Гемма

За долгие тысячи лет,

До нашего тысячелетья,

Жил в Греции некий поэт,

Взыскующий правды на свете.

Он к истине шел, торопясь

Найти подходящую форму,

И песня струею лилась,

Размеру и рифме покорна.

Весь мир отражался в стихах

И грезились звездные дали,

Стихали деревья в лесах,

И звери напеву внимали.

Хвалили его в городах,

В провинциях локти кусали,

Вещали: «Пребудет в веках!»,

Да слов его не записали.

А мрамора — хоть завались,

И ноет Пракситель в бестемье,

Да вот для певца не нашлись

Ни добрые руки, ни время.

Отыскан с течением лет

Бюст лирика, — добрые вести! —

Но это другой был поэт,

Рифмач без души и без чести.

Его и ваяли за то,

Что был лишь тирану угоден,

А лирик — он парень простой, —

Навечно ничей и свободен.