Измена. Тайная малышка от бывшего мужа (СИ)

9

Руслан.

Как попал в этот бар на окраине города просто не помню. Не помню и того, сколько прошло дней с момента, как я последний раз видел Ее. Свою девочку. Свою Сашку.

Любовь всей моей жизни, которую я потерял.

Винить в этом некого, кроме себя.

Потому я глушу внутренний голос в крепких напитках. Янтарная жидкость одного из таких жжет мне глотку, когда я опрокидываю махом стакан.

Горблюсь, сидя за стойкой. Слепо пялюсь в дно пустого стакана. И гаркаю злобно:

— Бармен, повтори.

Спустя три стакана кто-то хлопает меня по спине. Оборачиваюсь, с трудом беря в фокус лицо старого друга. Артур Ковалев теперь на постоянной основе живет заграницей, и в сюда возвращается редко.

Обычно мы классно кутим в такие моменты. Но сегодня мне не до того. Артур это понял, как только услышал в трубке мой посаженый голос. И без вопросов примчался эту дыру.

— Ну что, брат? — усмехнувшись, сел рядом, заняв свободный барный стул. Дал бармену жест — еще два напитка. — Рассказывай.

Я запустил руку в волосы, силясь то ли поправить прическу, то ли выдрать волосы к чертовой матери вместе со скальпом.

— Нечего рассказывать. Я все про… срал. Ее. Потерял ее.

— Развелись все-таки?

Я кивнул.

Артур помолчал, глядя уже не на меня, а перед собой.

— Ты прости, дружище. Я даже не спросил, как дела у тебя. Милка, как?… — а потом я резко заткнулся. — Хотя, знаешь, нет. Лучше не говори. Я че то не вывезу наверное слышать, как у вас все хорошо.

На губах друга появилась грустная полуулыбка.

— А у нас правда все хорошо, — будто насмехаясь надо мной сказал он. — Второго ждем. Девочку. Решили Маруськой назвать.

— Млять, ты смеешься? — подвывал я охрипши. — Нет, я, конечно рад за тебя, но…

— Нет, ты нихрена не рад, брат. — Артур осуждающе покачал головой. — Потмоу что в груди у тебя все дерет от боли. Я же знаю. Сам в такой ситуации был. На стены лез без нее. Чуть с ума не сошел.

— Че теперь делать? — Спросил я как-то беззвучно, не надеясь на руководство к моей сломанной жизни.

— Дурак ты, конечно.

— Дурак, — подтвердил.

— Не что изменил. А что отпустил. Изменить могут все. Ошибиться. Оступиться. Момент, и сам не понимаешь, что под другой телкой делаешь. А последствия такие, что потом только и остается расхлебывать, да надеяться, что не захлебнешься к херам.

— Отпустил… — повторил я глухим эхом, вертя в пальцах стакан. Снова пустой. — Не мог не отпустить. Она не простит, понимаешь? Мне что, силой что ли держать? На цепь посадить? Да я и бы и посадил, если б был хоть один шанс, что она когда-то простит… Но она не простит, понимаешь? Она когда смотрела на меня…

Я внутренне сжался, вспоминая взгляд своей девочки.

Артур положил ладонь мне на плечо в знак поддержки:

— Знаю. Это самое хреновое. Когда смотрят, как на предателя. И видят предателя.

Историю Артура Ковалева можно прочитать в книге

"Измена. Тайный малыш от предателя"

Книга завершена/однотомник/хэппи-энд.

«Артур, у нас мальчик. Вес: 3500, рост: 55 сантиметров. Поздравляю, ты стал отцом» — такая смс пришла на телефон моего горячо любимого мужа.

Чашка выпала из моих рук, и с грохотом разбилась о кафельный пол. Примерно так же чувствовало себя мое сердце.

— Что это… такое? — сглотнув, прошептала. — Что это такое, Артур?!

В глазах мужа на миг мелькнуло понимание, что он пойман с поличным.

— Мила, ты все не так поняла, это… Я все объясню.

— Да уж постарайся…

Я считала, что живу в сказке, и собиралась сообщить любимому, что у нас скоро будет ребенок.

Но, оказалось, что ребенок у него уже есть. От женщины, которую я слишком хорошо знаю…

— Потому что я и есть предатель, — не весело хмыкнул.

— Мой тебе совет, бери себя в руки, и езжай к ней. Куда она там умотала?

— К сестре. В другой город. Ни вещей не взяла. Ни денег. Ни квартиру. Ни-че-го. — На этих словах я издал губами какой-то странный звук.

