Газета Завтра 154 (46 1996)

"НАДО ЧАЩЕ ПОЛЫ ПОДМЕТАТЬ…" Станислав Горохов

* * *

Какой тут сон! Тревога и тоска.

Глухая ночь: ни шороха, ни звука.

В знакомый лес -

по праву земляка -

вхожу без стука.

Лес, как взрывчаткой,

начинен листвой,

и небо давит гробовою крышкой.

О, только б не сорваться

в волчий вой!

Не чиркнуть спичкой…

* * *

На полу она, значит, спала…

А техничка полы подметала -

и увидела, что…

умерла

та — бичиха ночного вокзала.

Ну, конечно, милиция тут:

непорядок под люстрами в зале!

Труп убрали, понятно, в медпункт,

утром — в морг,

а потом — закопали.

Что, жалеть привокзальных бичей?..

Не хотят, тунеядцы, трудиться!

…Человек, а выходит — ничей…

И не стоило даже родиться.

А была она чья-нибудь мать…

Где-нибудь ныне здравствуют дети.

Что ж, у смерти мы все на примете.

Надо чаще полы подметать.

* * *

Какую дрянь в океан ни льют, -

океан периодически

самоочищается биологически,

а иначе ему — капут.

Верю: сдюжит российский народ,

в нем — океан здоровья:

“новыми русскими” его

пронесет.

Возможно, и с кровью…

* * *

Отражается осень в реке,

отражается в людях и в лужах.

И по желтой осенней тоске

надвигается зимняя стужа.

Вот и слякоть ликует уже…

Вот и время седеть понемногу.

Из камней, что лежат на душе,

намостить бы сквозь осень

дорогу…

* * *

Когда моя угаснет плоть,

снега сойдут, тихи…

И призовет меня Господь

к ответу за грехи.

А в чем покаюсь я ему?

Что поздно стал отцом?

Что верил в свет,

молясь во тьму?

Что был плохим дельцом?

Ужель поставит мне в вину,

что и при седине

любил я в женщинах — жену,

и женщину — в жене?..

* * *

Городские, нахальные птицы

у кормушки ведут кутерьму.

А в квартире скрипят половицы,

словно в старом крестьянском дому.

Зданье наше сдавали зимою,

сыроват был строительный тес, -

вот и вышло: деревня со мною,

где я в раннем младенчестве рос.

А в деревне грешно суетиться -

там в работах степенность и ширь.

И скрипят подо мной половицы,

словно ходит по ним богатырь.

* * *

В апреле остро пахнет хвоя…

Всю ночь бегут, бегут ручьи.

И вновь бредут, обнявшись,

двое, -

как в весны прежние мои.

Идут легко — сквозь годы, версты…

Ликует

юная краса!

На них, моргая, смотрят звезды,

как наших прадедов глаза.