Двадцать отражений лжи

Отражение двадцатое

В голове было пусто.

На душе было легко.

Перед взрывом время замирает, от тишины закладывает уши. Губы белеют, холодеют пальцы.

Я не знаю, кто смотрит моими глазами.

Я не чувствую ничего, кроме холода собственных заледеневших рук.

Пусто и легко.

Темные квадраты складываются в стены, низкий потолок плывет перед глазами. Все тот же коридор в толще стен, все то же. Даже снятая со стены пластина так и осталась лежать на полу.

Квадрат электроники, не скрытой металлом, смотрится открытой раной.

Мир ничуть не изменился за эти пятнадцать минут. Почему?…

Шагов не слышно. Как всегда. И чужое «Что случилось?…» возникает из пустоты. Как всегда.

— Ничего не случилось.

Мой голос спокоен и тих. Я поворачиваюсь, чуть склоняю голову набок.

Он слишком поздно замечает резко взлетевшую в воздух пластиковую пластину, и почти не успевает заслонить лицо руками. Почти.

Рассеченная острым углом щека начинает сочиться кровью. Он рассеяно смахивает ее рукавом и наклоняется за черным пластиком. Старый считыватель пляшет в гибких пальцах. Мои же пальцы сжимают тонкий стержень ключа. И не решаются использовать.

Он поднимает глаза. Улыбка кривит губы. Или подобие ее… В этих глазах я вижу отражение своих. Пустоту… Льдистый взгляд скользит по моим рукам, по зажатому в пальцах ключу.

— И что теперь? Убьешь?…

Звук пощечины всплеском разносится по коридору. И еще. И еще… Рука устает, неуместными слезами набухают веки.

— Ты задолжал мне. Ответы.

Молча склоняет голову. Когда мы успели поменяться ролями?…

— Ты просил решить. Я решила.

— Ты хочешь знать, почему я жив?

— Я хочу знать, почему ты ждал столько лет.

Опущенные глаза, едва заметно показное удивление. Не надо юлить, ты понял мой вопрос.

— А ты?…

— Я ничего сделать не могла!

— Ты все могла. Только не хотела по-настоящему. Кому знать, как не мне?…

— Тогда ты бы гнил на дне Бездны! Это единственное, чего я хотела по-настоящему! — тишина взрывается криком. — Только теперь я уже не могу ничего!

— Значит, не хотела, — его голос тих. Почти незаметен.

Пустота сознания сочится глухим рыком, жидким огнем вспыхивает в глазах.

Тонкий стержень ключа находит свое место. Тяжелые резные браслеты соскальзывают с кистей и медленно, будто делая одолжение, падают на пол, рождая глухое эхо. Руки, свободные, как крылья…

Я не делаю ничего. Просто иду вперед. И он отступает. Всего несколько шагов — но это моя победа. Острый коготок, укутанный потоками чистой энергии, упирается в грудь почему-то остановившегося мужчины. Упирается — и толкает. Несильно, только чтобы заставить сделать еще один шаг. И еще. И еще…

— Ты же у нас такой всесильный. Такой дьявольски умный сукин сын. Так скажи же мне, Филин, почему ты решил посчитаться за свое «убийство» только сейчас? Правда, обидно, когда предают?… — по моим губам скользила улыбка. От этой улыбки застывал колкими льдинками воздух, разбивались мелкими струйками потоки, вихрящиеся у пальцев, и становились непроницаемыми его глаза. — Как же так вышло, что месть запоздала на пятьсот лет? Когда и виновники-то давно лежат в могилах, пусть и от старости. Кому и за что вы собирались мстить, Командор? За свое поруганное самолюбие?

— Я играл по общим правилам. И проиграл только по своей вине. За это не мстят, — качает головой. Не отступает, потому что некуда отступать, и спину уже холодит металл стенной обшивки. — Я выпустил Корпус в жизнь, и мне оставалось лишь наблюдать за ним.

— Так что же вдруг произошло? — саркастический тон, злая насмешка, видимое злорадство. Декоративные ширмы, закрывающие звенящую пустоту и легкость безразличия. Перед противником сохраняй лицо, держи улыбку небрежности на губах и презрение во взгляде. Во что бы то ни стало. Ты лучше всех. Ты знала все. Ты победишь…ты победила.

— Он перестал быть тем, что я создавал.

Молчание.

— Ты понимаешь?

Молчание.

— Он убивает.

Молчание…

— Нет. Не понимаю, — натужная улыбка кривит губы. — Он убивал всегда.

— Пятьсот лет назад он остановил Распад и собрал Союз по кускам. Сейчас он распадается сам и в любой момент может дать начало новому Распаду.

— Тебе-то что до него… — небрежная, усталая фраза сорвалась с языка. И вдруг…

Взгляд, обжигающий, по-звериному яростный, полоснул по лицу. Чужая рука змеей метнулась вперед, до хруста в костях вцепилась в запястье.

— Никогда так не говори!!!

Взгляд на взгляд. Пустота пожирает эмоции. Эмоции заполняют пустоту. Кажется, через минуту он понимает, что продолжает сжимать мою руку и почти испуганно разжимает пальцы. Онемевшая кисть беспомощно падает вниз. Почти падает, вздохом позднее взлетев в ответном жесте — и наотмашь бьет его по лицу. И снова от пощечины покалывает пальцы, и не понять, кому больнее.

Если бы не пустота, пожирающая все, я бы боялась. Наверное. Он мог ответить. Он мог убить меня даже сейчас, когда силы сравнялись. Ведь пределов его силы я не узнаю никогда. Но…

Я не знаю, кто смотрит моими глазами. Наверное, сама великая Бездна, породившая Хаос. Пустота без конца и края, великое Ничто. И я радовалась этому. Должна радоваться.

— Тогда говори ты! — смотрящая моими глазами обрела голос. И отдала приказ. Приказ, от которого начинали истекать слезами каменные корабли, корежился грубый, мертво-неподатливый металл. А с живая клетка всегда была низшей ступенью. Но…

— Это не касается никого.

— Ты должен мне.

— Не только. И другой долг больше.

— Тогда… — слабая улыбка довольства скользнула по губам. — Закончим пустой разговор. Действия иногда полезней.

Слушаю молчание. Одно его мгновение.

— Я не принимаю твой вызов.

— Почему? Я настолько ценна? — язвительный смешок расцветает на границе безразличия.

