Газета День Литературы # 167 (2010 7)

Александр СЕМЁНОВ ДЕНЬ ЛИСТОПАДА

ВСЁ ПЛОХО…

"У тебя всё не так, всё плохо! –

Злой старухой визжит пурга,

Ощетинившись чертополохом,

Выставляет ветви – рога.

Не тогда и не там родился,

Ты не тех и не так любил.

И совсем не тому учился,

И не так, как хотелось, жил!

Много ль дали тебе разливы

И осенние листопады?

Где бурьяном покрыты нивы,

Там уже ничему не рады…

Это омут – твоя деревня,

Богом проклятый, нищий край!"

В корках льда – бубенцах, деревья,

Отовсюду собачий лай.

Только коршун не знает скуки –

Ищет жертву зловещий взгляд.

По погостам, раскинув руки,

Часовыми кресты стоят.

Бесконечно устали ноги,

Вихри снежные у лица.

Нет огней у моей дороги,

Нет начала и нет конца.

СТОИТ ТОЛЬКО…

Стоит только разжать ладони,

И уйдёт сквозь пальцы песок,

Отстучат копытами кони,

Откукуют кукушки срок.

Вот и мы простить не сумели,

Нужных слов не смогли найти…

Не для нас кружили метели,

Не для нас шумели дожди.

А потом оказалось поздно,

Слишком поздно что-то менять…

Небо осени также звёздно,

Но оттуда звёзд не достать.

Календарь опадает днями,

Их теперь ни к чему считать…

Это будет теперь не с нами –

Находить, дорожить, терять.

Каруселью помчатся годы,

Задувая пламя огня,

Будут птицы будить восходы,

Никого ни в чём не виня.

Уже кто-то другой уронит

На асфальт хрустальный цветок…

Застучат копытами кони,

Закукуют кукушки срок.

ЭТО БЫЛ Я

Милая, это был я,

Как ты меня не узнала?

Я был в журчанье ручья,

В гуле большого вокзала.

Это меня самолёт

Вдаль уносил всё выше,

Я был тот хрупкий лёд,

Возня голубей на крыше.

…Вихрь на исходе дня

В парке пустом закружит;

Милая, то буду я

Листьями падать в лужи.

Буду всегда с тобой:

Ветром волос касаться,

В летних лугах травой

С тёплым дождём шептаться.

СЧАСТЬЕ

Просто так шагать по траве –

Может быть, и есть оно, счастье?

Таять взглядом в небес синеве,

У камина сидеть в ненастье…

Не поспоришь, счастье – любить,

И обняться со старым другом,

И стакан на счастье разбить,

И умело идти за плугом.

Счастье – видеть своих детей,

Подходить к отцовскому дому,

На пороге встречать гостей,

Посмотреть на жизнь по-другому.

Так выходит, оно везде,

Близко, словно руки запястье?!

Просто так шагать по траве –

Может быть, и есть оно, счастье?

ВСЁ ПРОЙДЁТ

Я пролил вино

Там, где почерк твой,

Где из фраз колючие строки.

Этот дом давно

Для тебя чужой,

И весь мир такой одинокий…

Но печали – прочь!

Ни к чему гадать:

Это было, а это будет…

Ляг, цыганка, – ночь,

На мою кровать,

Всё пройдёт, и душа забудет.

Череду потерь

Ледяным дождём

Безутешно ноябрь оплачет.

Для меня теперь

С каждым новым днём

Твоё имя всё меньше значит.

КРЕЩЕНСКАЯ НОЧЬ

Мелькнёт средь облаков луна…

Господь, мне страшно на твоё Крещенье!

Стучит в фронтон антенная труба,

От лютой стужи только дом – спасенье.

А как тому, кто запоздал в пути,

Кто слаб душой, устал и одинок?

Кому ночлег не повезло найти,

Кто не услышал: "Воротись, сынок!"

Не дай, Господь, ему упасть в дороге,

Зажги звезду знакомую во мгле,

Пусть он дойдёт в колючем белом смоге,

Кому-то дорог каждый на Земле…

Всем путникам пошли спасенье,

Пускай уйдут их беды прочь.

Хотя бы на твоё Крещенье,

В волшебную и злую ночь.

***

Нет дороги назад

На цветущее поле,

В день, берущий разбег

С полыханья зари,

В золотой звездопад,

В луговое раздолье,

На искрящийся снег,

Где, как кровь, снегири.

Видно, даже во сне

Я уже не приду

На свиданье к тебе

Молодым и красивым;

В голубой вышине

На колючем ветру

Каждый кружит в судьбе

Журавлём сиротливым.

Завершается круг…

Слава жизни – полёту!

Горизонта простор

Как раскрытая дверь.

Вот и всё, милый друг,

Всё готово к отлёту…

По дороге на юг

Мы всё дальше теперь.

***

Другой берег – это прохлада,

Кроны ив над хрусталь – водой.

Это то, куда мне так надо,

Чем сейчас я болен душой.

Там стрекоз прозрачнее крылья,

Ярче, радостней солнца свет,

Ветви гнутся, как от бессилья,

И на мокром песке тот след!

В рай кувшинок и лилий белых

Каждый день приходит она…

До поступков от мыслей смелых

Часто – пропасти глубина…

НАПЬЮСЬ ВОДЫ

Напьюсь колодезной воды

В день золотого листопада,

От горя и любой беды

Заговорит её прохлада.

Здесь всё вокруг моё, моё –

Речушка в ивовом сплетенье,

Лесная даль, полей жнивьё,

И этот чудный день осенний.

Коснусь рукою журавля:

"Ветра твой столб качают вольно,

А помнишь, в юности меня

По голове ты стукнул больно?

Я и сейчас науку ту –

Идти с водой на коромысле –

Никак постигнуть не могу

В прямом и переносном смысле.

Прости, мой милый… Без обид

За годы городского бегства,

Я знаю, что твой скрип хранит

И моего кусочек детства.

Теперь в селе водопровод,

Заброшена к тебе тропинка…

Взгляни – и я уже не тот,

Густых волос коснулась дымка.

Я стану заходить почаще,

Давай опять начнём дружить?

Твоей воды нет в мире слаще,

И вместе веселее жить".