Те, кто жив

Историограф. «Дорога к городу»

Ольгину винтовку я оставил Сергею. Во-первых, если Ольга туда всё-таки доберётся, лучше отдать ей хоть что-то. Во-вторых, в машине с винтовкой не развернуться. В-третьих, я ей пользоваться не умею. Так что положил рядом на сиденье пистолет. Он совершенно не создавал ощущения безопасности — я вожу средне, стреляю так себе, а, сочетая оба занятия, уж точно рекордов не поставлю. Интересно, есть такая спортивная дисциплина «стрелять из машины на ходу»? Ну, как танковый биатлон, только без танка? Мне бы не помешал по ней разряд. Хотя бы первый юношеский.

Маркер, оставленный в лифчике моей четвертинки (нельзя назвать жену «половинкой», если у тебя их три), светил мне сквозь туман Дороги тусклой, но вполне различимой звёздочкой. Машина катилась ровно, рыча мотором и дребезжа капотом. Асфальт под зубастыми колёсами сменялся бетонными плитами, брусчаткой, грунтовкой, снова асфальтом и даже, кажется, деревянной мостовой. Никто не нападал, но и цель не приближалась. Через некоторое время я начал всерьёз беспокоиться — как понять, долго ли мне ещё ехать? Правый бак уже показывал четверть, но я забыл засечь километраж и не мог понять, как быстро сжёг это топливо. Да и что мне расстояние? Его здесь не с чем соотнести, так же, как и время. Эти понятия на Дороге не имеют большого смысла. А вот бензин — имеет. Встанет УАЗик посередь ничего — и что делать? Только выходить с Дороги, где придётся, и остаток жизни жить там, куда попал — потому что планшета у меня нет, и навыками проводника я не обзавёлся. Я сейчас завишу от техники сильнее, чем полярный летчик, — его при вынужденной посадке хотя бы искать будут.

Через некоторое время остановился и не без опаски переключил топливную магистраль на левый бак. Мотор не глушил — меня преследовала страшная мысленная картинка, как я потом жму кнопку стартера, а в ответ — тишина. Я не механик, под капот могу только смотреть долгим печальным взглядом. Долил в опустевший бак топливо из канистры, оставшись без резервов. Теперь у меня шестьдесят литров из имевшихся ста, а я ещё никуда не приехал. Дважды мне попадались мрачные чёрные сооружения из объединённых общим куполом четырёх арок. Они обозначали собой перекрёстки. Хоть убей, не могу понять, как может одно ничего пересекаться другим, перпендикулярным первому. Физический смысл этого плана бытия от меня ускользал. Если кто-то в этом что-то и понимал, так это покойный Матвеев. Недаром Ольга так носится с его записями.

Левый бак опустел наполовину, а значит, я преодолел точку невозврата. Сжёг больше половины топлива. Надо ли, чтобы вернуться, преодолеть то же расстояние по Дороге? Точнее, даже не расстояние, а… не знаю. Сделать столько же оборотов колеса? Или это не так работает? Маркер светился так же тускло, и я вообще не мог понять, приблизился ли к нему. Их увезли так далеко? Или это понятие не имеет здесь смысла?

После мучительных колебаний решил искать топливо. Это выглядело опасной авантюрой, но я ехал уже много часов и понятия не имел, сколько придется ехать ещё. Придётся попробовать. Выбрал участок с асфальтом, предположив, что где асфальт — там и бензин, и, сбросив скорость, аккуратно свернул в обозначившийся съезд. Туманный кокон погас, я выпал в реальный мир и выключил питание резонаторов.

Остановился, огляделся. Кажется, утро. Кажется, шоссе. Кажется, по нему давно никто не ездил. От этого наблюдения мне стало немного легче — что бы я делал в благополучном населённом срезе, где бензин надо покупать на заправках? Денег-то у меня нет. Никаких. Грабить АЗС, размахивая пистолетом? Боюсь, для этого я недостаточно страшный.

УАЗик, рокоча мотором на холостых, встал посреди неширокой, по полосе в каждую сторону, дороги с ровным покрытием и жёлтой разметкой. Обзор закрывали небольшие поросшие высокой травой холмы, слой пыли и сухого мусора на асфальте выдавал неблагополучие здешнего среза. Главное, чтобы это произошло не слишком давно — где-то я слышал, что срок годности бензина от полугода до пяти лет. Как там говорил Сергей? «Не лить в бак всякое говно?»

Бензина у меня километров на 300, и если в пределах этой дистанции я не найду, что залить в бак, то мне кранты. Когда поднялся на холм, вид с него меня не обнадежил — дорога поднималась вверх и ныряла вниз, над ней мерцал нагретый воздух, но никаких индустриальных объектов поблизости не просматривалось. Вскоре встретил табличку в виде маленького жестяного щита с надписью «CrosStatRute 14». Меня бы больше порадовал плакат «до ближайшей заправки NN километров», но чего не было, того не было. Я неторопливо ехал, стараясь не нажимать педаль газа больше, чем на треть, — отчего-то мне казалось, что это экономит топливо. Поднявшись на очередной холм, заметил, что впереди на дороге что-то есть. Или кто-то. Со следующего холма разглядел — там, в попутном направлении, ехал одинокий велосипедист. Мотоциклист бы меня порадовал больше — это означало бы, что где-то тут есть бензин. А вот велосипедист мог символизировать совершенно обратное.

Машина, разумеется, едет быстрее, и мы, как в школьной задачке на движение, встретились на вершине очередного холма. Велосипедист остановился, упершись ногой в асфальт, я затормозил и выключил передачу.

— Хало? Куэто? Хаи? Привет? — сказал он мне звонким мальчишеским голосом, и я понял, что путешественник очень юн. Навскидку я бы дал ему лет шестнадцать.

