Вразнос

51. СВИСТ

…Не могу слушать его запись на ютьюбе: жесты заслоняют музыку. Музыка идет фоном, как трафик за окном, а я вижу только — его кивок оркестру, и руки на клавиши, и чуть сгорбленная спина. Худая шея с кадыком. Сгорбленные плечи. Пиджак не по росту. Мои по праву жесты. Мои.

Полуприкрыть глаза, так же сгорбиться, я — это он. Я — Сашечка. И все вокруг искрит, и все мне подвластно.

И опять звучит — нежное, хулиганское:

— Вчера была я звездочка, шампанское пила!

Или

— Ну — подводят мне ее за ручку: вот, деточки, женихайтесь. Оставляют в гостиной, как с путным. Девочка чииистенькая, кофточка рооооозовая, носочки беееленькие. А я ее прямо там, в гостиной. И потом наверх завел — и там еще!

И невозможно не порадоваться! И невозможно не улыбнуться в ответ!

(И невозможно, невозможно передать интонацию, которая — звучит в ушах!)

Это же — праздник. Это же — Сашечка! Это же — впечаталось, внутри, ближе, чем кожа.

— Да он только свистнет — побежишь.

— Уж так положено! Побегу. …Но он никогда не свистнет!

И его нет и не будет. Но всегда есть и будет. И всегда есть вероятность, что свистнет.

Как только я разворачиваюсь, оживаю, гремлю весенним громом — на противоположном горизонте Сашечка подмигивает глазом: а что? Очень даже и запросто высвищу! Ты жди только!

Но когда я вялая, серая, никакая — никакого Сашечки нет. Просто нет.

Он тоже вянет.

А откуда, отчего мне сейчас — сверкать? На какой энергии, откуда?

…И как заказывали! В 4 часа ночи — расхлябанный кокаиновый СМС: «Приезжай, посидим-поговорим, потрогаем».

Потрогаем?! А что, с него бы сталось!

Почему такой долгий путь между Лондоном и нашим захолустьем? Я еду в поезде и считаю минуты. От ночного СМС, когда он был full power, время неумолимо отьедает по песчинке. Я чувствую, как он вянет, остывает, исчезает, кокаиновая гонка выветривается из вен…

Мы его теряем!

Пожалуйста, пожалуйста, сохрани! Сохрани, пока я не доеду!

Бетонная будочка в земле — станция метро — и вокруг незнакомый пригород, ни такси, ничего. Бодренько сейчас, на рывочке, найдем:

— Где ты?

И ленивое, отходное от Сашечки:

— Там такая дорога, большая… сразу найдешь… Направо. И адрес — Хилвью Гарденс…

Так… Бодренько, на рывочке… И какие-то кривые люди говорят:

— Га? Чаво? Хилвью Гарденс? Га?

И водитель автобуса:

— Впервые слышу!

— Там направо… налево… — лениво выталкивает Сашечка слова…

Да тут в разные стороны — разное лево и разное право же!

Начинаю сердиться. Голова не варит. Из головы вываливается основные навыки, выпадают слова…

И ленивое, тепловатое, слова размазаны, слова текут изо рта, как струйка слюны:

— Да где ты?

Уже я совершенно не нужна. Помеха. Липкое что-то, мешает заснуть… Его голос в телефоне болтается, как голова дебила на тонкой шейке:

— Дорога… Там… Найдешь…

Опять мечусь по улицам — никто не знает…

Я сажусь на автобусную остановку на скамеечке. Все. Устала.

Я и не говорила, что я залечила голову. Чем проще задачи — тем мне сложнее. Я могу написать рассказ, перечитать договор, смешить и смеяться… я не помню, что мои руки делали секунду назад, положила я письмо в конверт или нет, выключила огонь под кашей или нет… В моей голове что-то стирается, обрушиваются какие-то пласты, переписываются пути… Не могу я нарисовать в этом Лондоне эти ваши Хилвью Гарденс. Не получаются они у меня. Не осилить.

Я вам и не говорила, что меня так повело, я не жаловалось — и это не связано с болезнью. Это связано с шоком. Мне надо было быть прочнее. Я дала слабину. Но от этого не легче. Я еще не залечила голову. Мои руки — медленны, сбиваются. Трудно ориентироваться. Я не знаю этот кусок жизни. Я не узнаю этот Лондон. Это чужое поле, это чужая жизнь… Где?…

На скамейке на остановке сидит — светленькая голубоглазая Аленка с туеском. Синенькие глазки смотрят на меня доверчиво, как теленок на маму. Здесь такие глаза не выпекают.

— Давно автобуса ждете?

— Полчаса.

Наши акценты отражаются в друг друга.

— А… Вы… не из Лондона.

— Да… Из Словакии.

— А зовут как?

— Ленка.

— Давно здесь?

— Две недели.

— Учитесь?

— Au pair.

— Большой город Лондон.

— Очень большой. Я из деревни. Не привыкла.

