Поле

То поле бесконечно сожжено во мне…

Цветы там больше и не зацветают.

Дышу я гарью, пеплом… Что в себе -

храню. Не вымел. «Почему»? Не знаю!


В память – давно бывалом и ушедшем…

И что уже я и не повторю.

Снять б, разрыхлить слой – было бы и место…

Но даже так, что выжжено – смотрю!

Загрузка...