— А ты где живешь?

— В гостинице. Не могу вернуться туда. Там ее запах, ты понимаешь? Подушка ею пахнет. Я пришел, лег на кровать. И сутки встать не мог. Лежал и представлял, что она… — горло сдавило. Еще никогда в жизни я не чувствовал себя таким слабым, — что она еще рядом.

В тот вечер мы сидели в баре почти до утра. Я рассказал Артуру о проблеме в бизнесе. О том, как случилось с Тамарой. И еще миллион раз повторил, как сильно жалею. Хоть изменить это ничего не могло.

А под утро ноги сами понесли меня не в гостиничный номер, а к дверям старой квартиры. Туда, где мы вили с моей девочкой свое уютное гнездышко.

Мне бы собраться — вопросы в фирме уладить, пустяковые ведь, если взять себя в руки. И, да. Поехать за ней.

Но я чувствовал себя слабаком, и тянул день за днем, боясь, что приеду — а она вновь так посмотрит.

Сколько ей нужно времени, чтоб хотя бы поговорить со мной? Без презрения.

Я считал ступени, не пользуясь лифтом, пока поднимался в квартиру. А сзади услышал стук каблуков.

И сердце на миг защемило в груди. На миг, пока я не вспомнил, что моя Сашка каблуки не особо-то жалует. Моя девочка. Веселая. С ямочками на щеках. В своих любимых кедах.

Сколько бы не покупал ей роскошных нардов — больше всего она любила джинсы с футболкой. И я ее такой обожал, черт побери… Обожал…

А вот теперь…

Я резко обернулся, решив проверить кого тут еще черти по ночам носят, кроме меня. И уткнулся взглядом в Тамару.

Начальница бухгалтерского отдела моей фирмы была непривычно помята. В каком то спортивном костюме, кроссовках, растрепанная, с заплаканными глазами.

— Ты че тут делаешь? — Не понял я. Вроде мы с ней не соседи.

Посмотрела и перешагнула ступень.

— Жду тебя. Еще с вечера.

— Зачем?

— В офис налоговая проверка вчера заявилась. А ты трубку не брал. Я всю ночь дозвониться пыталась.

— А, — только и смог выдать я. — Ну. Окей. Сказала. Иди.

— Руслан, — она потянулась, но я скинул с себя ее руку.

— Я же просил. Просил, черт побери, не трогать меня.

— Руслан, ты не понимаешь, я же…

— Нет, это ты не понимаешь! — Зарычал я в ответ. — То, что между нами было однажды — ошибка! Ты посадила меня на крючок! Манипулировала! Как женщины манипулируют мужчинами! А я, идиот, просто повелся!

Тамара втянула голову в плечи.

— Как ты можешь… — прошептала она. — Это же все было по обоюдному согласию… Я же тебя не… — Она замолкла, а мне стало стыдно.

Растер руками глаза, смеясь про себя. Каков идиот. Трус! Просто трус! Так сильно боюсь посмотреть правде в глаза, и признать себя виноватым, что сейчас на бабу все пытаюсь повесить.

Тамара работает у меня уже больше двух лет. И мы никогда не общались даже особо. Пока однажды вечером я не застал случайно подчиненную в ее кабинете. Жалко хлюпающим распухшим от истерики носом.

А я просто шел мимо.

Почему не прошел? Зачем внимание тогда обратил? Начерта?

Но. Нет. Я дернул дверь кабинета, и спросил, что случилось.

И, как это обычно бывает — несчастная девушка пол вечера рыдала мне в грудь.

Несчастная любовь. Предатель-жених. История далеко не нова.

Я пытался ее успокоить. Даже что-то про своей брак трещал. Про то, что Сашка не может зачать. Мол смотри — у всех есть проблемы.

А потом…

Затмение какое-то просто нашло. Мне было так ее жаль. Единственное чего хотелось — это чтобы она прекратила реветь.

И все случилось прямо там. На рабочем столе в ее кабинете. Я задрал ее узкую юбку и взял. Сначала спереди. Потом сзади. Как шлюху. Как девицу не обремененную какой-то моралью.

Меня чуть не вырвало, когда я обнаружил, что то же самое я пытался на днях проделать в своем кабинете. Со своей, черт, женой!

Слава богу она отказалась! А я был так испуган из-за этого пятна на рубашке, что пытался ее отвлечь всеми способами.

