История, рассказанная ночью, или добро с клыками

Эпилог

В трактире было привычно весело и шумно. Выходной день настойчиво призывал людей отдохнуть и расслабиться после трудовой недели. Свободных мест за столиками не было. Люди ели, выпивали, делились впечатлениями, спорили и рассказывали различные байки. Внезапно наступила тишина. Заинтересованные посетители обернулись в сторону входа.

На пороге стоял незнакомец или незнакомка. Понять было невозможно, поскольку глубокий капюшон серого плаща полностью скрывал черты лица. На плече вошедшего сидела летучая мышь, а в руках была гитара. Посетители оживились. Для хорошего настроения им как раз не хватало менестреля! И музыка не заставила себя долго ждать.

Тонкие пальцы легли на струны, и бархатный девичий голос запел:

Музыка смолкла, но в зале по-прежнему стояла тишина. Менестрель поклонилась и быстро покинула зал, не взяв за песню положенной платы.

Люди наконец пришли в движение. Загремели отодвигаемые лавки, зазвенели отставляемые бутылки. Посетители потянулись к выходу.

— Что теперь? — полюбопытствовала Клякса, махая крыльями буквально у меня перед носом. — Летим в следующий трактир или домой?

— Конечно, домой! — улыбнулась я в ответ. — Ты же знаешь, что Марти не засыпает без моих сказок на ночь.

— Ага! А ты жить не можешь без своих песен, — поддакнула мышь. — Хоть бы плату брала!

Я задумчиво опустила глаза, рассматривая с высоты полета вечерний город:

— Не в деньгах счастье. Кто знает, возможно, с помощью песен я смогу сделать мир хоть чуточку добрее.

— Я и забыла! — Мышь звонко расхохоталась. — Ты же у нас добро. Добро с клыками!

Сентябрь 2009