— Силы неравны. Тем более, сейчас, — он поднимает глаза, кристально-ясные глаза цвета льда, и я понимаю, что из них тоже смотрит Бездна. И ее бесконечная пустота… — Я никогда не лгал тебе. Эмпатия — все, чем я владею.

— Ты не смог бы стать Командором, будь это так.

Качает головой.

— Я сам создавал эти стандарты. И только потому, что на себе почувствовал эту необходимость.

— А легенды о великом могуществе первого Командора… Их тоже создавал ты?

— Если из слабого таланта выжать максимум, он сойдет за видимость сильного. И… ты же поверила, что я владею телепортацией?

Тогда как он всего лишь знал планировку станции. Которую сам же и проектировал. Но проектировал он ведь не только это…

— На что ты надеялся? — недоуменный взгляд. Значит, только для меня это очевидно… — На что ты надеялся, когда пытался перетащить меня на свою сторону? Я ведь узнала бы. Рано или поздно.

Он меняется в лице, и я, кажется, впервые вижу на нем растерянность. Вот мы наконец и добрались до главного, счистив нужную лишь для отвода глаз шелуху. Что за дело мне до Корпуса, что за дело до Корпуса ему… Сейчас. Но у игры есть правила, им стоит следовать, если только не хочешь потерять себя. А это хуже проигрыша. Это значит, что ты и не играл.

А мы — играли. Много лет…

Так давно, что правила вошли в нашу кровь, и даже наши желания уже ничего не значат. Сыграем? В последний, самый последний раз…

Молчание. Вязкое и очень знающее.

Я удивлена? Нет. На чем еще может играть эмпат, как не на эмоциях?…

— Нет. Нет. Нет… — твердит он как заведенный, непонятно зачем. — Ты не понимаешь…

— Да. Не понимаю. Тогда объясни, пока у меня еще есть терпение слушать, — скрещиваю руки на груди и отворачиваюсь, чтобы не видеть стремительно бледнеющего лица. Змеи лжи все еще продолжают свой танец на амулетах, оплетающих мою шею. Зачем?… Завожу руку назад и одним движением срываю переплетение тонких цепочек и ремешков. Алая капля из Сердца Рух протестующее вспыхивает, но… Я уже швырнула всю горсть ему под ноги, уравнивая счет. И ненужные колебания, отмеченные задним числом, лишь портят рисунок игры, исчеркивая математически выверенное совершенство узора неряшливыми кривыми штрихами.

— Я надеялся… — его взгляд, странный, остановившийся, устремлен под ноги, на потерянную россыпь кругляшей, очередной ход, отправившийся в отбой.

— Надеялся… Что если бы довез меня до лабораторий, смог бы убедить? — незавершенный вопрос повисает в воздухе, не нуждаясь в ответе. Я проговариваю вслух посылы к игре, опасаясь упустить за многочисленными зеркалами то, что они скрывают. Каждый шаг в сторону отодвигает игру назад. — Это была твоя территория. И все, что ты делал, прошло бы в стократ легче и быстрее.

— А того, что, что происходит сейчас, не было бы вовсе, — он закрывает глаза, опускает голову. — Ничего бы не было. Ничего, в чем я виноват перед тобой. Нелепая случайность…

Нет, не стоит перекладывать ответственность на дефект узора. Случайность — лишь элемент игры, элемент, заложенный в правилах. Что за радость играть на вечно неизменном Полотне? Это обесценивает победу так же, как и участие.

— Что, тяжело пришлось? Соперник мешал? — злые слова едва слышным эхом разносятся по коридору, легко занимая свое место в узоре. — Пасквили на него подсовывал… А сам… Какая замечательная вещь — свобода выбора. И как замечательно действует обычная демонстрация реальных действий. Особенно если силы неравны.

Слова падают в небытие, произносимые лишь себе и для себя, вновь не требуя ответа — лишь отсутствия возражений. Озарение приходит внезапно, — закономерный результат ненужного на первый взгляд анализа сплетения ходов.

— Скажите мне, лорд, хоть одна из ситуаций, в которых вы помогали мне, не была создана искусственно? Доставьте мне эту радость…

— Я никогда, слышишь, никогда не стал бы подвергать тебя риску, который чуть не стоил тебе жизни, — горящий обидой взгляд, слова, процеженные сквозь сжатые зубы. Что ж, отбой. Это был чужой ход, соглашусь.

— Итак, в больничный бокс отправили меня не вы? И тем не менее блестяще воспользовались этим. Браво, я всегда признавала ваш незаурядный ум, — скрещенные на груди руки чуть подрагивают от тяжести вдруг данных ответов, которых в глубине своей слабой души я надеялась не получить. — А знаете, что оказалось, наверное, решающим фактором? То, что мне пришлось бороться за свой блок. Мне ведь тогда очень, очень нужна была помощь…

— Тебе нужно было всего лишь вспомнить, что можешь бороться.

— Значит?…

— Да. Я.

И тишина. Очередная пауза в рваной, неровной, кажется, последней партии. Он не хочет признавать, что ошибся, да и так ли это… Какова цена осознания, что воин остался воином? Мой противник не превосходит меня как игрок. Но в игре важен счет, и он делает это лучше. Только это уже потеряло значение…

Наверное.

Пустота заполнилась ответами, я закрываю последние петли узора. Это правильно. У каждой игры должен быть финал, даже если победа неотличима от проигрыша.

Кажется, он видит это.

— Ким, не надо. Пожалуйста… — в этом голосе сплетаются из ниоткуда призраки боли, которой не существует. Крылатые змеи взмахивают перьями и начинают завораживающий танец иллюзий.

— Вира, Эрик, Вира… — моя игра окончена, и, какова бы не была следующая, ни один ход уже не повторить и не вернуть из отбоя. И больше ходов не будет.

— Ким… Не уходи… — обреченный, потерянный шепот раздваивает эхо, вырывает и уносит, чтобы раствориться в тишину. В иллюзии хочется верить. Хочется — до истекающего слезами и пустотой сердца. Верить в голос, в бледность, видную даже сквозь смуглую кожу, в бескровные губы, шепчущие слова, в которые невозможно было бы не верить, будь они сказаны другим. Во взгляд, которому не нужны были никакие слова. Которого хватило бы любой женщине мира.

