Печальный образ где – то слева,
в тревожном отстуке зари,
где неприкаянная дева
с погибшим ветром говорит.
Не прикоснешься, не догонишь,
не растворишься в небесах -
его слова – в ее ладонях,
его душа – в ее глазах.
Он не подарят ей объятий
из золотистых лепестков,
и ворох белокрылых платий
расшит на множество кусков.
Туманом брошенных наложниц