Гемма

О, Аттика! Акрополь, зной, Афины.

Оливков мне не есть у Фермопил.

Сын Дария ведет через теснину

Свои войска и толпы скрыла пыль.

Мне не спасти ни Греции, ни жизни,

Хоть на закланье триста душ и тел.

Но только триста! И в моей отчизне

Их будет горько видеть на щите.

Где упаду — история не скажет.

Мечи с землей смешают кровь и плоть,

И семена растений кровью свяжет,

Чтобы теченье Леты побороть.

Проходит зной и угасает пыл.

Обидно погибать у Фермопил!..