На голове его красовалась широкополая шляпа, на ногах — потёртые кеды. Между этими предметами — только длинные шорты на загорелых жилистых ногах. Остальная одежда валялась кулем в передней багажной корзине, а имущество, наверное, хранилось в багажных сумках, свисающих с двух сторон заднего колеса.

— Привет, — согласился я, — куда едешь?

— Туда, — махнул он рукой вперёд.

— Подбросить?

Он с сомнением посмотрел на велосипед и на машину.

— А влезет?

— Думаю да, багажник пустой.

Мы вдвоём закинули велосипед на откинутый задний борт и всунули внутрь. Назад борт не закрылся, колесо торчало, но ехать это не мешает.

— Не знаешь, до заправки далеко? — спросил я.

— Не знаю, — ответил он. — Я в этом срезе первый раз. А что, кончается?

— Да, километров на двести пятьдесят осталось. В этом срезе? Ты проводник?

— Я Дэн. Денис то есть. Я никого не провожаю, так что, наверное, нет.

— Я Артём. Жаль, что ты не проводник. Что-то я, похоже, заблудился…

— А куда тебе надо?

— Не знаю точно…

— Тогда откуда знаешь, что заблудился?

— Еду-еду, а никуда не приезжаю…

— Бывает, — согласился Денис. — Наверное, как-то не так едешь.

— А как надо?

— Откуда мне знать, как надо тебе? Тут каждый сам себе путь и сам себе направление.

Я не стал переспрашивать, чувствуя, что беседа уходит в какие-то дебри. Скосил на него глаза, стараясь не разглядывать пристально, чтобы не смутить. Впрочем, пацан, кажется, не из застенчивых. Он откинулся на спинку сиденья, вытянул ноги и снял шляпу, бросив её назад. Оказалось, что он чернявый, давно не стриженный, худой и очень загорелый, лицо украшают забавные, круглые с металлическими боковушками, непроглядно-зеркальные очки. На ремне шортов нож в кожаных ножнах, на руках — два одинаковых чёрных широких браслета.

Некоторое время ехали молча.

— Давно в пути? — спросил он наконец.

— Часов семь, наверное. Я как-то не засёк. А ты?

— Вторую неделю. На машине было бы быстрее, конечно. Зато мне бензин не нужен. Да и спешить, в общем, некуда.

— Не боишься один путешествовать?

— Привык, — ответил он лаконично.

С очередного холма я разглядел некие строения и воспрял духом. Не зря — это оказался придорожный мотель с заправкой и магазином. Закрытый, разумеется. На штендере гнутыми лампами-трубками выложено: «Hotil. Rumse. Gass» На парковке застыли несколько пыльных машин в стиле классических «американцев» из 60-х.

Я подкатился к старообразной колонке с накрученным на неё шлангом — не похоже, что тут есть электричество, чтобы её запустить.

— У тебя что, насоса нет? — спросил удивлённо Дэн.

— Да как-то не запасся…

— Подожди.

Он выскочил из машины и убежал в магазин, ловко отжав ножом язычок замка на стеклянной двери. Пока я разглядывал крышку цистерны, пытаясь сообразить, как добыть из-под неё бензин, он уже вернулся с большим красным насосом, больше похожим на причудливый домкрат. На железной ноге, с ручкой-крутилкой, пистолетом для бака и даже с механическим счётчиком литров.

— Вот сюда его вставь, — показал он на короткий патрубок возле колонки. — Их на случай отключения электричества на таких заправках держат.

— Откуда ты знаешь? — удивился я.

Он не ответил, убежав обратно. Я вставил пистолет в бак и начал крутить ручку, надеясь, что там нужный бензин и он в порядке. Марка бензина на колонке никак не обозначалась. Gass и всё. Из насоса пошла жидкость с характерным запахом. Вроде бы, похоже.

— Вот, возьми, пригодится, — Дэн притащил ещё две стальных канистры. — Бензин по срезам мало где есть, а ты чего-то совсем мало взял. Там конфеты, всякие печенья и сухая еда, тебе взять?

— Да, спасибо, возьми, — сказал я, крутя тугую ручку. — И воды поищи в бутылках, если есть. Интересно, куда аборигены делись?

— Умерли, — ответил он спокойно. — Эпидемия. Там листовки на стойке лежат.

— А не подхватим мы местной заразы? — забеспокоился я.

— Скорее всего, уже подхватили.

— И что теперь?

— Не мгновенно же она действует. А из среза в срез не переносится. Вышел — и здоров.

— Точно? Я не знал…

— А как ты думаешь? Иначе бы Мультиверсум давно бы вымер. Народ же постоянно туда-сюда шляется.

Пока я качал бензин, Дэн заглянул под днище УАЗа и так заинтересовался увиденным, что заполз туда целиком, одни кеды торчали.

— Осторожнее, может маслом горячим капнуть… — сказал я ему автоматически.

Учительский рефлекс. Обычно подростков это сильно раздражает.

— Экий раритет, — сказал он оттуда.

— Ну да, УАЗ, живая классика.

— Я про резонаторы. Древнючий хлам, где ты такой нашел? У него же расход дикий, наверное.

— Не знаю, — признался я.

Я как-то не думал про то, что у резонаторов собственный источник питания, и он тоже может закончиться. Забыл.

— Историческая конструкция, — он выполз из-под машины. — В музее Коммуны такую видел. Одна из первых, наверное.

Чтобы рассмотреть в тени резонаторы, он снял свои тёмные очки. Меня поразили его глаза — большие и неправдоподобно синие. Не бывает таких.

— А у тебя что за оборудование? — поинтересовался я.

