Живу. Зову. Помню

От злости не рождаются стихи

От злости не рождаются стихи,

не вспыхнут молнии

от яростного крика.

Одна только крылатая квадрига

несет всю необузданность стихий.

Не голося истошно,

не взывая

к всевышнему в горячечном бреду,

я должен сам продраться скозь беду,

держась за поручни летящей колесницы.

Наружу боль выходит,

и лоснится

душа от пота, мыслью созревая.

Нарушу скорость светового блика

и догоню угасшую звезду.