Дорога на Сталинград. Экипаж легкого танка

Эпилог

"Будь… счастлива… Леся".

Командир танковой роты старший лейтенант Евгений Винарский с трудом оторвал лицо от "подушки", сооруженной из старого вещмешка, и, разлепив глаза, очумело потряс головой, словно недоумевая, что происходит и как он здесь очутился. Спустя пару ударов сердца, осознав, что это не сон, танкист сел. Опустив голые пятки на каменный пол, привалившись к стене, утирая льющий со лба пот. Приходя в себя. Пытаясь разобраться. Отключившись от реальности почти на минуту.

А когда он, наконец, вышел из ступора…

"Чёрт. Чёрт… Чёрт".

Следующие движения старлей проделал чисто на автомате. Намотал портянки, сунул ноги в истертые сапоги, встал, нацепил ремень с кобурой, оправил комбинезон, поднял и бросил на тумбочку валяющийся на полу танкошлем. И лишь затем внимательно осмотрелся.

Обычная комната. Беленый потолок, высокое окно с гардинами, книжные полки на стенах, сдвинутая в угол разнокалиберная мебель, груда какого-то хлама, сваленная возле комода, массивный стол, разложенное на нем оружие — два ППШ, несколько дисков, гранаты, ЗиП, шашка…

"Шашка? Хм, она же в 42-м пропала. Под Сталинградом".

Сняв с полки одну из книг и быстренько пролистав страницы, танкист с сожалением вернул книгу на место.

"На немецком. Выходит, в Германии я. И опять на войне… М-да".

Хлопнула дверь.

— О! Проснулся, наконец. А то я уже волноваться начал, что все торжества проспишь.

— Макарыч!? Ты!?

— А кто же еще? — пожал плечами Барабаш, проходя к комоду, присаживаясь на корточки и выуживая из кучи тряпья какой-то длинный лоскут. — Тэкс… подходяще. В самый раз для протирки.

— Сима, — хриплым голосом произнес Винарский, разглядывая старшинские погоны на плечах у мехвода. — Ты это… Год нынче какой на дворе?

— Год?.. Да ты чо, командир? — изумился Макарыч, вставая и разворачиваясь. — Вроде ж по соточке всего накатили, а ты уже совсем… э-э, того.

— Сима! Мать твою! Я тебя русским языком спрашиваю. Год какой?

— Ну-у, какой, какой. Сорок пятый, какой же еще. Девятое мая, победа… Победа, командир! Ты слышишь!? По-бе-да!

— Победа, — пробормотал старлей. — Ну да… конечно… победа… Не сорок четвертый, а сорок пятый … И не сентябрь, а май… Понятно.

Барабаш покачал головой, а затем неожиданно хлопнул себя по лбу:

— Ох, ё! Совсем забыл! Тебя же комбат, это, к связисткам просил забежать. Через час союзники приезжают, надо бы помочь. Подарки там до КП донести, еще кой-чего по мелочи…

— А сам? — поинтересовался Винарский, прищурившись.

— Дык, мне же еще матчасть в порядок приводить, — тут же нашелся мехвод. — Подкрасить, подчистить, подмазать, туды-сюды.

— Туды-сюды, говоришь? — усмехнулся ротный.

— Ага, — "честно" ответил механик.

— Ладно, понял. Иди. Занимайся матчастью, — махнул Винарский рукой, отпуская Макарыча. — И чтоб блестело там всё! Как у кота!

— Есть, командир! — молодцевато отрапортовал старшина, вскидывая ладонь к виску. — Сделаем!

Развернувшись по-уставному, мехвод едва ли не строевым шагом промаршировал до двери и лишь на выходе на миг задержался.

— А к связисткам ты всё-таки загляни, командир. Знаешь, какие там девки? У-у-у!

— Балабол рязанский, — буркнул старший лейтенант в закрывшуюся за механиком дверь. Правда, без злости. Лишь с легкой досадой. Досадой на то, что никак не может отрешиться от недавнего сна. Сна, где всё было по-другому.

Впрочем, долго печалиться Винарский не стал. Наскоро ополоснув лицо из висящего возле окна рукомойника, он еще раз оправил форму, нацепил на голову танкошлем и, глубоко вздохнув, вышел на улицу.

"Ну что ж, посмотрим, что это там за связистки такие… у-у-у-у…".

— Эх! Хорошо!

Танкист широко потянулся, полной грудью вдыхая густой, наполненный свежестью воздух. Майский воздух победной весны, цветущей сиренью и ландышами.

