Телефонный звонок оторвал меня от игры с сыном — шахматы остались стоять в нелепой позиции, из которой ни я, ни он не могли найти выход.
— Подожди, Филипп. Я отвечу, — порывшись в сумке, я вытащила телефон. — Алло… Кто это?
— Елена, привет, — голос Алекса едва пробивался сквозь фонящую гулкость сети.
— Здравствуй, коль не шутишь, — я усмехнулась.
— Что? Плохо слышно… — пробубнил он, стараясь говорить, как можно громче.
— Я говорю, здравствуй. Как дела? — мне тоже пришлось почти кричать.
— Знаешь, Елена, я тут подумал. А не сходить ли тебе со мной завтра на встречу с одной писательницей?
— Зачем? — я удивилась его предложению. После того, как мы расстались, прошло полгода, и за это время он звонил, кажется, только несколько раз.
— Ну, понимаешь…
— Алекс, я ничего не слышу. Или перезвони, или говори четче.
— Давай встретимся завтра в шесть. Помнишь, наше кафе возле старого парка? Прямо там, у входа.
— Хорошо, — я повесила трубку и вернулась к пахнущей лаком шахматной доске.
— Мам, ты еще хочешь играть? — Филипп похлопал карими глазами. — Может быть лучше в карты?
Я встала с дивана и, подойдя к окну, посмотрела, как закат окрашивает кровельную жесть соседнего дома в мародерский багрянец.
— Нет. Я не хочу в карты, — вид сгущающихся сумерек вызвал у меня ноющую тоску. — Иди-ка ты почитай перед сном. Хватит на сегодня игр.
Он на несколько секунд сделал расстроенное лицо, но быстро отвлекшись на какую-то веселую мысль, улыбнулся и убежал в свою комнату. Посмотрев ему вслед, я пожалела, что не умею так быстро забывать неприятности. Зачем звонил Алекс? Ах, да… Какая-то писательница… Он всегда посещает разные лекции, на которых ему преподносят истину, завернутую в красочные обертки. Он этим живет…
Я еще раз взглянула на уходящее за высоковольтные столбы солнце. Из приоткрытой форточки пахнуло черемуховой пряностью. Пусть начнется новый день — отчего-то мне кажется, что он принесет мне надежду.