CXXI

Так Африко её с своей вершины,

Подняв высоко голову, следит.

Лоб трёт себе руками без причины,

Свою фортуну злостную хулит

За все её бесчисленные вины.

И к лесу он дремучему спешит,

И вновь назад; бормочет: «Что за чудо!

Нет, вон туда пошла она отсюда».

Загрузка...