— Да вот же! — он удивлённо продемонстрировал браслеты на руках. — Впрочем, мне и они-то не особо нужны. Просто так спокойнее.

— Надо же… — нейтрально сказал я, закрывая канистры.

Не нужно ему ничего, ишь. Откуда только такие берутся? Бензина у меня теперь было больше, чем в начале поездки, и, если мне и этого не хватит, то, значит, я делаю что-то не так.

— Ты куда сейчас? — спросил Дэн, поглядывая на свой велосипед.

Наверное, ехать в машине ему нравится всё же больше. Понимаю — я тоже предпочитаю педали нажимать, а не крутить.

— Я, если честно, не знаю, — признался я. — У меня есть цель, но я без понятия, как до неё добраться.

— Расскажешь?

Я подумал, что про мои проблемы и так знает пол-Мультиверсума, и рассказал. Не всё, конечно, но про то, что ищу трёх женщин, которые, некоторым образом, мои жёны. Что они пропали, что есть маркер, но вот добраться до него у меня никак не получается. Неопытный я путешественник, что поделать.

— Блондинка, брюнетка и рыжая? Дочери трёх народов? — странным голосом уточнил Дэн.

— Ну да, — я подозрительно на него уставился. — А ты откуда знаешь?

— Фига себе. Зря ты взял этот квест.

— В смысле, «квест»? — не понял я.

— Ну, квест. Пойди туда, не знаю куда…

— Э…

— Ты что, полный нуб? — он уставился на меня пронзительными глазами цвета кобальта. — У тебя левел-то какой?

— Левел?

— Ну, уровень! Скоси глаза влево вниз и всплывет интерфейс. Статы, квесты и так далее…

Я скосил.

— Сильнее! Резче!

Я скосил так, что, кажется, заглянул себе в желудок. Ничего. Когда я с трудом сфокусировал зрение на реальности, то увидел, что Дэн тихо, но неудержимо ржёт. В его синих глазах даже слёзы выступили.

— Поверил! Ты, и правда, поверил! — он аж сел на канистру, ноги от смеха не держали. — Ой, я не могу…

— Подростки эгоистичны и потому безжалостны, — констатировал я грустно.

— Извини, — отмахнулся он, — не смог удержаться. Ты бы видел свою рожу!

Он, передразнивая меня, скосил глаза, сделав лицо тупым и нелепым до невозможности. Не может быть, чтобы я правда так выглядел. Уж язык-то я точно при этом не вываливал. Хотя…

— Блин, нельзя так ржать, икать теперь буду…

— Так тебе и надо. Поделом.

— Нет, правда, прости меня, — сказал уже спокойнее, вытирая слезы, — начитался на каникулах глупых книжек. Не обижайся, я постараюсь тебе помочь. А про «дочери трёх народов» — это просто старая легенда. Я в неё не верю.

— Легенда?

— Неужели не слышал? Возвращение Искупителя, Дитя Трёх и прочая унылая лабудень от церковников. Забей, обычная чушь. Лучше скажи — ты как добирался до своего маркера?

Я объяснил.

— Просто выехал на Дорогу и так по ней всё время и пёр? — поразился он. — Ну, кто ж так делает? Неудивительно, что бензин кончился.

Он объяснил, что с Дороги надо регулярно съезжать, чередуя её со срезами. Так гораздо быстрее, экономичнее и безопаснее.

— Называется «дорожный зигзаг». Выскочил в Междумирье, сориентировался, прокатился чуть-чуть — и обратно в реал. Едешь в нужную сторону, пока не начинаешь терять направление или пока не наткнёшься на что-то опасное — и снова на дорогу. Все так делают. Иначе вообще не доберёшься — у тебя резонаторы раньше стухнут.

— А как я тогда дорогу найду?

— Ща, я покажу!

Он с удовольствием залез в УАЗик, громко хлопнул стальной дверью и сказал:

— Вперёд!

Мы тронулись, выкатились с заправки, и я, сунув руку под панель, щёлкнул переключателем питания резонаторов.

— Ух ты! — восторженно сказал Дэн. — Ничего себе поле у них! Пробирает! Оптимизации ноль, но какая моща прёт!

Я наддал и выкатился на Дорогу.

— Забавно она для тебя выглядит, — огляделся он, — туман такой… Красиво! Ну, где твой маркер?

— А как ты его увидишь, он же мой?

Он повернулся ко мне и многозначительно постучал пальцем по своим очкам.

— Не заморачивайся, пальцем покажи…

Я сконцентрировался на мыслях о… О маркере, да. Вовсе не о том месте, куда я его засунул. Почти сразу увидел где-то в туманном далеке тусклый огонёк. Показал Дэну, он некоторое время водил по сторонам круглыми стёклами, затем уставился вдаль.

— Да, я так и знал, — удовлетворённо сказал он.

— Мне в последнее время кажется, что все вокруг всё знают, и только я брожу дурак-дураком… — пожаловался я.

Дэн не ответил, поберёг остатки моего самолюбия.

— Ладно, хватит, а то ты меня так далеко увезёшь, замучаюсь педали крутить. Сосредоточься на своей цели, запомни, где она и выезжай в реал.

Я послушно притормозил и свернул на обочину, примерно в сторону маркера. Колеса запрыгали по буеракам, в нос ударил запах гари, как будто помойку подожгли.

— Ты всё-таки смотри, куда сворачиваешь-то! — недовольно буркнул Дэн. — Выбирай дорогу…

Мы оказались на разбитой трассе с когда-то твёрдым, а теперь превращённым в крошево покрытием. Как будто её сначала разбомбили, а потом прогнали колонну танков. Возможно, так и было, но под слоем жирного пепла подробности терялись. По сторонам торчали корявыми палками остатки сгоревшего леса, а больше я, как ни старался, ничего разглядеть не смог — здесь наступал вечер, и огромное багровое солнце, валясь за горизонт, засвечивало перспективу.

