Фронтовые ангелы

Пролог

«Держись, боец. Мы тебя не отпустим.»

Капли пота стекали по лицу Дмитрия Вишневского, оставляя влажные дорожки на хирургической маске. Третья операция за смену, самая сложная. Осколок, засевший в опасной близости от сердца, словно играл с ними в свою страшную игру.

Монитор тревожно пищал, отсчитывая удары сердца молодого бойца. Слишком частые. Слишком слабые. «Давление падает!» — голос операционной сестры прорезал напряженную тишину.

Дмитрий на секунду прикрыл глаза. В кармане халата, там, где сердце, лежала старая, потертая фотография. Прадед, Сергей Николаевич, в такой же операционной, только восемьдесят лет назад, в Сталинграде. Тот же решительный взгляд, те же уверенные руки хирурга.

«Мы справимся, прадед. Ты научил нас не сдаваться.»

«Перерыв пять минут, Дмитрий Игоревич. Пока стабилизируем давление,» — анестезиолог кивнул в сторону двери.

Дмитрий медленно стянул перчатки. Пять минут. Целая вечность, когда счет идет на секунды. Прислонившись к стене, он достал фотографию. Потертые края, выцветшие лица, но глаза… Глаза прадеда словно смотрели сквозь время.

Старый дом встретил его скрипом половиц и запахом яблок из сада. Бабушка Елена всегда держала их в большой вазе на комоде. «Дом должен пахнуть жизнью,» — говорила она.

Чердак хранил историю четырех поколений Вишневских. Среди старых чемоданов и связок пожелтевших газет он нашел его — потертый кожаный саквояж военврача.

«Господи, неужели тот самый…» Дмитрий помнил рассказы отца о легендарной прадедовской сумке, прошедшей Сталинград.

Внутри — старый стетоскоп, пожелтевшие от времени бинты, какие-то склянки и… дневник. Простая тетрадь в коленкоровом переплете.

Писк монитора вернул в реальность.

«Дмитрий Игоревич, давление стабилизировалось. Можем продолжать.» Аккуратно вложив фотографию обратно в карман, он направился к операционному столу. Четыре поколения военных врачей. Четыре судьбы. Одна клятва. «Мы начинаем, готовьте шовный материал…»