Боги, как хотелось верить… Как хотелось рыдать не нужными никому слезами. Но… Лишь крылатые змеи. Лишь воздух, окрашенный мечтами и гибкими ребрами формы. Иллюзии…

Последний ход. Последняя незакрытая петля узора. Последний жест, в котором поднимается рука — и отталкивает прочь с дороги, маячащей где-то за чужой спиной. Тягучий вздох, будто воздух внезапно стал стеклянной крошкой. Закрываю глаза.

Рука негнущейся плетью падает вниз, хлопнув по боку. Следом падает он. На колени.

— Не уходи…

— Нет.

Иллюзии…Туманные мороки будущего и настоящего, то, чего нет, не было. И никогда не будет. И взгляд, и голос, и руки, лихорадочно сжимающие мои ледяные пальцы — все… иллюзия действия, то, чего не было и нет. Это была достойная попытка. Но…

— Ким… — в голосе слишком много боли, чтобы я могла слушать. А в глазах, что смотрят на меня не отрываясь… — Не оставайся на станции. Механизм уже пришел в движение, и даже я не смогу его остановить. Команда отдана, и оппозиция Центра начнет действовать в ближайшие недели. Ты можешь погибнуть…

Лихорадочный шепот эхом отражается в сознании, не задевая, не влияя на мысли.

Я ухожу. Закрыв глаза, зажав уши, слепая и глухая дочь реального мира, ухожу, потому что…

За стеной слышалась музыка, смех, может быть, разговоры… Не знаю. Не помню…

Круглые иллюминаторы смотровой галереи смотрелись провалами в ночь, черные, слепые колодцы…

Война.

Чем дальше, тем реальнее становились несколько фраз, мелкие бусинки слов собирались в ожерелья, норовящие задушить.

Я вспоминала, сопоставляла, анализировала, понимая, что Корпусу не выиграть войны против своего создателя. Насколько мизерной частью его сети являются те лаборатории с полусотней кораблей-разведчиков? И что еще есть в запасе? А — есть, хотя безоговорочной поддержки армии Центра, сильнейшей армии Союза, хватило бы за глаза. Ставить ли под сомнение, что эта помощь будет оказана? Будет, или Филин перестал быть самим собой.

Или — перестал?…

Перед глазами плотным кружевом сплетаются нити чужих планов, и даже сейчас я не могу не поразиться их точности и выверенной красоте. «Всего, чего ты хотела по-настоящему, ты добивалась». Я — нет. Моя жизнь — цепь ошибок и неверных путей. Филин же с рождения допустил, похоже, лишь одну ошибку — ставшую его почти смертью.

Теперь он допустил вторую. И всему имя — случайность…

Как же так вышло, о жестокая богиня судеб?

Значит, вышло… Значит, должно было быть. Если боги раз за разом вмешиваются в твой путь, значит, он лежит не туда…

Филин, легендарный гений и смертный, очень смертный человек. В прошлой жизни мне не довелось даже увидеть его лица — амулеты скрывали его так же, как и сейчас. Теперь, впрочем, я знаю, почему…

Ничего не изменилось. Ни лицо, ни голос, год назад чуть не сведший с ума, ни суть. Ты все так же играешь слабыми волей пешками, так же вершишь судьбы мира. Кто дал тебе это право?…

Вы и ваши боги! Жаждущие крови, слез и смертей.

А я не хочу.

Слишком много этого было в моей жизни, с рождения поставленной в слишком жесткие рамки, чтобы я смогла выбирать. А теперь — могу. Но…

Ты играл со мной. Сколько было нас — сломанных кукол, стоящих на службе нелепых идеалов чужого мира? Менее значимых, менее громких, тех, о которых не вспомнят уже через сотню лет?… Сколько еще папок хранят ваши сейфы?

Этого НЕ БУДЕТ. Не будет больше никогда. Не будет больше танца иллюзий, не отличимых от лжи. Не будет сломанных судеб и искалеченных душ. Ни со мной, ни с другими.

Ничего не изменилось. Но изменится.

Слез нет. Вместо них моя душа рыдает пустотой и колкой горечью. Холодные прутья чужого расчета с нанизанными на них ходами, ювелирно пригнанными действиями и мыслями, стоят перед глазами. Как легко повелевать движениями наших слабых сердец…

Даже на пороге проигрыша он не сдался. И леди Игра почти оправдала ва-банк… Но. Но…

Этого не будет больше никогда. Не будет сломанных судеб и искалеченных душ.

Ни со мной, ни с другими.

Взгляд скользит по негостеприимно закрытой двери, за которой цветет праздник. Пальцы касаются переговорника, набирая мне одной известный номер, зная, что на этот звонок ответят в самой густой толпе. И голос, звучащий в микрофоне отстраненным эхом:

— Командор?… Я закончила дело. Я знаю, кто стоит за заговорщиками в Совете.

— Как ты?

— Все хорошо.

— Ты уверена?

— Все хорошо! — нажим в моем голосе, кажется, способен продавить стальную стену.

— Ты молодец, — Алан обнимает меня и целует в макушку. — Такое расследование провести в одиночку!

— Не говори ерунды. Мне просто повезло, — отворачиваюсь, чтобы не видеть устремленных ко мне лиц. — Мне. Повезло…

— И все равно, почему вы не хотите отметить? — задорный голос Оско звучит странным диссонансом. Он чувствует это и начинает тревожно стричь ушами. — Вас же назначают координатором отдела…

— Северной ветви, — ровно заканчивает Чезе.

— Ну и что? Не такая уж и провинция. Филиалы первого порядка — вполне приличное место, — не сдается Оско. — К тому же нас отправляют с вами.

— Да уж, потрясающая перспектива, — скучным тоном замечает Пешш, глядя в пространство.

Резные браслеты, искусная имитация настоящих, тускло блестят в отраженном искусственном свете. В виски тонкой иглой стучится боль.

Пусть. Пусть для вас единственной причиной моей боли станет перевод на край галактики. Тем лучше. Легче. Для всех.

Мои ребята. Мой блок. Моя Сеть. То, что роднит сильнее крови… В первый раз за два сезона мы снова вместе. Все. Двенадцать узлов моей сети, равно любимые сыновья и дочери моего разума.

— Ты хочешь остаться?… — усталый вопрос пробивается сквозь головную боль.

— Я?… — Пешш на секунду теряется и смотрит на меня широко открытыми растерянными глазами.

— Я никого не держу насильно.

