, почти восемьсот тысяч сирот. Из них только тридцать пять тысяч — "настоящие" сироты, без папы и мамы. А у остальных… — он махнул рукой и вдруг ожесточённо сказал: — Я бы тех людей, которые… которые от своих детей отказываются, я бы их… — и он, не договорив, сжал кулак. — А беспризорных сколько? Почти три миллиона, Тимка… И у большинства есть родители… Только такие, что детям иногда про них и вспомнить страшно… Вот, — дядя кивнул на экран, — Везухины, брат с сестрой… они, конечно, были не Везухины… Я их год назад купил.

— Как… купили? — вскинул глаза Тимка.

— А вот так, — спокойно ответил дядя. — За ящик водки. По ним вши легионами гуляли, мне их почти голыми "отгрузили"… А эти… родители — они, мне кажется, и не поняли, что у них детей увезли… А ведь так, Тимка, не только я могу купить. Этим повезло… А вот Улыбышев Радослав… Он три года назад сбежал — не хочется говорить, откуда. У него и фамилия такая, потому что он улыбаться научился только вот-вот, какие-то месяцы… Я с отчаянья дал. Вроде быстро отошёл парень, а улыбаться, смеяться — ни в какую, потому что там его заставляли улыбаться… Его Славка Бесик растормошил — вот уж точно Бесик… — дядя улыбнулся мягко.

— А в милицию вы не сообщали? — Тимка почесал нос. — Насчёт…

— Зачем? — дядя усмехнулся и чуть сощурился. — Но там больше никого не заставляют улыбаться. Я позаботился.

— А отчества у них тоже… — не договорил Тим.

— Отчество у них одно — моё, — сказал дядя. — Как у Максимки было…

Тимка открыл "НАШУ ЖИЗНЬ". И засмеялся — невольно, сразу. На высоком холме, окружённом лесом, перед ним за частоколом высились резные башенки. Ниже, на берегу причудливо изогнувшейся петлёй реки, лежали несколько лодок. По узкой дороге рысили трое всадников.

— Это что?!

— Наш дом, Светлояр, — ответил дядя.