— Не отвлекайся, — строго сказал мне Дэн. — Насмотришься ещё. Сосредоточься на цели, пойми, куда надо ехать.

Я зажмурился и представил себе — вышитое платье на шнуровке, декольте, си… маркер! Как ни странно, появилось некое смутное ощущение направления.

— Туда? — ткнул я пальцем неуверенно.

— Вот, я же говорил. Легкотня. Езжай примерно в ту сторону. Когда дорога свернёт или потеряешь направление — обратно на Дорогу, и так — пока не попадёшь в нужное место. Всё, пока, пора мне.

— А ты со мной не поедешь?

— Не, меня там сразу напрягут мир спасать, а у меня каникулы. Увидимся ещё, может быть.

— Слушай, извини за неловкий вопрос… Ты кто вообще? Глаза… дорога… вот это всё…

— Корректор, конечно, — удивился пацан, — кто же ещё.

— А корректор — это как что?

— Это как Хранитель, но типа ещё нет. Может быть — потом. Или никогда. Но это весело.

Я помог ему выгрузить велосипед, он сел на него и покатился, поднимая колёсами пепел. Моргнул — и нет его. Так ничего толком и не объяснил. Видать, судьба моя такая.

Проехав пару километров в густеющей темноте, чуть не рухнул в воронку. А может, просто яму — в свете фар не поймёшь. Колея кончилась, искать объезд глупо, да и воняет гадостно. Сдал назад, ушёл на Дорогу, проехал немного по ней, снова свернул, на этот раз выбрав бетонку поровнее. Не угадал — оказался на полосе огромного заброшенного аэропорта. Реально здорового — Шереметьево отдыхает. В здании выбиты все окна, диспетчерская вышка похожа на решето, на полосах валяются горелые фюзеляжи с поникшими крыльями. Но хотя бы ничем не пахнет — давно, видно, дело было. Решил, что взлётка мне тоже сойдёт, воззвал к чувству направления и поехал, куда оно потянуло. Пришлось несколько раз объезжать обломки и переползать грунтовки между полосами, но, в целом, проехал в нужную сторону километров десять. Дальше путь преградила полуразрушенная, но непреодолимая ограда взлётного поля, и я снова ушёл в туман. Может, мне от усталости померещилось, но маркер стал казаться ближе.

Следующей стала длинная прямая улица в пустом, но совершенно целом городе. Она местами была перегорожена лёгкими полосатыми барьерами, но я их отодвигал бампером. Со стен простых серых домов на меня таращились выцветшие красно-чёрные плакаты. На них суровые мускулистые мужчины тыкали гневным пальцем и вопрошали что-то непонятное из трёх слов рубленым шрифтом.

Потом меня обстреляли на горном шоссе дикие абреки в лохматых шапках. Они упорно трусили мне вслед на каких-то ушастых верховых животных и палили из ружей. К счастью, в основном, мимо. Испугался больше за машину, чем за себя, но обошлось — только правая половина лобовика украсилась аккуратной круглой дырочкой, в которой теперь мелодично посвистывал ветер. Растерялся, не сразу сообразил на Дорогу удрать.

Потом осторожно катился по бампер в воде, угадывая бывшую дорогу по торчащим над поверхностью ржавым отбойникам. Пахло болотом, орали лягушки, сквозь отсутствующие окна пикировали не верящие своему счастью комары. Рельеф пошёл вниз, вода захлюпала под педалями, и я ретировался. Погнул бампер и треснулся лбом об руль, влетев в пробку из брошенных автомобилей в тоннеле под горным массивом — машины выглядели совершенно новенькими, даже не запылились, но внутри не было ни живых, ни мёртвых. После этого я понял, что смертельно устал, и в следующем срезе завалился спать, загнав машину в ветхий придорожный сарай. Спал плохо, просыпаясь от каждого шороха и сжимая в руке пистолет, но всё-таки стало легче.

«Цыгане шумной толпою толкают жопой паровоз», — вспомнилось откуда-то из детства. Очередной мир встретил меня гортанными криками, воплями женщин и визгом детей. Эту сорочью свадьбу не мог перекрыть даже надсадный рык дизеля. На обочине пыльного, с выветрившимся трещиноватым асфальтом шоссе засел удивительный агрегат. Здоровенный полугрузовик-полуавтобус, где в пассажирской части натянут некогда алый, а теперь выцветший до розового тент с яркими занавесочками, а в грузовой — бесформенная груда связанных верёвками баулов. Съехав правой стороной с дороги, он увяз в рыхлом песке окружающей полупустыни, и теперь его окружала пёстрая орава, бестолково толкающая увязший дредноут в накренившийся борт.

Я нажал на тормоз и УАЗик немедля оказался в осаде громко и непонятно трещащих тёток в ярких обносках и блестящих цацках. Какие-то чумазые пацаны уже повисли на дверях, норовя залезть внутрь.

— Но-но! — строго сказал я. — Кыш отсюда, мелочь!

Шлёпнул по шаловливой ручонке, тянущейся к пистолету, убрал его с сиденья…

— Эй, не стреляй, гаджо, траин те шяве!32 Ром дрома33 — народ мирный!

Из-под пёстрого платка — вполне славянское лицо. Я заметил, что, с поправкой на общую лёгкую чумазость, эти цыгане не имели характерной этнической внешности. Все разные, даже какой-то толстый курчавый негр увлечённо толкал пухлыми ручками застрявшую машину. Помогало, правда, не очень — засела она прочно.

— Куда едешь, гаджо дрома?34 — тётка не отставала.

