Болезненный

Память

Разлучили в мае нас с тобой,

Значит, маяться мы будем долго.

Я хромаю нынче по Тверской,

Она, милая, ведь тоже приумолкла.

Письмецо твоё сто раз прочту,

Хоть от этого ни грамма нету толка,

Загогулины мне вывернут мечту,

Словно отбирают у ребёнка.

Закорючкам этим года три –

Потерялась в стоге всё ж иголка,

В век наш заврались календари,

Опустела книжная та полка.

Сквозь строку с укором не смотри,

Берегла твой угол я недолго,

Сердце тянет… не перехитрить,

Лишь на время усмирить – и только.

Маета сплошная с года в год

Крутит нас, как маслянистый болтик.

Ничего. Всё скоро зарастёт.

И забудут все страдальческий твой облик…