То поле бесконечно сожжено во мне…
Цветы там больше и не зацветают.
Дышу я гарью, пеплом… Что в себе -
храню. Не вымел. «Почему»? Не знаю!
В память – давно бывалом и ушедшем…
И что уже я и не повторю.
Снять б, разрыхлить слой – было бы и место…
Но даже так, что выжжено – смотрю!