— А вы с какой целью интересуетесь?

— Ой, не говори так, найкэ, нормально говори! Здоровья тебе и деткам, пусть всё у тебя хорошо будет!

— А ну, руки убрал! — в панике завопил я, увидев, что какой-то шустрый подросток пытается открутить боковое зеркало.

Сзади лязгнуло железо — кто-то откинул задний борт и потащил наружу канистру с таким трудом добытого бензина.

— Прекратите! Куда попёрли! А ну брось, я сказал!

Никто меня не слушал, разумеется. В руке у меня по-прежнему был пистолет, но… в кого стрелять? В детей этих? В тётку говорливую? Я с ужасом понимал, что сейчас моя поездка вот тут и закончится, под бодрое айнэнэканье и звон монист.

Выставил пистолет в окно, выстрелил в воздух. Тётка, перед носом которой хлопнул «макаров», отшатнулась. На секунду установилась тишина. Мужчины, до сих пор толкавшие свой транспорт, бросили его и двинулись в мою сторону.

— От машины отошли все быстро! — закричал я. Надеюсь, что грозно и убедительно.

Никто не отошёл, но канистру оставили в покое. Я бы уехал, но перед капотом стояло с десяток детей и женщин, а под колёсами уже шныряли какие-то младенцы и собаки. С каждой секундой я всё более паниковал.

— Эй, гаджо, не надо стрелять! — к машине шёл пожилой цыган в синей жилетке поверх красной рубахи. Как у них глаза не полопались до сих пор от такой моды? — Сыр ту дживэса? Сыр тэрэ дела?35

— Мои дела вас не касаются, — сказал я, уловив знакомое слово, — проехать дайте!

— Са авэла мишто, гаджо дрома!36

Он улыбался золотыми зубами.

— Сыр тут кхарэн? Зовут тебя как? Я — Гудада, рома баро.

— А я просто мимо еду. И лучше бы вам мне не мешать, — я не очень уверенно продемонстрировал пистолет.

И он, и я понимали, что стрелять я не буду. Если бы мог — уже стрелял бы. Как там меня по-ихнему называли? Дырлы́но? Вот, оно и есть. Полное дырлы́но.

— Тырдёв, мэ тут мангав!37 Давай поговорим, гаджо дрома!

— Чего тебе? — спросил я неласково, поглядывая в верхнее зеркало на канистры в багажнике. Не дай бог сопрут, где я ещё бензин возьму?

— Зачем шумишь? Зачем стрелял?

— Стрелять я ещё и не начинал. Но могу.

— Эй, люди дороги должны помогать друг другу!

— Поэтому вы тащите всё, что гвоздями не прибито? Там стой, не подходи.

Цыган, широко разведя руки, как будто бы собираясь обнять нас с УАЗиком, встал в двух шагах. Я в него не целился, но и пистолет не убирал.

— А, дети балуются, ерунда! У тебя есть дети, гаджо дрома? Соде глати сы ту?38

— Не твоё дело. Отойдите, и я поеду.

— Зачем ты так? Не надо! Послушай, у меня есть отличное предложение для тебя! Зачем тебе эта машина?

Так. Начинается. Я злился и паниковал одновременно — и совершенно не представлял, что делать. Почему я не Македонец? Он бы уже уезжал, оставив за собой гору трупов и россыпь гильз. Впрочем, к нему бы и не полезли. К нему никто не лезет.

К пожилому цыгану подошел какой-то совсем уже странный персонаж — худой длинный парень, одетый в невообразимое тряпьё. Нечто вроде снайперского «костюма гилли» из тряпочных ленточек, только каждая ленточка была другого цвета. И тусклых среди них нет. В целом это напоминает взрыв на заводе флуоресцентных фломастеров. Для полноты цветового шока на каждую ленточку привязано блестящее металлическое колечко, так что этот ходячий вырвиглаз ещё и звенит на ходу. В носу у парня пирсинг, в бровях пирсинг, в губе тоже пирсинг, в уши как будто выстрелили из дробовика, зарядив его дешёвой бижутерией. На лысой голове вытатуировано что-то неаппетитное. Шёл он вихляющейся походкой, как будто твист танцевал, и вид имел наглухо упоротый.

Этот альтернативно окрашенный что-то зашептал на ухо цыгану. Тот удивлённо зашевелил бровями, переспросил, уточнил, зашевелили бровями ещё сильнее.

— Эй, гаджо дрома! — сказал он. — Про́сти. Мой глойти сказал, что ты тот, за кого говорил Малкицадак. Не бойся, тебе не будет ущерба от нас! Дава тукэ миро лаф!39 Обещаю!

Цыгане вокруг машины как будто по щелчку пальцев потеряли ко мне интерес, развернулись и пошли по своим делам. Сзади лязгнуло — кто-то закрыл задний борт.

— Про́сти, гаджо! — чумазая зеленоглазая девчонка лет десяти сунула мне в руки смешного толстого кота на присоске, который висел тут на лобовике. Я и не заметил, как он пропал.

— Можно погадать тебе, гаджо дрома? — та же тётка. Вернулась, надо же.

— Нечем ручку позолотить, — зло сказал я. Достал меня этот цирк.

— Если Малки не ошибся, то мои правнуки будут рассказывать своим правнукам, что Тшилаба тебе гадала, — покачала головой цыганка, — дай руку!

Я высунул в окно левую руку, и она ухватилась за неё так, как будто решила навсегда себе оставить. Долго держала, смотря почему-то не на ладонь, а мне в глаза. От её взгляда становилось странно внутри головы, и я занервничал.

— Ну, что скажешь?

