Ближневосточное время

Тебе, тому, кому слова

Пишу я в месяце июле,

Тебе, которого ждала,

Тебе, которого люблю я,

Слова – их почерк невесом,

Их шаг изменчив и опасен,

Сегодня, кажется, спасен,

А завтра пламенем охвачен.

Словам не верю – говори,

Что без меня ноябрь в апреле.

Хоть сотни раз их повтори,

Таким словам я не поверю.

Ты тайны слов других открой,

Они восходят по ступеням,

Они похожи на прибой,

И пахнет ими куст сирени.

Из слов таких налей вино,

Ты говори, и я услышу,

Что без меня давным-давно

Ты не живешь, а просто дышишь,

Что болен жадностью любви,

И это вовсе не беспечность,

Что руки нежные мои

Готов держать в своих ты вечность.

А я готова согревать

Тебя любовью, как одеждой,

Мне больше нечего отдать,

Вот только веру и надежду