— Ландышами, — грустно усмехнулся Евгений через пару секунд, опуская руки, вспоминая свой сон и… девушку. Девушку, которая… "Черт! Какая же она всё-таки…"

По мостовой протарахтел мотоцикл, навстречу ему прошуршал покрышками "Виллис". Штабной, с сержантом-водителем и со знакомым майором на заднем сиденье. Козырнув офицеру, старший лейтенант спустился с крыльца и подошел к калитке.

Вдоль ближней обочины выстроились колонной танки. Восемь тридцатьчетверок из роты Винарского. Возле ближайшей машины стоял Барабаш, размахивающий тряпкой как флагом и что-то выговаривающий ползающим по броне "обалдуям" — наводящим марафет командирскому танку младшим сержантам Синицыну и Кацнельсону.

"Вот теперь полный порядок. Весь экипаж в сборе. Как и положено, как и должно быть", — с удовлетворением отметил Винарский, оглядываясь по сторонам, припоминая место нынешней дислокации батальонных связистов.

"Ага. Кажется, там. Если не ошибаюсь, через скверик направо. Минут за пять добегу".

Старший лейтенант не ошибся. До нужного здания он и впрямь добрался достаточно быстро, за пять оборотов секундной стрелки, миновав тополиную рощу и "спрятанные" среди деревьев штабеля бревен, видимо, припасенных на "черный день" кем-то из саперов бригады.

"Ну вот. Вроде бы здесь", — сообразил танкист, оглядывая почти игрушечный домик, выстроенный в типично немецком стиле. С деревянным фахверком, потемневшей от времени черепичной крышей и облицованным камнем цоколем. В не тронутом войной дворике висели аккуратно привязанные к столбам бельевые веревки с сохнущими на них простынями и наволочками, возле крыльца лежало корыто. Рядом гладильная доска, сколоченная из снарядных ящиков, ведра с водой, еще какая-то мелочь, важная и нужная по хозяйству…

"Н-да. Не ошибся. Тут точно не мужики обитают", — ухмыльнулся Винарский, поднимаясь по ступенькам ко входу, опираясь на кованые перильца.

— Алло. Дома кто есть? — поинтересовался он спустя пару мгновений, громыхнув чугунным кольцом на двери. И, не дождавшись ответа, толкнул тяжелую створку.

За дверью обнаружился небольшой коридор, выводящий в просторную не то прихожую, не то "залу". Парадную залу с камином и антресолью, соединенной с основным этажом вычурной лестницей. Свет в помещение едва-едва пробивался сквозь плотно задернутые шторы и парочку стрельчатых витражей по обе стороны каменного очага.

— Прямо как в склепе, — буркнул Винарский, выходя на середину этой бюргерской "гроссехалле", привыкая к потемкам, прищуренно озираясь. — Или в музее, чтоб его.

На очередное "Ау, есть кто живой?" никто так и не отозвался. Только напольные часы, стоящие справа от лестницы, прогудели напыщенным боем, заставив старшего лейтенанта вздрогнуть от неожиданности. От неожиданности и от резко сгустившегося — видимо, солнце на улице за тучку зашло — сумрака. Почти тумана, добавившего таинственности происходящему. Тумана, подсвеченного сиренево-оранжевыми бликами витражных стекол.

— Тьфу ты! М-мать! — выругался танкист, запнувшись о подвернувшуюся под ноги табуретку.

Затем сплюнул и повторил предыдущий вопрос. Еще раз, на всякий случай:

— Живые есть?

— Живые все дома сидят, телевизор смотрят, — внезапно ответили ему с антресоли. Или, скорее, пропели. Насмешливым голосом. Бархатным меццо-сопрано. Безумно знакомым. Родным донельзя.

— А!? Что!?

— Не что, а кто, — прозвучало теперь уже с лестницы.

Сдавил шею ставший вдруг тесным ворот. Старший лейтенант замер, почти не дыша, боясь пошевелиться. Всё еще не веря. Не веря тому, что видит. И слышит. Но уже зная, что это не сон. Что это — на самом деле.

Едва слышно проскрипели ступени. Спустившаяся с антресолей девушка медленно подошла к танкисту. Щелкнула, раскрываясь, заколка. Длинная тугая коса упала на грудь поверх жилета-разгрузки. Облаченная в камуфляж красавица протянула руку к старлею и… аккуратно поправила ему смявшийся у шеи комбинезон.

— Ну, здравствуй… сержант.

— Здравствуй… Леся.

Конец