Борис Ковынев. Избранная лирика

Друзья, я вспомнил о былом:

Поэт в морщинах, но не стар,

Сидит, склонившись над столом.

И вдруг — герольды, звон фанфар.

Герольды строятся к стене.

И входит в комнату судьба.

Судьба: — Поэт, сгони со лба

Морщины. Ты подвластен мне.

Ты долго мучился, поэт.

Не год, не два, а много лет.

За мужество, за доблесть эту

Бессмертье я дарю поэту.

Взойди, поэт, на пьедестал.

Поэт: — Не надо, я устал.