Мне, иудейке, – что в этом костеле:
Каменный пол, свечи, ладана запах…
Так почему здесь где-то на уровне боли
Горло жмет и по лицу катятся капли?
Маленькой девочкой —
Не за себя обида —
Это чужие лица,
Я за них не в ответе,
Не только в Брюсселе,
Городе не под оливой,
Солнце, знаю, не всем одинаково светит.
Может, молитва под своды и прямо в душу?
Падает в лунку, как шарик бильярдный белый,
Как в синагоге и церкви, в этом костеле слушают…
Слушают, только не слышат на самом деле…