Проселки ведут на большак

Он наравне со всеми землю пашет,

Молотит хлеб, выращивает лен.

Как мы, он — рядовой,

Но только старше,

В боях жестоких крепче закален.

…В четырнадцатом, парню молодому,

Ему пришлось винтовку в руки взять.

В далекую Галицию от дома

Увозит поезд.

— Прощевай же, мать!

Под пули гнали за царя и веру.

Он чашу лиха выхлебал до дна.

Не только горе, —

Правду полной мерой

С жестокой щедростью отмерила война.

В семнадцатом он твердою рукою

Уже, как друга, трехлинейку сжал,

За непроглядною окопной мглою

Он ясный свет впервые увидал.

С тех пор всю жизнь в лишеньях и невзгодах

Боролся он за светлые мечты.

Рубил киркой гранитные породы,

Дивясь простору с горной высоты.

Дороги поднимал в песках сыпучих,

Заводы возводил в мороз и в зной…

Но с каждою весной

Все неуемней, жгучей

Деревня отчая звала его домой.

И снова он в родном заветном крае,

На той земле, что мачехой была.

Иные ветры пахаря ласкают,

Иные совершаются дела.

Его работа всем сегодня зрима,

Все знают, как сильна его рука.

Вот на таких, двужильных,

Нерушимо

Стоять России

Вечные века.