Борис Ковынев. Избранная лирика

Кузнец кует, полярники плывут

Сквозь снежный шторм.

Я воздвигаю зданье.

Я каменщик,

И я люблю свой труд —

В нем есть большая радость созиданья.

Как ты, поэт, в безмолвии ночей

Кладешь слова, чтоб зазвучали песней,

Так я кладу дома из кирпичей.

Я каменщик.

Что может быть чудесней!

Есть у меня хорошие друзья.

Один на Курской служит машинистом.

Он так пленен движеньем, гулом, свистом,

Что жить ему без этого нельзя.

Когда он мчится —

Все дрожит вокруг,

Звенят рожки, взлетают семафоры.

Готов ли путь?

Через минуту скорый!

А скорый — вот!

Его ведет мой друг!

Мелькнул — и нет...

Лишь фонарем сверкнул.

Лишь прокричал гудком горластым:

«Смирно!..»

И все леса на всем пути обширном

Становятся в почетный караул.

Другой мой друг — таежный лесоруб.

Богатырем его зовут недаром:

Идет молва, что он одним ударом

Сорокалетний сваливает дуб.

Еще крылом не шевельнул рассвет —

А уж его не сыщешь. Непоседа!

Еще скажу про своего соседа:

Он человек задумчивый. Поэт!

Его стихи, как радуга, горят,

И кажется, когда закроешь веки,

Что он не сам,

А нивы, горы, реки

Через него с народом говорят.

Однажды он опасно захворал.

Врач говорил, склонившись у матраца:

— Опять стихи!..

Я буду с вами драться!

Бот вам хинин, а на ночь бромурал. —

Волнуясь, врач переходил на «ты».

— Не бормочи. Лежи...

Ведь это, это... —

Не понимал старик, что для поэта

Нет ничего страшнее немоты.

Почти в бреду он написал стихи,

А через год в Крыму и на Байкале

Я слышал, как их пели пастухи

И моряки на крейсере читали.

Учитель учит грамоте детей.

Пилот летит на север сквозь ненастья.

Мы все горды профессией своей

И славим труд,

Творящий жизнь и счастье.