— Ничи́ мэ ту́тэр на пхэна́ва. Ничего я тебе не скажу. На холясо́в, не сердись. Не нужно тебе сейчас это. Не хочешь остаться с нами до завтра? Выпить, песни послушать? Устроим праздник! Я положу с тобой свою дочь, она красивая! Симза, яв дари́к!

От пёстрой толпы отделилась девушка и побежала к нам. Действительно, красотка — смуглая, но светловолосая, с огромными изумрудными глазами, с точёной фигуркой танцовщицы. Куколка просто. Но, святые тестикулы Мироздания, ей же лет пятнадцать от силы!

— Э… Спасибо за предложение, конечно, я польщён… Но я лучше поеду. Поеду, да. Время не ждёт и всё такое.

Чёрт, что им всем от меня надо? Нашли, блин, спермодонора.

— Жаль, — сказала цыганка спокойно, — вот, возьми. Покажи любому рома дрома, тебе помогут. Она сунула мне в руку какую-то фигню на верёвочке, что-то вроде монеты с дыркой, я убрал её в карман, завёл мотор и поехал. Сзади послышался многоголосый радостный вопль, но ко мне он отношения уже не имел — сухопутный крейсер цыган наконец-то выбрался на асфальт. Я переключился на третью и щёлкнул переключателем — пора на Дорогу.

С каждым этапом цель становилась ближе, теперь я это ощущал совершенно отчётливо. Длинный мост-эстакада над безумной многоярусной развязкой окончился обрывом в никуда, но после него оказалось, что до маркера можно рукой дотянуться. Потом занесённое песком шоссе через пустыню, где я чуть не вскипятил мотор и не вскипел сам. Раскисшая грунтовка под осенним дождем, которую я еле одолел — неистово буксуя задом и так и не сообразив, как тут включить полный привод. Удивительно чистое шоссе из ниоткуда в никуда — с него я торопливо «спрыгнул», увидев сзади проблесковые маячки полиции. Зимняя дорожка с неглубоким снегом, где я чуть не околел без окон, и вот, наконец, я понял, что на месте.

Тенистая аллея, ограждённая высокими ровными деревьями, крупный красноватый песок вместо покрытия — явно не для движения транспорта. Мне стало неловко за следы зубастых покрышек.

Город, в отличие от тех, что попадались мне по дороге — живой. Хотя людей тут и немного. Прохожие изумлённо смотрели на мой грязный и уставший автомобиль и не менее грязного и уставшего меня, а я медленно катился на второй передаче, не очень понимая, куда я прибыл и что теперь делать. С аллеи выкатился на дорогу, пропустив машину незнакомой марки. Движение околонулевое, да и пешеходов немного. То ли ещё рано, то ли выходной, то ли тут всегда так — не понять. Симпатичный городок — малоэтажный, ухоженный, много зелени. Если судить по меркам родного мира — чистенькая сытая провинция. Дорога привела меня на несоразмерно большую для такого городка площадь — и я остановил машину, оглядываясь.

Круглое пустое пространство, на котором свободно разместился бы стадион, было похоже на нарезанную пиццу-ассорти. Когда берёшь в пиццерии «от каждой по кусочку», и услужливый «пиццерье» составляет тебе одну из многих, складывая в круг ломтик с колбасой, ломтик с курицей, ломтик с морепродуктами… Здесь как будто соединили таким же образом клинья дюжины разных городов. Сектор брусчатки, сектор асфальта, сектор другого асфальта, клин гранитной плитки и клин зелёного газона с цветочками — все они сходились в точку в центре и расходились широкими частями к столь же разным по стилю домам. На площадь смотрели фасады всех сортов: модерновый из тонированного стекла, конструктивистский в духе раннего СССР, провинциальный с очаровательными резными балкончиками в колониальном стиле. Их разбавлял строгий портик сталинского ампира, мозаичный витраж неоготики, вычурные башенки «а-ля барселонский Гауди», утилитарная квадратная стена позднесоветского ЖБК и что-то каменное, скрытое под плетями непроглядного винограда. Глаза разбегались.

В центре площади возвышался чёрный цилиндрический постамент, на котором медленно крутились многочисленные бронзовые шестерёнки и маховички сложного и совершенно непонятного механизма. Приглядевшись, я удивился ещё больше — это был не просто постамент. Это был репер — только раз в пять больше обычного. Поразительно — все виденные мной до сих пор были абсолютно одинаковыми, а этот вон как вымахал. Чем они его тут поливают?

Я заглушил мотор, вылез и пошёл по сужающемуся асфальтовому клину. Знакомое каждому м-оператору ощущение репера нарастало, а вблизи начало просто давить на голову. Вращение механизма завораживало своей бессмысленностью и какой-то эшеровской геометрической невозможностью. Мне казалось, что чёрный шар, зажатый в резной бронзовой обойме, раз за разом проходит сквозь белое кольцо, несмотря на то, что закреплён на сплошной ажурной тяге, которая никак бы ему этого не позволила. Может быть, я просто с неудачного ракурса смотрю? Я не знал, куда мне двигаться дальше, потому что ощущение маркера напрочь забивалось этим миксером мироздания.

— Привет, — я не без труда отвлёкся от созерцания бесконечного движения сложных деталек, — зря ты на морато́риум пялишься, крышу срывает — только в путь.

Рядом стоял худой и какой-то деформированный жизнью парень со странной моторикой движений и рассеянным взглядом.

— И тебе привет, — ответил я.

— Давай отойдём отсюда, — передёрнул он острыми плечами под обвисшей футболкой не по размеру, — у меня от этой штуки зубы вибрируют.

Мы вернулись к машине. Он пнул колесо, одобрительно покивал головой:

— Знатный керогаз. Где-то я его уже видел.

— Всё может быть, — не стал спорить я.