Я хочу раздать все долги. Даже если это пробьет в Сети невосполнимую брешь. Мой путь лежит далеко. Значительно дальше северных границ…

— Вы и правда больны, — фыркает он наконец и опускает глаза.

— Больна? Вы что, уже и это успели обсудить?!

Глаза, глаза, глаза… Двенадцать пар глаз виновато опускаются под моим взглядом.

— Вам нужно отдохнуть, — Чезе смотрит мне в глаза с плохо скрытым сочувствием.

— Я не устала, — резкий взмах головой. И от чего кажется, что Ройн имел в виду вовсе не это?…

— Как скажете, леди… — он покорно пожимает плечами, не отводя испытующего взгляда.

— Ким, мне кажется, тебе все же стоит отдохнуть. Ты… — Алан на секунду замолк и мягко закончил: — Неважно выглядишь.

Я невидящими глазами смотрела в пространство. Неважно? Пусть так.

Больно-то как… Не голове. Сердцу.

Я уже научилась радоваться этому. Боли вместо пустоты. Сколько времени прошло?… Не знаю. Не помню. Почему не ушла? Не видела смысла.

— Командор уже проставил дату? — тихо спрашивает Селен, сидящий рядом прямо на ковре.

— Да, — так же тихо отвечаю я.

— И?…

— Нам дано четыре дня.

— Чем вы провинились, командир? — печальный взгляд и усталое, который день носимое удивление. — Вы заслужили представления к ордену, а ваша награда походит на ссылку.

— Это и есть ссылка.

Все тот же взгляд в пространство. Награда, о которой я не просила. Командор не верил в призраков, слишком был молод. И узнал ли того, кто сейчас наверняка стоит перед ним… Не знаю. Не помню. Может быть. Но не от меня. Нет. Я промолчала о том главном, что знала о нем. А он… Молчал ли он обо мне? Может быть. Но его застали врасплох, теперь я знаю.

Это было не сложно, даже без меня. Ведь что может один слабый смертный человек…

А я так и не увидела его. И в шепоте теней до сих пор чудятся шаги. Его шаги. Проигравшего…

Меня ссылают, и я лишь согласно киваю головой. Лишь бы не рядом. Лишь бы далеко.

Вот только… Больно-то как. Я оставляла самое дорогое, что оставалось у меня… Алан. И каков бы ни был итог, я все равно проиграла. А игра вышла жестокой — никого, кроме проигравших.

— Ну, мы, пожалуй, пойдем, — выражает наконец Чезе общее настроение. Праздновать действительно нечего. Это работа, это жизнь, что еще сказать. И даже за миллионы световых лет отсюда она останется все той же.

Агенты тихо выскальзывают за дверь, опасаясь громко говорить, будто в комнате лежит покойник. Через несколько минут в комнате остаемся только я и Алан. Все эти дни мы молчали о том главном, что только и имело значение. Имели значение только мы.

— Алан…

Кажется, молчать дольше уже нельзя. Время утекает сквозь пальцы, и мы почему-то не делаем попыток его остановить.

— Я буду ходатайствовать о переводе.

— Твоя карьера…

— Пусть летит к чертям. Я тебя не оставлю.

— А Айко? Он отпустит тебя?

— Айко… Что Айко?

— Ты его правая рука. В конце концов, мы солдаты.

— Это не повод, чтобы во всем подчиняться приказам, — он отворачивается, сам, видимо, не до конца веря в то, что говорит. — Я поговорю с ним. Он поймет. Только… это может занять время. Ты дождешься?

Время… Оно имеет значение? Знать количество отмеренных часов и дней, чувствовать, как струятся мимо тебя драгоценные секунды, и не иметь возможности удержать хотя бы одну… Нет, оно ничего не изменит.

— Да, конечно. Как ты мог подумать иначе?

— Прости. Ты перестала улыбаться. Ты жалеешь?

— О чем?…

— Ты права, я несу чушь, — руки Алана заскользили по моей талии, щека коснулась моей щеки. — Я слишком за тебя волнуюсь. Что произошло тогда у Командора? Твой перевод… Это же нелепо.

— Это правильно, Алан. Ты же видел мое досье — я никогда не служила в Центре.

— Эрро нужно убрать свидетеля, который знает слишком много об очередном деле государственной важности, а ты и не против… — он раздраженно мотнул головой. Светлая прядь скользнула по моей шее. — Тогда почему ты так изменилась? Может, это все те медальоны, которые ты так и не сняла?

— Нет, Алан, — мой голос невыразительно ровен и тих. — Я выбросила их.

— Правда? — радость в его голосе едва заметна, но она есть. — Тогда все наладится. Обязательно наладится. Обещаю.

Если бы жизнь действительно могла налаживаться от одного отсутствия призрачной лжи, заключенной в горстку металлических слитков. Я молчу. Глаза устало закрываются. Я знаю, отчего тело на мгновение может налиться свинцовой тяжестью, а сознание — заволочь липким густым туманом. Сердце Рух слишком долго дарило телу свободу, и, лишившись ее, оно протестует. На свой, неразумный лад.

Все пройдет. И тяжесть, и боль. Я стану сильнее, только и всего.

— Ты действительно устала, — Алан подхватывает меня на руки и относит в спальню. — Поспи. Я зайду утром.

Он целует меня и тихо уходит, прежде, чем я успеваю открыть глаза и попросить остаться.

Сон не идет. Пожалуй, я даже рада этому. В мои сны снова вошли кошмары прошлого. И это… Тоже больно.

Поднимаюсь с кровати и долго брожу по спальне, проводя кончиками пальцев по неказистой угловатой мебели, идеально-гладким стенам, по контуру маленького иллюминатора у рабочего стола. Если бы не «мама» и ее автоматика, он бы стал серым из-за слоя пыли — с того дня я не приближалась к нему. А сегодня в беспорядочно наваленных световых перьях, папках и считывателях нашлась странная, неизъяснимая прелесть.

Руки с медлительной аккуратностью принялись складывать пластиковые прямоугольники в идеально-ровные стопки. Время легко текло сквозь пальцы, пока нечто не нарушило его бег, выскользнув из-под очередной пластины на пол.

Темная богиня все никак не желает покинуть меня. Или этого не желает ее сын?…

На сером ковре красными матовыми отблесками играл металл амулетов, озаряемых Сердцем Рух. Порванные цепочки и ремешки сплелись в неряшливый клубок, не желая расставаться друг с другом.

