Больше, чем люблю

Глава 11

Проснувшись, когда яркие солнечные лучи бесцеремонно проникает в спальню, взгляд первым делом упирается в развалившегося поперёк кровати Рому. Удивительно, я даже не слышала, когда он пришёл. Судя по дикому храпу, оглушающему комнату, встанет он не раньше обеда.

Чтобы не сидеть без дела, решаю спуститься на кухню и приготовить для всех завтрак.

На одной сковороде доходит омлет со шпинатом и сыром. На другой поджаривается бекон, который пойдёт в импровизированные сэндвичи. Закидываю в тостер хлеб. Режу тонкими слайсами помидоры и сыр, попутно мурлыча под весёлое пение по радио.

Весь дом окутан сонной тишиной, поэтому я, никого не стесняясь, умудряюсь ещё и пританцовывать. Делаю волну корпусом влево, затем вправо и только тогда замечаю, что у меня есть непрошенный зритель.

Тимур стоит, прислонившись спиной к стене, и лукаво улыбается. Некстати возникает ночное дежавю. Только теперь за нами в окно подглядывает полуденное солнце, а его накаченное тело спрятано под слоем одежды. Светлая хлопковая футболка и спортивные штаны превращают наглого мачо в домашнего уютного парня. Надо же, а куда подевалось всё чёрное?

Может сколько угодно стараться выглядеть белым, но только быть пушистым не получится.

— Доброе утро, Даша! — Приветствует севший после сна мужской голос.

Странно, но он никак не комментирует увиденное. А я уже приготовила несколько колких словечек, чтобы держать оборону.

— Доброе утро, Тимур. Завтракать будешь? — Отзывается правильная часть меня, которую мама всегда учила быть гостеприимной.

— Не откажусь, — отвечает, нажимая на кнопки кофемашины. — Сделать тебе кофе?

Неужели мы нормально разговариваем? Это же тот самоуверенный тип, который, не спросив моего имени, предлагал поехать к нему?

— Если можно капучино, — решаю попробовать вывесить белый флаг, старательно размазывая творожный сыр по подсушенному тосту.

Я делаю это настолько тщательно, словно передо мной не кусок хлеба, а стена, которую надо идеально зашпаклевать. И откуда во мне задатки маляра-штукатура? Или так я пытаюсь скрыть дикую неловкость и занять чем-то руки?

— Конечно! Сегодня можно всё, — интригующе говорит парень, отставляя одну порцию ароматного напитка в сторону. — У меня почти праздник.

— Какой? — В недоумении отрываю глаза от поджаренного бекона, смущенно прикрытого листом салата.

День рождение? Именины? День бородатых мужчин? В голове успевает выстроиться ряд предположений и поздравительная речь.

— Еще один день, который я помечу в календаре, — наглые губы расползаются в улыбке. — Ты впервые назвала меня по имени.

Вот и как с ним вести себя по-человечески? Нахал, он и в Африке нахал. Имя его мне очень нравится. Правда. И ему оно очень подходит. Так и хочется растянуть последнюю букву, чтобы порычать «Рррр».

Тимур ставит передо мной капучино, а возле себя черный-черный эспрессо, и мы молча приступаем к трапезе. Разве нормальные люди станут это пить? Всё равно, что вливать в себя горячую смолу. Хотя, наверное, в Преисподней нет ничего другого.

— Приятного аппетита, — вежливо проговаривает парень, выдающий себя за Тимура.

Я как-то смотрела фильм, где инопланетяне с целью захватить Землю по ночам проникали в дома и забирали человеческий облик. Выдавая себя за людей, они творили странные вещи. Кажется, что-то похожее произошло ночью с нахалом.

Пока я фантазирую на тему метаморфоз парня, тот ловко препарирует остаток омлет и аристократично пережёвывает сэндвич.

По тому, как человек ведёт себя за столом, можно многое сказать о его воспитании и характере. И как бы не хотелось, но с этой стороны мне не к чему придраться. Каждый кусочек на его тарелке идеально вымерен и с точностью ювелира наколот на вилку. При этом уверенными движениями направляя их в рот, он изучающе разглядывает меня.

Его взгляд осязаем. Я буквально чувствую его на своём лице. Он обводит скулы, скользит к губам. Невесомо проводит по ним подушечками пальцев.

— Спасибо, Даша. Было очень вкусно, — благодарит всё тот же псевдо-Тимур, неся тарелку в раковину.

Жуй! — Приказываю себе. Не хватало ещё поперхнуться застрявшим поперёк горла куском.

Сразиться с ним в зрительном поединке я не рискую. Увлечённо разглядываю шпинат, выглядывающий из недр омлета. А когда всё же поднимаю глаза, попадаю в плен. В тёмных омутах плещется целый океан. Там бурлит что-то непонятное. В этом необъятном потоке эмоций можно запросто утонуть.

— Знаешь, моя бабушка всегда твердила, что стоит опасаться красивых девушек, которые умеют готовить, — задумчиво произносит, неотрывно глядя в глаза. — Теперь я понял значение этих слов.

«Почему?» не успевает сорваться с языка.

— Потому что такая девушка может стать хозяйкой не только сердца, но и желудка. А это вдвойне опаснее.

Пока я пытаюсь переварить и усвоить житейскую мудрость, следующая фраза окончательно вгоняет в краску.

— Ты же знаешь, что очень красивая! — Не спрашивает, а утверждает хриплый голос.

И что ему ответить? Почему принимать комплименты, что вкусно готовишь проще, чем слышать, что красивая? Может потому, что над блюдом старался ты, а над твоей внешностью мама с папой?

— А ещё, оказывается, очень мило смущаешься.

Я и не заметила, как щеки залились румянцем. Кто ты? Хочется прокричать ему в лицо. Верни прошлого Тимура! С ним я хотя бы знаю, как себя вести.