Парень был коротко стрижен, простецки одет, а по манере поведения напоминал гоповатого жителя рабочих окраин. Пиво-семки-русский-рэп. И всё же было в нём нечто, выдающее опытному взгляду человека, отмеченного Мультиверсумом.

— Мда… — сказал он, неделикатно осмотрев меня с ног до головы. — И что они в тебе нашли?

— А что искали?

— Да вот хэзэ. Без обид, но мы и поинтересней видали.

— Кто б спорил, — согласился я на всякий случай, хотя ничего и не понял. — Чего уж интересного.

— Ладно, поехали, чего сиськи мять.

Поехали, так поехали. Завёл мотор, влез за руль, парень уселся рядом.

— Давай вон туда, это наш сектор.

Он указал на арку в выпирающем на площадь внушительном фасаде с колоннами. Над портиком располагался монументальный каменный барельеф со знакомым символом — микроскоп в шестерёнке. Та самая «Первая Коммуна»? Или какая-нибудь два-ноль? Чёрт их поймёт.

Проехали арку и оказались на тенистой узкой улочке между высоких, этажей в пять-шесть, домов. Немного похоже на историческую часть Москвы, только без культурного слоя последних лет ста. Подъезды с почтовыми ящиками, ретрофонари, маленькие магазинчики без вывесок, крошечные кафе — казалось, здесь застрял кусок девятнадцатого века.

— Давай к нам заскочим, — сказал мой проводник. — Ирка мне не простит, если без неё поедем. Любит она всю эту романтику.

— Как скажешь, — я решил на всякий случай ни с чем не спорить и лишних вопросов не задавать. Похоже, скоро и так всё выясню.

— Здесь останови.

Я припарковался у тротуара перед пятиэтажным полуказённым зданием, при виде которого в голове почему-то всплыло определение «доходный дом». Не знаю почему. Я даже не помню, что это словосочетание обозначает — что-то вроде гостиницы?

— Пойдём, я вас представлю.

— Может, и сам представишься? — намекнул я.

— А я не сказал? Сеня я, будем знакомы.

— А я Артём.

— Знаю, они сказали.

— Кто «они»?

— Ну, кто всегда, а кто же ещё? — отмахнулся Сеня.

Он распахнул передо мной тяжёлую деревянную дверь подъезда, за ней открылась широкая лестница с полированными перилами и зелёной ковровой дорожкой на бронзовых прутах-держателях. Солидно, чисто и котиками не пахнет. Мы поднялись на второй этаж, и Сеня показал на широкую двустворчатую дверь с начищенной медной цифрой «четыре».

— Вот тут нас поселили пока, — сказал он, отпирая её массивным ключом с бородкой. — Ничего так, жить можно. Сначала без интернета ломало, особенно Ирку, но потом привыкли. И так не скучно.

Мы вошли в темноватую прихожую, где в высоком деревянном ведре стояли длинные зонты, а на вешалках висела одежда. Потолок метра три с половиной, на стенах полированные панели тоже из дерева и цветные стеклянные бра.

— Иришко, к нам гости! — крикнул Сеня в темноту коридора.

— Не разувайся, так проходи, — сказал он мне, и я испытал большое облечение. После двух дней в ботинках лучше их прилюдно не снимать.

Мы прошли в небольшую гостиную с книжными шкафами в потолок, глубокими креслами, чайным столиком и даже маленьким камином в тёмных изразцах.

— Уютно, — похвалил я, чтобы что-то сказать.

— Да? — рассеянно спросил Сеня. — Ну, наверное. Ирке нравится.

В комнату вошла совсем юная девушка, в байковой ярко-жёлтой пижамной паре с утятами и в чёрных зеркальных очках с боковинками, совершенно лишних при неярком свете затенённых деревьями окон. На ногах её были тапки в виде пушистых кроликов, волосы выкрашены в радикально-чёрный цвет, на правый глаз свисает короткая челка, в носу — пирсинг. Неформалка пижамная. В викторианский чопорный стиль помещения она совершенно не вписывалась.

— Ой, — сказала она, — извините. Я только встала.

Она пристально рассматривала меня, не снимая, впрочем, очков.

— Читаешь за полночь, а потом дрыхнешь полдня, — упрекнул её Сеня.

— Бе-бе-бе, — ответила она, — поучи меня жить.

— Артём, — представился я.

— Я поняла.

Ну, поняла так поняла. Наверное, в этом есть какой-то смысл, даже если я его и не вижу.

— А так и не скажешь, — сообщила она Сене выводы по моему поводу. — Я думала, он моложе будет и это, как бы сказать…

Вот тут прям обидно стало. Ишь ты, недостаточно я хорош, да и староват оказался. Сколько ей? Лет семнадцать-восемнадцать? В этом возрасте и тридцатник глубокой старостью кажется.

— Извиняйте, барышня, — ответил я недовольно, — прынцев не завезли.

— Да мне-то что…

— Вы с Дэном не знакомы случайно? — спросил я, чтобы перевести разговор с обсуждения моих недостатков. — Очки похожи.

— С Дэнькой? — удивилась она. — Учимся вместе. А очки — это чтобы видеть мир простым.

Она сняла их и уставилась на меня невероятно синими глазами.

— А то без них видишь, как всё на самом деле устроено.

— Это плохо?

— Неудобно. Как будто структуры сквозь текстуры просвечивают.

Прозвучало непонятно, но внушительно.

Девушка нацепила очки обратно и направилась к двери, бросив через плечо:

— Хоть бы чаем напоил гостя, лентяй. Я оденусь и поедем.

— Хочешь чаю? — спросил меня Сеня со вздохом. — «Я оденусь» — это надолго…

— Можно, — согласился я, и он вышел из комнаты.