Я не буду думать об этом. О том, как, когда и зачем, ведь ответы ясны. Это не изменило бы ничего, даже если бы я нашла их сразу же, как они попали на мой стол. Я кладу звенящую связку в дальний карман дорожной сумки, чтобы больше никогда не забыть своих ошибок.

Но сейчас… Я не буду думать об этом.

Ночь сменяет день. День сменяет ночь. Время тает, не оставляя воспоминаний, дни проходят, насыщенные, суетливые, но не оставляющие следов в памяти.

Сборы. Приказы. Дорога. Новое место.

Алану все еще не дали ответ. Но я умею ждать…

А пока… Координатора никогда не оставляют наедине даже с собой. Нового — тем более.

Время идет, и я, похоже, обустраиваюсь. Мой блок, теперь уже бывший, незаметно рассеялся по другим бригадам. Впрочем, кое-кто остался еще на «Полюсе». Моя Сеть редела, но я не спешила создавать новую. Не время…

Координатору положено высокое жалование, несколько помощников и заместитель. Последний мне был назначен из местного штата, на роль же первых большая часть руководства выбирало роботов.

Я предпочла живых.

Так что Чезе по-прежнему занимал стол по правую руку от меня. По левую располагался Селен, отказавшийся от моего предложения возглавить блок. Пешш, к моему удивлению, подал прошение на должность секретаря, мне же было, в общем-то все равно, поэтому информационный комплекс поступил в его распоряжение.

Больше всех нас удивила Алиссо, неожиданно выйдя замуж. Не зря Оско так радовался незнамо чему. Мне, похоже, они собирались сделать сюрприз, что вполне удалось. Благословив пару, я более чем серьезно посоветовала им найти более спокойные условия для воспитания детей.

Судя по тому, что сейчас передо мной лежали их заявления на уход, совету они вняли. Я не глядя подмахнула документы и отложила их в сторону. Секунду подумала и вызвала Пешша.

— Отошли с посыльным, — я кивнула на заявления.

— Сказать ренегатам, чтобы паковали чемоданы? — хмыкнул он.

— Без всяких сомнений.

День течет своим чередом, в кутерьме бесконечных дел, которых никогда не становится меньше. И звонок к окончанию смены вовсе не означает их конец.

В свою каюту я возвращаюсь к ночным вахтам, и хорошо, если к первой, а не третьей. Все мысли сосредотачиваются на непреодолимой притягательности водных процедур и подушки, но сегодня все по-другому.

В работе наступает странное затишье и, кажется, я иду к себе сразу же после ужина. И неожиданно понимаю, что стоило придумать себе парочку неотложных дел. Хотя бы затем, чтобы мысли разбуженными призраками прекратили разрушать с таким трудом построенное безразличие.

Сегодня… Какой-то особенный день. Время для особенных дел. Особенных…

В дальнем углу спальни брошена старая дорожная сумка. Она помнит сотни планет, тысячи таких же спален. Теперь она сама — память. Десятки кармашков — больших, маленьких и совсем крошечных, но только в одном заключена моя жизнь.

Тяну на себя застежку — и из темного зева показывается черный пластиковый уголок. Руки тянут на себя тонкую пластину и застывают на полдороги. Все то же имя. Все та же голография смотрит на меня сквозь века.

Сегодня — день особенных дел.

Пальцы нерешительно пробегают по строчке меню, останавливаясь на команде «Стереть», и… снова опускаются, как и десятки раз до этого. Пластиковый прямоугольник снова исчезает за закрытой застежкой.

Значит, это не настолько особенный день.

Сумка снова задвинута в угол. Память… Это единственное, что мне осталось. Непрошенные призраки вновь вьются вокруг, но спасительный звонок в дверь заставляет их отступить в тень и жаться по углам.

— Координатор, вам тут… — Чезе прямо с порога протягивает бланк сообщения по дальней связи. Мимолетное удивление («Почему не с посыльным?») сменяется опаской. Я осторожно беру бланк и пробегаю глазами по строчкам.

Сердце вздрагивает и начинает биться быстрее. Алан. Дождалась…

От Центрального «Полюса» до Северного — неделя пути. Всего неделя.

— Вы ведь рады? — Чезе все еще стоит в дверях.

— Заходи. Что ты как не родной… — делаю шаг вглубь комнаты, он входит следом. Закрывается дверь. — Конечно, рада.

— Тогда улыбнитесь.

Меня снова спасает звонок в дверь. На этот раз на пороге стоит Пешш и пытается что-то втолковать о расхождении в бухгалтерской документации. Прямо в дверях.

— Заходи, — снова подаюсь назад, пропуская еще одного гостя.

Документы снова пытаются перекочевать в мои руки. Вяло отмахиваюсь и бросаю считыватель на стол.

— Потом расскажешь. Завтра.

— Но…

— Без «но», — решительным шагом иду в спальню, достаю из сейфа едва початую бутылку и ставлю на стол.

— Вам же нельзя, — поднимает на меня глаза Пешш, как будто что-то в этом понимает.

— Плевать. У меня сегодня особенный день, — я аккуратно достаю пробку — это действительно хорошая выпивка. — И если вы не хотите, чтобы я дискредитировала новое руководство (вместе с вами, между прочим) недостойными выходками, пить будете вместе со мной.

— С вас станется, кто бы спорил, — буркает Пешш, тоскливым взглядом провожая упавший со стола считыватель с бухгалтерией.

Чезе укоризненно смотрит на бутылку, вздыхает и испаряется, явившись через несколько минут с пластиковыми стаканчиками. Пешш крякает, отбирает у меня бутылку и разливает желтоватую жидкость по стаканчикам (в мой попадает унизительно мало). Впрочем, я не возмущаюсь, и первый стакан мы опрокидываем быстро и молча. Они и не подозревают, насколько мало мне нужно.

Голова блаженно затуманилась, у края сознания замаячило блаженное забытье. Мужчины переглядываются и пытаются завести разговор на отвлеченные темы. Грожу отобрать у Пешша бутылку. Он пожимает плечами и наливает по второй.

На этот раз я позволила втянуть себя в разговор, по капле цедя свою порцию. Обсуждались виды на закрытие одной из самых судоходных трасс из-за блуждающего роя метеоритов, сгубившего уже не один корабль, и то, насколько из-за этого могут задержать корабль из Центра. Меня успокаивали. На всякий случай.