Как оно только там появилось?! И правда что-ли кто-то в лифте прижался? А потом еще скандал этот ночью. Из-за чертова запаха.

И я дергаюсь каждый раз, будто и правда виноват, что люди пользуются своими духами, а смею рядом с ними стоять.

С того момента, как я позволил себе оступиться — прошел целый год. Чертов год!

И весь этот год я жил в какой-то агонии. В непомерном чувстве вины, и, кажется, до сих пор боялся признаться себе, что мой брак с самой прекрасной женщины в мире начался с банальной измены. Моей измены. В первый же месяц после того, как мы поженились…

Конечно, Тамара еще пыталась предпринять пару попыток. То задерживалась на работе специально. То увязывались за мной на обед. То падала, якобы спотыкаясь. И прямиком ко мне в руки. Или вот… Как в кафе в тот черный день моей жизни — положила руку на мою. Скинул, конечно. Не сразу. Сначала опешил, не поняв, какого хрена она вдруг забыла наш уговор.

— Если не хочешь потерять работу, забудь этот вечер. Между нами ничего не было.

— Да без проблем, — усмехнулась она тогда, и даже руки вверх вскинула, мол: «Не претендую вообще». — Ты сам то… Сможешь забыть? Ты ведь женат?…

— Женат, — обрезал я сразу. — И жену люблю. Так что не о чем тут говорить.

— Как знаешь, — пожала она плечиком, и вышла из кабинета.

И все вроде ровно, спокойно. А потом на нее будет снова находит. Вот как сейчас. Явилась сюда на ночь глядя. Зачем? Сообщить о проверке? Ну бред.

— Иди, Том, — кивнул я на дверь. — Уходи. И, знаешь что?… Я думаю тебе больше не место в моей фирме.

Увольнять ее было стыдно. Да.

Но держать ее рядом еще хреновее. Ведь подсознательно я продолжал винить ее во всех смертных грехах, и задумывался — а был ли вообще тот мужик, в которого она влюбилась как кошка? И были ли те страдания вечером — правда? Или это просто уловка, чтобы такой идиот как я заглотил наживку, и поломал к херам свою жизнь?

— Ты меня… Увольняешь? — Ее глаза округлились.

— Я выплачу тебе пособие, Тамар. Но… это все.

Она облизала губы кончиком острого языка и заметалась взглядом по чистым стенам подъезда.

— Ты не можешь, Руслан. Весь бухотдел на мне держится. Ты что вообще делать собрался?

— Найду другого держателя, — хмыкнул я. — Все, Тамар, иди. От греха подальше.

Она истерично всплеснула руками. А потом резко успокоилась, и закрыла руками лицо.

Начала жалобно всхлипывать.

— Я же тебя люблю, Руслан! С первого взгляда влюбилась! Ночей не спала! А ты со мной… так!

— Так не было все-таки?

Она убрала руки и посмотрела:

— Чего не было?

— Того мужика, из-за которого я тебя успокаивал?

Поняв, что попала впросак, Тамара густо покраснела и опустила глаза. А я с сожалением понял, что в просак попал я, а не она.

Повелся, как идиот.

Девица вновь принялась хныкать, с концами растеряв весь свой лоск.

— Нет, — грубо отрезал. — Второй раз не прокатит. — Указал ей на дверь. — Уходи.

И сам развернувшись, открыл дверь квартиры.

В нос тут же ударил запах моей любимой жены. Моей девочки. Тонкий аромат, еле слышный. Не парфюма даже, а тела. Так пахла она.

И я, подкошенный этим запахом, захлопнул дверь, и осел там же, в прихожей. Точно так же как сидела она в день, когда правду узнала.

Как узнала? — вдруг всплыл в мыслях вопрос.

А потом я сложил дважды два — секретарь сообщил, что ко мне приходила жена. И что она передала ей, где меня нужно искать.

А это кафе, и чертовы поползновения Тамары. Сашка и так что-то чувствовала. Интуиция у нее что-ли вопила? Как увидела Тому у меня в кабинете, так в ураган превратилась.

А вечером… Вечером я сам все подтвердил, поняв что скрывать дальше бессмысленно.

— Ну и что? — Я сцепил руки в замок, бесцельно пялясь на них, — молодец. Похерил свой брак. И жену. А так и надо тебе. Так и надо, да. Ты ее просто незаслуживаешь. Правильно сделала, что ушла от тебя, слышишь? Она все правильно сделала. Не смей за ней ехать. Не смей жизнь ей дальше ломать.