Две пятёрки

Мне говорят: "Твой стиль так старомоден.

Век девятнадцатый

словесно

миновал.

Учтивый вальс своё оттанцевал.

На злобу дня встаёт девятый вал!

пора уже одеться

по погоде".

Иные всходы ниву колосят:

юнцы, что почитают пиджин-инглиш.

Огнём горят. Но неба в них

не видишь.

Не обличают, а "наводят кипиш".

Читают рэп, банданами тряся.

Другие есть — постарше, поумней.

У тех "нема словарного запаса".

Куют стихи, "не отходя от кассы".

Простую речь толкают в ширнармассы,

давясь ошмётками

изжёванных

идей.

Итожу: нету смысла в суете.

Безграмотные канут в бездну лет.

И мне, конечно,

не оставить след.

(Ведь искры Божьей и таланта

вовсе нет.)

…Но не погрязну словом

в "простоте".

Тает гром вчерашний

где-то

за рекой.

На жнивьё и пашни

снизошёл

покой.

В небе меньше света.

Вот и зи́му ждём.

Смыто

Бабье

лето

проливным

дождём…

Без любви поэзия мертва.

Без любви забудь о вдохновеньи.

Если не талант, или не гений.

(Тем послушны рифмы и слова.)

Свечи

не заменят

озарений.

Без любви не хочется в стихи.

Сердце не кричит и ввысь

не рвётся.

Вдумчиво мычит

да лепит клёцки.

Медленно

становится

глухим,

и за звёзды

принимает блёстки.

Сломал ребро. Лежу, скучая,

как старый морж на берегу,

досужим нюхом привечая

готовящееся

рагу.

Кипит мясное, пахнет вкусно.

Жена на кухне,

и со мной.

А оттого

совсем не грустно.

Уютно

и в душе покой.

Остался год, он самый трудный.

Хоть шквалистый, но очень нудный.

Ведь возраст. Мне

девятый вал

не превозмочь —

изношен ял.

Так давит серых туч свинец…

Где гавань? Где пути конец?!

…Лишь год остался.

Будут галсы.

Пусть против ветра не тяну —

иду вперёд! Свою весну

последнюю

ещё не встретил.

…Скрипит штурвал,

а зимний ветер

все паруса мне изорвал.

Держусь ещё.

Устал…

Устал!

А я лежу.

На Берегу.

А я лежу.

Не шевелясь.

Не напрягаюсь.

Не бегу.

Покой.

Песок.

Не грязь.

Я князь.

И мир

в душе…

Кулак

разжал.

Устал.

Устал…