Вернулся с сервировочным столиком на колёсиках, медным полированным чайником, фарфоровым пузатым заварочником и изящными чашками.

— Сахар? Мёд? Варенье?

— И можно без хлеба, — хмыкнул я.

Сеня заржал.

— Всё-таки приятно земляка встретить. Культурный контекст и всё такое. Пей чай. Сейчас Ирку дождёмся — и поедем.

— Сестра? — спросил я, кивнув на дверь.

— Не сестра, — неожиданно резко ответил Сеня. — И не надо на меня так смотреть! Тут совершеннолетие с шестнадцати, между прочим!

Я только плечами пожал. Вот уж не моё дело.

Девушка вернулась действительно нескоро — мы успели молча выпить по две чашки довольно посредственного чая. Варенье, впрочем, было вкусное. Крыжовенное.

Непонятно, на что она потратила битый час времени, — всего лишь переоделась из пижамы в драные джинсы и куцый топик да подвела губы чёрным контуром, сделав черты худого лица ещё более резкими.

— Поехали! — скомандовала она.

И мы поехали. Буквально два квартала. Дальше был скверик, и за ним начиналась одноэтажная застройка: небольшие домики с приусадебной зеленью за прозрачными штакетниками.

— Сюда, кажется… — неуверенно сказал Сеня. — Тут такое всё одинаковое, хрен поймёшь…

— Сюда-сюда, — подтвердила сзади Ира. — Вон же, гортензия у крыльца.

— Хрентензия, — тихо буркнул под нос Сеня, но я как раз заглушил мотор, и вышло громко. Впрочем, барышня только хихикнула.

Мы прошли, открыв незапертую калитку, во двор, где в изобилии росли всякие цветы, среди которых, вполне вероятно, была и та самая гортензия. Или хрентензия. Ирина бесцеремонно двинулась к крыльцу и, коротко стукнув в дверь, вошла, не дожидаясь ответа. Мы с Сеней пошли следом, но в дверях он отступил в сторону и сделал приглашающий жест, пропуская меня вперед.

Большая светлая комната, окна с кружевными занавесками, на деревянном полу плетёные коврики, стол с массивными стульями, диван… И удивлённые глаза.

Три пары — чёрные, зелёные и фиалковые.

— Ты найти нас! — констатировала очевидное горянка. — Я знать!

Я не понял, рада ли она этому факту. Может, они как раз от меня и прятались, в надежде, что я где-нибудь сгину, постылый? Чёрт, неловкая какая ситуация, да ещё при зрителях.

— Это я их спасла! — гордо похвасталась Ирина.

— Ну ладно, мы, — отмахнулась она от Сениного скептического хмыкания. — Вместе. Но я была главной! Это мне поручили, да! И не надо такие рожи корчить! Я, может, будущий Хранитель!

— А я тело-хранитель, — ехидно откомментировал Сеня. — Хранитель твоей худющей задницы.

— Нормальная у меня задница!

Я не слушал их препирательства. Просто смотрел на сидящих рядком на диване девушек, зависнув от переполнявшего меня смущения. До сих пор не задумывался над тем, что будет, когда — и если — я их найду. «Там посмотрим…» — ну вот, посмотрел. Стою теперь, незваный гость, который хуже татарина. Грязный, небритый, в драном камуфляже и ботинках массового поражения. Слишком, как мне сказали, старый и недостаточно авантажный. Не прынц. Зачем я тут?

Они поднялись с дивана так, как это могут делать только очень красивые девушки — сложным плавным движением, от которого чувствуешь себя рассохшимся в пыльном чулане буратином. Кто я им? Да никто вообще. Какой-то стрёмный мужик, которого они видели полтора раза, пьяным, в компании работорговцев. Кто они мне? Аналогично — никто. Чертовски красивые и совершенно посторонние девицы. Случайное знакомство при сомнительных обстоятельствах.

Три девушки встали передо мной, глядя пристально и странно. Наверное, впервые видят такого мудака. Сейчас спросят: «И нафига ты припёрся?» — а мне и ответить нечего.

Я-то думал, что они в беде и их надо спасать. А они не в ней и не надо. Навыдумывал себе, спаситель хренов. Герой — штаны горой. Разосрался с Коммуной, разозлил Ольгу, испортил жизнь хорошей девочке, навалил проблем Зелёному… Прав был Дэн — зря я взял этот квест.

А с другой стороны — ну и прекрасно. Все живы, все целы. Все чувствуют себя хорошо, и только я — глупо. Но мне не привыкать. Это снимает с меня обязательства, которых, как выясняется, у меня и не было. Прокатился, развеялся, пора обратно — собирать просранное. Интересно, у них тут бензин есть?

— Эй, вы будете обниматься уже? — недоумённо сказала сзади Ира. — Чего вы, ну?

— Э… ну… Привет? — сказал я неловко. — Я тут, это…

Девушки молча шагнули вперёд и крепко обняли меня, обхватив с трёх сторон. Я смотрел в глубокие кофейные глаза горянки, с которой мы оказались одного роста. Наклонил голову, мы соприкоснулись лбами, и я увидел, что у неё на груди висит мой маркер — в сплетённой из тонкого кожаного шнурка оправе. К левому плечу прижалась рыжая макушка, к правому — белая. Было неожиданно, но приятно. Во мне нарастало странное щекочущее чувство, как будто внутри побежали пузырики. Спасибо Эли, научился определять эмпатию — кажется, кому-то рядом только что стало хорошо.

— Ну вот. Совсем другое дело. Полное ми-ми-ми, — сказала удовлетворённо Ира. — Эй, Сенька, хватит пялиться! Не завидуй! А ну, пошли, пошли отсюда… Дальше без нас разберутся.

…Кажется, этот квест ещё не закончен.