Измена. Тайная малышка от бывшего мужа (СИ)

13

— Сашенька, а занеси-ка кофе в мой кабинет, — тянет моя телефонная трубка голосом Ивана Сергеевича. Голосом не очень приятным, надо заметить. Да и сам хозяин отеля не вызывает у меня радостных чувств. Наверное из-за его липких взглядов, и время от времени — распускания рук.

— Кофе? — Уточнила я, стискивая зубы. Я ему что, секретарша?

— Кофе, кофе, — подтверждает Сергеевич, и я представляю, как он сидит в своем кабинете, закинув ноги на стол.

Закатываю глаза и вздыхаю, представляя, что снова придется остаться с ним наедине.

Я его просто побаиваюсь. Ярко-выраженный, чисто мужской интерес не устраивал меня с первого дня работы в этом отеле. Но тогда выбора не было. А Иван Сергеевич, решив, что ему все дозволено, с каждым годом ведет себя все наглее, похабнее.

— Две чашки, — уточняет динамик, вырывая из размышлений.

Две? На этот раз переспрашивать я не стала. И кофе все-таки сделала, в надежде, что поползновений наглых рук я смогу избежать, а время наедине с липким взглядом начальника смогу использовать, чтобы выведать про продажу отеля.

В кабинет иду с содроганием сердца.

Будто заранее предчувствую что-то ужасное.

Шестое чувство начинает вопить еще задолго до того, как я ступаю на мягкий ковер коридора, в конце которого таится дверь шефа.

Стучу. Пару раз выдыхаю.

— Сашенька, заходи, — отзывается босс по ту сторону, и дверь приходится бедром подтолкнуть, потому что руки заняты подносом с напитками.

В миг меня ослепляет яркий солнечный свет, которым залит кабинет Ивана Сергеевича. Я щурюсь, часто моргаю, и прохожу вглубь помещения почти по инерции.

Краем глаза вижу, что у шефа сейчас посетитель. Вот для кого предназначена вторая чашечка кофе.

Мужчина сидит ко мне спиной. И что-то обсуждает с Иваном.

А когда глаза привыкают к слишком яркому освещению, и мне удается разглядеть дорогую ткань пиджака, которой обтянуты мощные мышцы спины, я… замираю.

Замираю, потому что на мгновение кажется, что передо мной сидит… Он.

Тот, о ком я поклялась не вспоминать и не думать еще пять лет назад.

Мужчина, что был моей мечтой, и стал наказанием. Потому что данное себе обещание я сдержать не смогла. И вспоминала Руслана каждую чертову ночь.

О, сколько слез видела подушка на моей кровати. Сколько раз я глушила в ней стоны рыданий!

Шло время, и боль утихала. Раны на сердце чуть-чуть затянулись, так и не перестав до конца кровоточить.

Я все еще не простила его. Но лишь потому что любила. Каждый чертов миг за эти пять лет я любила своего бывшего мужа. Подлеца и предателя.

Потому что если бы я его не любила — то боль на сердце давно бы утихла. Мне бы стало плевать.

Но это не так.

И я кляну его на чем стоит свет. Виню во всех смертных грехах. Даже в том, что я не могу связать себя новыми отношениями. Сердце противится. Считает это неправильным. А я не могу переубедить это глупое сердце, которое до сих пор ждет чего-то. Надеется. Чего оно ждет? Чего хочет? Неужто думает, что ты, Сашка, до сих пор ему почему-то нужна?

Была бы нужна — он давно бы приехал. Да он бы горы свернул ради того, кто ему действительно нужен. Вымаливал бы прощение всеми возможными способами. Но тогда, пять лет назад, он с легкостью тебя отпустил. И, не считая ежемесячных подачек в виде перевода на карту, больше знать о себе не давал. А деньги… — способ грех замолить.

Все эти мысли проносятся в моей голове за долю секунды.

Потому что в следующую — посетитель моего шефа оборачивается, и бросает на меня взгляд через плечо.

Руки слабеют. Пальцы, держащие поднос, размыкаются. И все это великолепие с грохотом падает на пол.

Он.

Это он.

Мой Руслан.

Мой? — Я мысленно смеюсь над собой. Давно уже нет! Он не мой! Сейчас он наверняка принадлежит какой-нибудь Томочке, Танечке, Зиночке — мало ли у него этих грелок?

Но что он делает… Тут?

Я хлопаю глазами, не в силах оторвать взгляд от бывшего мужа. А он тут же поднимается на ноги.

Тоже шокирован. Это заметно. По тому, как пошли бледными пятнами скулы. Как сильные пальцы впились в подлокотники кресла, с которого он только что встал. И… по темноте его глаз. Эти коньячные омуты тут же вспыхнули всеми оттенками померкнувших чувств.

— Саша… — Выдохнул муж.

Бывший! Мой бывший муж! С которым я не виделась пять долгих лет! И от которого… О-господи-боже… От которого у меня тайная дочь.

Я часто дышу, потому что сознание в панике. Лихорадочно мечется, перебирая в голове миллионы вопросов.

Что он делает здесь? Приехал ко мне? Узнал про нашу дочь? Он ведь не… Не отберет ее у меня?

Но я тут же отмахиваюсь от всех этих мыслей, потому что Руслан тоже выглядит потрясенным, и я убеждаюсь — он не ждал этой встречи. Тоже к ней не был готов.

Мои ноги, действуя в обход головы, сначала делают маленький шажочек назад в попытке сбежать. А потом я все же беру себя в руки.

— Руслан, — медленно киваю ему, — здравствуй.

— Здравствуй, — повторяет за мной глухим эхом.

Мое лицо почти осязаемо ощупывает его цепкий взгляд — глаза, брови. Затем нос, губы и скулы. Спускается на волосы, шею. Оглядывает строгую футболку с воротничком, и классические черные брючки со стрелкой.

Я ощущаю себя под этим взглядом маленькой, слабой. И будто прикованной к полу.

И, чтобы разорвать наконец контакт наших глаз, я падаю на колени, и судорожно принимаюсь собирать осколки разбитой посуды.

— А что здесь вообще происходит? — разрезает воздух голос Ивана Сергеевича. Вот черт, я вообще забыла, что он тоже находится в кабинете, и все это время следил за нашей встречей, как за представлением.

— Иван Сергеевич, извините, — лепечу я в ответ. — Я сейчас все уберу, и новые напитки вам принесу.

И наконец мой бывший муж отмирает. В два счета преодолевает разделяющее нас расстояние, и садится на корточки, помогая мне собрать побитые чашки и водрузить их на поднос.

— Не надо, я тут… Я сама… — бормочу себе под нос.

Мне становится стыдно.

Ведь в голове я миллионы раз представляла нашу с ним встречу. Каждую ночь черт побери…

И в этих мечтах, бывший муж не заставал меня врасплох на работе в непрезентабельном отеле. Мы даже не лучшие в городе! Да и я простой менеджер. Ах, старший? Играет ли роль?

Я горестно выдыхаю, понимая, что Руслан за эти пять лет если и постарел — то выглядеть стал лучше, чем прежде. Ему годы к лицу. На висках появилась импозантная проседь. Взгляд стал острее, мудрее. А энергетика еще тяжелее.

Вот она как раз и топила меня с головой в этот момент. От того я дышу через раз.

Глаз не поднимаю. Вижу лишь его руки, обрамленные белым маджетом рубашки и дорогие часы.

А еще через миг эти руки накрывают мои, потому что мы за один и тот же осколок хватаемся.

И все тело бьет током в тысячу вольт.