«Города есть – где кровь стынет в жилах».
Понимаешь, о чем сейчас я?
Пустые… «И призраки…». Были б…
Но и их же уж нет ни черта!
«Города – как дома»: «он вернется.
Будь художник, писатель, полит…»
«Как музей» же лишь – не отзовется…
И не скажет ж – он только «кричит»!
Прокричит, что: «никто не вернется».
В голове ж только. Шепот. «Молчит…».
И внутри вдруг возьмет… «Заскребется».
Но в эстетике ж – ты, мазохист!