Ближневосточное время

Я изменила тебе, слово,

С гаммой цвета.

Такая мне открылась глубина

В мелодии оттенков,

Что рука сама, не спрашивая разрешенья,

Спешила с нетерпением к холсту,

Замешивая наспех краски,

И бились непослушные цвета

О равнодушное пространство света.

Но иногда, когда казалось, что слепа моя рука,

Из глубины манящего пространства рождался цвет,

Рождался и кричал, что он, новорожденный, полон силы

И защититься сможет от насилья.

И тогда рука моя невольно отступала,

Боясь спугнуть родившееся чудо.

Как мало их, новорожденных, что передать смогли

Гармонию пространства, холстов, несущих свет и силу,

Случайно отразивших красоту.

Я эту красоту в стихосложенье искала годы и недели,

И билось слово, словно птица в клетке,

Пытаясь разорвать рутину слов.

Так значит, я тебе не изменила.

Я просто странник, временный и странный,

За миражом бредущий по пустыне,

Пустыне, уходящей в никуда...