Вот-вот-вот, вот оно, то, что мы на парти ищем — чтоб вчера было смыто, забыто, и телята, новорожденные, облизывали тебя и смотрели доверчиво. Голубыми глазенками. А я-то, куда я прусь? Где все сожжено и пепел развеян. Куда-то, где меня и ждать уже перестали!

Но я же забыла! Я же обещала, свистнет — поползу. Надо ползти. Антракт кончился.

По кругу обхожу станцию — вырываю из-под земли контору такси.

Я сама уже прыгаю, как на кокаине — таксист сторонится меня:

— Хиллвью Гарденс?

— Заметано!

— Да вы знаете, где это?

— Знаем, не беспокойтесть!

— Вот здорово, а то никто не знает… Вы точно знаете? Давайте позвоню и вам обьяснят?

— Зачем звонить? Знаю, довезу, нет проблем.

— Ну хорошо… Точно знаете?

— Вот он, твой бойфренд! — говорит измученный таксист.

Это действительно за углом, как Сашечка и говорил.

Сашечка — в черном — стоит на пороге домика. Домика в розочках.

— Привееееет! Ну, молодец! Сколько ж ты добиралась? Сорок минут от станции? — он смеется.

— Никто не говорил, что я голову залечила! — Я еще сильнее смеюсь.

Вхожу в чужой уют, пытаюсь устроиться за столом.

Сашечка раскладывает по тарелочкам, фирменное — картошечку с укропчиком — и под водочку.

— За встречу!

— Сколько мы не виделись? Год?

— Неужели год?

Подушечки. В окна бьется сад. Пианино. Кассеты.

Вот она я. Жива, весела. Убедился? Как прежняя. Не растолстела. С чувством юмора все нормально. Но без глупостей типа regained her vitality. Этого я не терплю.

На пианино — диплом с именем девочки, с которой сейчас любовь и вместе. Потом погуглим.

Отворачивается от стола, заглядывает в холодильник, потом садится:

— Я же хотел тогда нанять людей, чтоб его избили. Это просто. Тем более в вашем городишке.

— Зачем? — я, как всегда, пытаюсь объяснить — свое. — Если он преступник — пусть они его наказывают. Если животное — это как лягушку бить палкой. Мне все равно. Я сделала что могла.

Ну, «бедняжка» от тебя не дождешься, а «дура» — это мы и так знаем!

Сашечкины глазки — мигают, сон заволакивает их. Он куролесил всю ночь. Он меня ждал. Моя вина, что так долго ехала.

— Что могла!.. — говорит он презрительно. — Ты там небось, на суде — глазками хлопала. В своем стиле.

— Какой суд? Суда не было… Я только с полицейским разговаривала. Он домой приходил.

— Домой приходил?

— Их на самом деле двое было — он и тетка. Мы их чаем поили.

— Из чашечек?

— Ага. Только они все отказывались.

— Ну, понятно.

Я — глазками хлопала, в своем стиле. Ты бы — нанял бандитов, в своем, дворовом стиле. Вот и поговорили.

— Моя совесть спокойна. Ну, не получилось — что уж теперь. Презерватив — всегда в сумке. Раз в три месяца — кровь. Мое дело простое.

— Ну да, ну да…. — он укладывается на диван, расслабленно, закидывает руки, на голову шляпой водружает подушку и рассматривает меня из-под нее.

Мысли его убегают далеко от меня, от моей «ситуации». Всплывает опять — то, о чем стоит думать, над чем стоит работать. Он. Александр Айс.

— Я, может быть, поеду в Берлин. Понимаешь — хочу большой дом, чтоб было где поставить два инструмента…

Вам нужен дом, где можно поставить два инструмента.

Две полнозвучные жизни.

А с полным регистром: карьера, любовь, секс.

Зачем думать — о сломанном.

— Я же не хочу жить так, как ты — и Настенька, — говорит он, немножко слишком резко.

Последняя попытка от меня, связать ниточки:

— Поедем с нами… С Настенькой. Сегодня парти, будет здорово!

— Не могу. Если не буду дома — со мной разведутся.

Потягивается (как встарь). Мнет плечо:

— Что-то рука болит… Додрочился.

Тонкий намек.

— Но спать хочется. Сгонять, что ли? (Лениво. Мой выбор. Ему и так хорошо. У него тут дом.)

— Сколько?

— Пятьдесят, и двадцать пять — такси.

И тут бы — схватить вихрем такси — и за коксом, и плевать на все! И сжечь еще одну ночь в почти-сексе, громоздя горячечные башни до неба…

И что-то — нет.

И как-то — пшик.

Если он не будет дома в 10 — с ним разведутся.

Если я потрачу сто фунтов на дорогу и кокс — на меня обидятся.

Сдулось все. Истончилось. Пшик.

Он трет льдом лицо:

— Брр… Хотя бы немного оживит!

И идет рядом, встряхиваясь, как собака.

В который раз переписав себя на новый, сверкающий носитель.

В который раз — мальчик. Прыгает.