Алан… Я не разуверяла их в причине сегодняшней попойки, и позволила думать, что праздную. Я же забывалась, чтобы затоптать в груди сосущий страх. Страх потерять то единственное, что было для меня важным. Любимого.

Мой путь лежал далеко. И молчать дольше — значит предавать. И не только его. Ведь любовь… должна прощать? Я хотела идти с ним рука об руку, но… на свободе. Я возненавижу того, кто этой свободы лишит меня снова. И потому боюсь.

До боли в сердце боюсь обычного разговора, который может стать для нас последним. Мой светлый ангел может улететь от меня навсегда. Но… я решила. Ведь я воин. Ведь это правильно. Построенное на лжи счастье рассыпается сухим песком, всегда найдется крошечный червь подозрения.

Но самое главное не это.

Я должна быть хоть немного достойной его.

Пока же… Я трусливо растворяюсь в тумане забвения, потому что не могу иначе.

Продолжения я уже не помнила, и на следующее утро обнаружила себя дремлющей в кресле. Никаких ощутимых последствий вчерашний вечер не принес, как, впрочем, и эффекта. Меня по-прежнему грызла тревога.

Вчера действительно был особенный день.

Но не сегодня. И не завтра.

Вся неделя слиплась в один бесконечный тягучий комок, в котором работа и сон были единственными наполнителями.

А потом неделя закончилась и пришел страх. Чистый, незамутненный страх за каждое слово и движение.

— Леди… Леди, вы меня слышите? — передо мной стоит контролер отдела снабжения и с легким удивлением смотрит на меня.

— Да?

Мне вежливо и явно не в первый раз протягивают стопку актов для заверения. Невидящий взгляд пробегает документы по диагонали, пытаясь сосредоточиться. Бесполезно.

Световое перо забегало по темной поверхности, выводя «резолюции», пальцы оставили отпечатки в нужных местах, и меня наконец оставили в покое. Бумажки, бумажки, бумажки… Бесконечная череда документов — это то, чем теперь является моя работа. У Командора оказалось очень злое чувство юмора.

Впрочем, это уже не важно. Ничего уже не важно.

— Куратор… — по привычке срывается с чьего-то языка. Оборачиваюсь. Чезе со своего места заговорщицки подмигивает, что совершенно не вяжется с серьезностью его тона: — Все будет хорошо, куратор. Это просто перекрытая магистраль.

Слабо улыбаюсь, возвращаюсь взглядом к своему столу и замираю. На гладкой столешнице — розетка кристаллов сианита, пускающая прямо в глаза яркие солнечные лучики. Глупая радостная улыбка медленно возникает на губах. Постоянная спутница последних дней — тревога — растворяется в солнечной ауре полупрозрачных кристаллов. Камень детства, любимая игрушка и верный спутник малышей той поры, когда заботы взрослых кажутся непонятными и совершенно неинтересными. А растить своего собственного Солнечного Зверя — это важней всех дел глупых взрослых.

…

По щекам медленно текут непрошенные слезы, сверкая в золотистом свете, а невидящие глаза не могут оторваться от крошечного окошка в детство, безоблачно-счастливое, впитывая это счастье, не в состоянии, не желая оторваться.

— Куратор… Мы вас расстроили? — Чезе оказывается у моего стола, одаривая недобрым взглядом опустившего глаза Пешша. — Извините. Мы думали…

— Все хорошо, — торопливо оттираю непрошенные слезы, — Вы правильно подумали. Спасибо.

Я перевожу взгляд с одного лица на другое, на моих вечных «заговорщиков», и понимаю, что теряю слишком многое. От этого снова, в который раз, становится больно, так больно, что сжимается сердце. Чем я благодарю вас, искренне желавших дать мне хоть немного радости, а давших, сами того не подозревая, кусочек беззаботной легкости и незамутненного счастья самого лучшего детства на свете?

Спасибо вам. За все спасибо… И за то, что вы все еще рядом, больше всего.

В посадочном доке совсем немного народа — техники суетятся у подбитого утром метеоритом бота, утренняя вахта операторов расположилась за прозрачным колпаком диспетчерской.

Корабль не опаздывал, но мне казалось, что время превратилось в густую патоку, не желающую двигаться с места.

Полчаса, пятнадцать минут, десять… Резкий сигнал захода корабля на посадку прозвучал, казалось, целую жизнь спустя. Округлый рейсовый корабль медленно продвигался по доку, пока не занял отведенную площадку и не осел на ней всей своей грузной тушей.

Я старательно отмеряла длину и скорость шагов, чтобы не сорваться и не побежать. Должность, подери ее бесы…

К тому времени, как я подошла, Алан уже успел сойти с корабля, заметить меня и улыбнуться. Мы чинно пожали друг другу руки и, нацепив на лица маски официальности, направились на жилой уровень.

Для радости я выделила себе ровно один день. Наверное, он тоже. Потому что на исходе этого дня, сказочного в своей долгожданности, мы вдруг одновременно заговорили о неважной, совершенно неважной сейчас работе…

— Тебе здесь нравится? — начало положил простой вопрос, почти незаметный в своей естественности.

— Обычное место. Не хуже и не лучше других, — я сонно подпираю подбородок ладонью. — Но должность… Командор хочет моей смерти.

— Почему? Это повышение, — уверенно говорит Алан и потягивается, демонстративно обводя взглядом мою гостиную. — И апартаменты выделяют соответствующие.

— В Бездну такую радость.

Я вовсе не хочу портить безмятежную и шутливую легкость атмосферы, но тревога, щемящая сердце, прорывается в словах, в мыслях, лихорадочными огоньками вспыхивает во взгляде. И последнее выдает меня больше, чем что бы то ни было.

— Ладно, не обижайся, — Алан порывисто прижимает меня к себе и слишком серьезно говорит: — Я только хочу тебя поддержать.

— Спасибо, — я вдруг становлюсь такой же серьезной. — Давай не будем обо мне. Лучше… Расскажи, как Центр… Как «Полюс».

— Хорошо. Все хорошо, — Алан задумчиво перебирает мои волосы. — Ревизия ушла. Теперь что-то думают. Решают. Не знаю, официально еще ничего не объявляли, а слухи… Сама знаешь, что такое слухи: десяток очень правдоподобных и совершенно противоположных версий.

— Арроне молчит?

— Молчит, — Алан внезапно улыбается. — Очень сердито молчит.

