Мы хлеб пекли, ходили по воду
и огурцы солили впрок,
пока по слову, как по проводу,
бежал любви незримый ток.
Мы звали жизнь Её Величеством
за шаль, спадающую с плеч,
и насыщали электричеством
своё молчание и речь.
Не слово, нет, — исчадье адово —
дышало жаром и огнём,
и всё нам чудилась Ахматова
в усталой иве за окном…