Эта болезнь, которая не проходит…
Не исчезает. Замедляется… Рядом…
Еще ж – где-то рядом! За спиною все бродит…
С зонтом черным… И зондирует взглядом…
Не выпускает из поля же своего зрения…
Ходит тенью… В тени… И все ждет…
Чтобы накрыть – цельно! «Полно…». «Лишь – время…».
Чтоб от мира скрыть… Поглотив – как «свое».
«Жизнь в вечном же страхе – не «жизнь», получается…».
А иначе ж – никак не могу.
«Стрессы, простуды… Истерики свалятся.
Подступят же враз…». Не смогу!
Не выдержу. «Ссыпятся ж все окончательно…
Выходя рецидивом же всем».
И «новыми-старыми» кругами же ада!
На мне – скажется. «Передастся ж…». Не мне.