— А… — звуки не желают складываться в слова, взгляд окрашивается горечью. Невысказанный вопрос срывается с торопливо сжатых губ, но мой собеседник умеет понимать эти вопросы.

— Это закрытое дело, но… Его уже закончили.

Молчание. Я не буду спрашивать, как. Я не хочу этого знать.

Молчание. Глухая, неудобная тишина.

Молчание…

— Какие планы на карьерный рост? — голос Алана кажется слишком звонким, слишком резким. Как и его вопрос. Но только для меня и моей нечистой совести.

— Никаких…

— Почему? Совсем неплохой старт для…

— Нет, Алан. Ты не понял, — поднимаю глаза. Смотрю долго-долго, как в последний раз, на тот случай, если раз действительно окажется последним. Я не хочу этого делать, до дрожи в пальцах, до боли в сердце. Не хочу и не могу! Но сделаю, потому что не могу так больше жить. Филин, Филин… Даже из могилы ты смог разрушить мою жизнь, хоть могила и сменилась на тюремную решетку…

— Я ухожу. Ухожу из Корпуса.

— Но почему? — искреннее недоумение на его лице на краткий миг сплетается с догадкой: — Это из-за перевода?

Может быть. Только дело вовсе не в иллюзорной обиде, выставленной напоказ. Отсюда просто легче уйти незамеченной.

— Нет.

— Тогда почему?…

— Ты веришь в легенды, Алан? — сегодня все происходит вдруг. И мой голос, неестественный в своем спокойствии, тоже звучит как-то вдруг.

Я говорю. Кажется, долго. Кажется, совсем не то, что хотела сказать. И голос мой сух и ломок от отсутствия жизни. Я боюсь выпустить эту жизнь на свободу, опасаясь того, что она может сказать. Передо мной снова проходит повесть моей по-дурацки изломанной жизни, слишком прочно вписанной в Полотно, но на этот раз — не только передо мной.

Меня слушают. Старательно, не перебивая. И — удивительно — слышат. Слышат именно то, что говорю я, а не здравый смысл. В рыхлую вязь неуверенного рассказа просачивается твердость. Я решила все много дней назад, осознала и смирилась с последствиями. Я все смогу. Даже если будет слишком больно…

Я замолкаю. И, застыв странным изваянием, жду. Просто жду ответа, не позволяя ни одной мысли нарушить показное умиротворение. Тишина и пустота…

— Знаешь, я ведь тоже ухожу из Корпуса.

— Я понимаю, — устало произношу я по инерции и вновь замираю.

— Навряд ли. Меня отзывают, — ироничная улыбка не вяжется со слишком серьезными глазами. Ну скажи что-нибудь. Скажи… — Я все не знал, как тебе сказать. И…

— Отзывают… Значит, домой?

— Да.

— Я могу… Поехать с тобой?

— Нет.

Тихий шепот камнем падает между нами. С трудом разлепляю губы:

— Я понимаю…

— Это зависит не от меня.

— Я… понимаю.

— Не понимаешь! — от его крика я вздрагиваю. Алан сжимает кулаки и часто дышит. В его глазах пляшут темные огоньки бессмысленного гнева. — Ким, мне все равно! Все равно, что было пятьсот лет назад! Нет больше Виры Нейн, есть только Ким Шалли, иначе ты бы мне никогда этого не рассказала! Но… — он выдыхает, тяжело, с усилием. — Я солдат. Мое задание окончено, я обязан вернуться. И тебя не пустят туда. Извини…

— Далеко и высоко? Там, где я никогда не была? — эхом откликнулось сознание, некстати и невовремя вспомнив другой, такой давний разговор… — А задание? Какое оно было? Или это тайна?

— Почему же… ты можешь знать, ведь сама от него страдала.

Тонкий лист писчего пластика касается моих пальцев. Стандартная форма, неизменная веками полутраурная кайма, мелкая виньетка «Степень секретности А». Судебный приговор. И печать о его исполнении.

Расстрел.

Ногти впиваются в ладонь. Мне не нужно смотреть на имя. Моим глазам нет нужды пробегать по сухим строчкам. Ведь мне все равно.

— Так ты… знал?

— Да.

— Нет, ты знал, кто он?

— Филин? Да, — его взгляд устремляется на стену, а на лице появляется выражение, которое я на нем никогда не видела — ничем не замутненная неприязнь, слишком холодная, чтобы быть ненавистью. — Меня приставили наблюдать за ним. Мы… были обеспокоены тем, что он затевает войну. А я… тем, что он затевает с тобой.

— Ты… знал?!

— Да, — опускает глаза и застывает в немой просьбе о прощении. — Ты знаешь, что такое быть исполнителем. Я не мог его спугнуть. Даже такой ценой…

Смотрю на опущенную голову, на отзвуки слишком явных чувств в почти скрытых от меня глазах и вдруг понимаю, чего именно не хватало.

— Ты ведь знал его. Вне… «задания». Так?

— В детстве мы были знакомы, — мне не понятны его колебания при ответе на прямой вопрос, но все же он отвечает. — Мы все знаем друг друга. В той или иной мере.

Простые, ясные и естественные слова. Пока не вдумаешься в их смысл. И не ужаснешься ему.

— А ведь ты проговорился, Алан. В детстве… Вы ведь одного возраста, так?

Он застывает. Белеют губы, в глаза закрадывается досада. Что же с тобой, мой светлый ангел?

Кто же ты?…

— Мы не… — под моим взглядом он сдается. — Почти. Я знал его, его брата, вел переговоры с матерью. Поэтому меня и приставили к нему. Следить. Или, если он окончательно выйдет из-под контроля, пресечь последствия.

— И ты сделал это?… — вопрос все же срывается с губ, хотя кому, как не мне, молчать…

— Сделал! — коротко и зло бросает он, не видя моего удивленного лица. — Сделал, потому что иначе было нельзя. Думаешь, я один раз говорил с ним? С его отцом? Да, я настоял на этом чертовом смертном приговоре, но ИНАЧЕ БЫЛО НЕЛЬЗЯ! Ты понимаешь, что было бы, когда Избранная выросла?! Вошла в силу?

— Она бы не стала его слушать, вот и все. Даже если бы росла под надзором его отца.

— Не стала бы слушать? Родную кровь?! Думаешь, все это было случайно?!

— Родную кровь?…

— Она его племянница в седьмом колене, потомок брата. Теперь веришь?

