Но речь о том, как он один метался
При каждом лёгком шелесте листка
Взад и вперёд, и снова возвращался,
И снова шёл, была б не коротка.
Каким страданьем в сердце он терзался,
Поймёт ведь каждый, — какова тоска
Пути возвратного! Сказать короче,
Домой с тоски едва дошёл он к ночи.