— О Боги… Но как, как это можно спрогнозировать?! Ведь невозможно…

— Невозможно? Разве ты не заметила, что даже у тебя, в твоем блоке, за ней присматривали? Еще один потомок, которому она приходится сестрой?

— За ней никто… О боги. Пешш.

Я уронила лицо в ладони, слыша, как рушится мой мир. Хрусткие ледяные осколки засыпали меня с головой. Осколки цвета льда… совсем как взгляд живого когда-то мужчины.

— Это было главное оружие, понимаешь? Неограниченная, непредсказуемая мощь, разрушающая мир!

Озарение яркой вспышкой осветило и в правильном порядке сложило наконец сухие столбики давно известных фактов, подвигнутое страстными словами. Я слушала, как рушится мой мир…

— И вы пытались ее уничтожить. С самых первых месяцев до родов, обеспечивая мне работу, — кривая усмешка расцветила лицо. — Не получилось, да…

Я слушала, как рушится мой мир. Снова и снова. Осколки все падали и падали с беспощадных небес, походя раня до крови, до полусмерти. Ледяная голубизна смешивалась с алым и пропадала в бурых грязных разводах.

— Неужели… Неужели это было так нужно? — шепот, горький шепот несуществующим эхом отдается в голове.

— Нужно! — вторит другой шепот, яростный и убежденный. — Ты не знаешь, что он делал! На его совести гибель миллиардов разумных — на его совести Распад! За это его и из…

Он останавливается, будто с размаху влетает в стену. Поздно. Все уже сказано. И несколько лишних фраз уже не изменят ничего…

— Распад? Как это может быть на чьей-то совести? — поднимаю глаза и встречаюсь с его глазами, в которых бушует стихия огня. Золотые волосы струятся по плечам, рождая свет, близкий риалте. — Кто он, Алан? Кто вы все? Только боги могут управлять умами смертных так. А вы не боги.

— Боги… Их дети… Ты ведь знаешь его отца? А ты знаешь, что он сын темного соланского бога и смертной ременки? А мать? Его мать — Мар, яар Кровавая! Его и его брата. И оба они — копии деда с материнской заносчивостью!

— И Эрик… И Избранная…

— Избранная — всего лишь проводник крови, родной крови. А он… Мать любила его больше других своих детей. Ему было дано место среди Младших темного круга, которых вы зовете темными ангелами. Место и сила! Ему все всегда давалось слишком легко! — ясных, когда-то безмятежно-ласковых глазах горит обида. — Да только в конце концов случилось то, что должно было: он зарвался. И случился Распад. После такого его не смогла защитить даже мать. Его лишили и места, и силы, изгнав в смертный мир и оставив лишь то, что давало возможность выжить. И еще — напоминание, которое не уничтожить ничем. Вычерненные волосы, кожа, и лицо, на котором пропечаталось все уродство его души. Жаль только, что не всей, а по мере вины — половину. Ему даже дали возможность искупить вину, снять с себя наказание! А он…

— А глаза так и остались голубыми… — невпопад, вдруг слетело с моих губ. Я вспоминала. Вспоминала книгу, читать которую отказывалась, вспоминала скупые строки о падшем ангеле, вернувшемся к отцу… «Обгоревшие крылья его были чернее сажи»… Когда-то, сотни лет назад, я думала, что у Филина был горб. А это были крылья… — Его вернули в смертный мир исправлять содеянное? Склеивать то, что сам же и разбил?… Жить среди смертных, изредка навещая отца? А ведь он почти склеил, почти исправил. Да и теперь пытался не допустить повторения пройденного…

Слова гладким бисером струятся между пальцев, нанизываясь на нить того мира, которого я никогда не знала. Сознание струится вслед за словами, легко касаясь тонких струн, прочитывая то, что уже нанизано на них. Вот откуда была та ярость, та боль… Ему ведь больно до сих пор. Было…

— Ким! Все не так. Ты поддалась на эту ложь…

— Алан… Уходи. Уходи, как собирался.

— Ким… я люблю тебя…

Ясные глаза, в которых всегда был свет искренности и правды. Он и сейчас верит во все, что говорит, ни разу не покривив душой. Улыбка, чья ласка согревала в самый лютый мороз. Какая же она бывает разная, эта улыбка… Золото волос и сияние истинного ангела, светлого ангела, ведь он им и является, и в этом нет сомнений. Но…

— Уходи, светлый ангел. Я не вижу между вами отличий.

В глазах печаль — но не слишком много. Мною жертвовали, меня разменивали на долг и честь, на необходимость чужой правды. А значит… Так уж ли я была нужна, нужна безупречному созданию света? Я не имею право на горечь, на сказанное вслух: «предательство». Я предавала себя сама, выстраивая иллюзии на том, чего не знала.

Никто не виноват. Ничто не виновато.

Даже ангел, склонившийся в искреннем сожалении и через минуту уже исчезнувший из комнаты. А может быть, и из мира. Смертного мира.

Горечь легкой пряной дымкой оседает на губах, во взгляде, на сердце. Никто не виноват. Вокруг меня — осколки мира, в котором было понятно все. Осколки цвета неба. И твоих глаз.

Сердце сочится так и не прошедшей болью. Пустотой, которую я тщетно пыталась заполнить.

Лист писчего пластика все так же лежит на столе. Исполненный приговор.

Я предавала себя сама. Я помнила все — и последний взгляд, и слова, и руки, лихорадочно сжимавшие мои пальцы. Ты баловал меня как ребенка, не забыв обо мне даже на Пороге.

Я предавала себя сама. И когда от боли трудно было дышать, я запретила себе думать о том, из-за чего стала возможной эта боль. Из-за чего сердце стало уязвимым настолько, чтобы впустить в себя пустоту.

А еще я предала тебя. И тоже — от боли.

И это страшнее.

Ты не ушел, хотя — мог. Ты, сын богини. Но… Небесные глаза все так же смотрят на меня, а губы шепчут: «Уходи… ты можешь погибнуть…» Ты стоял передо мной на коленях, и я ушла. А ты — нет.

Ничего не изменить, не перекроить хода игры. Никого и ничего не вернуть. И тот последний день… Как хотелось верить…

До крови кусаю губы, пальцы сминают тонкий пластиковый лист.

Ничего не вернуть.

Никогда.

Частые соленые капли усеивают колени никому не нужными слезами.

Ничего не вернуть.

Никогда…