Как открыть третий глаз: практика пробуждения интуиции

Вашему вниманию предлагаются семь сказок. Работа с ними начинается с утра понедельника, а завершается в воскресенье вечером. Утром вы прочитываете сказку указанного дня, прочитываете вслух и с выражением, стараясь вникнуть в смысл, глубоко понять прочитанное. Вечером в спокойной обстановке берете лист бумаги и карандаш и стараетесь записать все то, что смогли из утренней сказки запомнить. Напоминаю, что основное внимание уделяется событийным и персонажным связям, то есть старайтесь сохранить логику сказочного повествования.

Сказка понедельника. Самый большой колокол

В городе было очень много башен, настолько много, что если кто-то брался их посчитать, то очень быстро сбивался и либо бросал совсем это дело, либо начинал сначала, а потом постепенно сходил с ума. Говаривали, правда, что в старину пришел в город один мудрец, прославленный в науке, что зовется арифметикой. Он долго думал и изобрел в конце концов такую мудрую формулу, которая позволила посчитать все башни. Городской летописец даже тогда записал полученное число и заверил запись сургучной печатью. И долго потом в городском архиве эта запись хранилась. Только вот хранитель архива никому эту запись не показывал и сам никогда в нее не заглядывал. И преемник его поступил точно так же. И преемник преемника… Прошли годы, прошли десятилетия, прошли века… И вот один человек, служивший звонарем на самой высокой из всех городских башен, решил посчитать городские башни вновь. Вернее, он думал, что будет считать их самым первым в городе; он, этот человек, не знал, что башни несколько веков тому назад были уже посчитаны. Когда же звонарь собрался сделать это, то другие люди рассказали ему, что некогда, много веков назад один мудрый арифметик уже пересчитывал городские башни и даже записал полученное число, а запись заверил сургучной печатью и положил в городской архив. Только вот что-то давненько никто эту запись не видел…

«Что ж, — подумал звонарь, решивший пересчитать городские башни, как теперь выяснилось, вторым, а не первым, — раз так, то пойду в городской архив и спрошу у архивариуса эту бумагу, да и делу конец». Так и сделал, но как только пришел в архив, то понял вдруг одну вещь: ведь с той поры, как мудрый арифметик пересчитал все городские башни, прошло много веков. А что значит для города много веков? Значит это то, что за эти много веков было построено много новых башен. А коли так, то башни считать все равно придется. Только придется считать новые башни, раз старые башни давно уже мудрым арифметиком посчитаны. Только вот как отличить те башни, которые уже посчитал мудрый арифметик, от тех, которые были построены после его замечательного во всех отношениях опыта? Предстояло много о чем подумать звонарю. Сам уже он был не рад тому, что затеял это. И чего проще — взять да бросить задуманное, пойти своей дорогой, а точнее, забраться на самую высокую из всех городских башен да и начать звонить в самый большой из всех городских колоколов. Так ведь делал всю свою взрослую жизнь и часть своего детства звонарь, так делал отец звонаря, который и сейчас, если случалось подменять сына, демонстрировал городу свое колокольное мастерство, так делал и дед нашего звонаря, и ныне дающий молодежи полезные советы — советы и профессиональные, и, что порою куда как важнее, житейские. Да и прадед звонаря много чего интересного рассказывал… Звонарь неслучайно вспомнил про отца, деда и прадеда, кои — хвала Создателю — были все живы и здоровы. Ведь если случится считать те башни, которые были построены после того, как мудрый арифметик провел свои подсчеты, то только старожилы и смогут помочь определить, какие это именно башни. А дальше — самое простое сложение: прибавить к башням, что были посчитаны мудрым арифметиком, те башни, что были выстроены за несколько веков, прошедших после того, как арифметик вывел свою прекрасную формулу. А сколько там веков? Да какая, в сущности, разница! И что такое три века или четыре века для города, где столько городских башен?

А сколько колоколов на этих башнях! Звонарь знал, что для подсчета количества колоколов нужно произвести весьма несложное вычисление из тех, коим учат детишек в школе. Есть башни, на которых два колокола. Надо сложить их количество и умножить на два. Тогда получится количество колоколов на башнях, на которых два колокола. Потом сложить количество башен, обладающих тремя колоколами, и помножить полученную сумму на три. После этого взять все башни, где есть четыре колокола. И общее количество этих башен умножить на четыре. И, наконец, совсем просто: в городе было три башни — звонарь знал об этом всегда, сколько себя помнил, — на коих звонили по пять колоколов на каждой. Тут было совсем просто, проще даже и придумать нельзя: три умножить на пять и получить пятнадцать. Это будет число колоколов на башнях с пятью колоколами. И только на одной башне во всем городе был только один колокол. Это была самая большая из всех городских башен, то есть как раз та самая, на которой звонарь и служил всю взрослую свою жизнь и даже часть жизни детской и на которой верой и правдой служили граду и миру и отец, и дед, и прадед нашего звонаря. Да что там говорить, если на этой башне служили звонарями в свое время и отец, и дед, и прадед того самого прадеда нашего звонаря. И все они любили эту службу, любили самую большую в городе башню, любили тот единственный колокол, который два раза в сутки — в полдень и в полночь — оповещал горожан о том, что в их городе все спокойно, все хорошо, все прекрасно. Когда же звонарю говорили, что на всех других башнях города колоколов по два, по три, по четыре, а то и по пять, а на его — пусть и самой большой — башне всего-то один, то звонарь никогда на это не обижался. Он-то знал, что не только служит на самой большой башне, но еще и обслуживает самый большой в городе колокол. Да, не удивляйтесь: и башня была самая большая, и колокол был ей под стать. Потому, верно, и пришла звонарю в голову мысль посчитать все городские башни и все колокола города. Ведь когда смотришь на мир с такой высоты (с высоты самой большой башни) и когда каждый день слушаешь в непосредственной близи такой звук (звук самого большого колокола), то в голову непременно лезут всякие мысли общегородского, если можно так выразиться, характера.

Однако каково же было разочарование нашего звонаря, когда, придя в городской архив, он узнал от седого архивариуса — давнего друга своих прадеда и деда, — что много-много лет тому назад документ этот сгорел. Да, сгорел! И удивляться тут совсем нечему: в городах, где так много башен и так много колоколов, пожары не являются редкостью. Так случилось и тогда — был пожар. А если уж пожар случается, тот тут ничего не попишешь, ведь рукописи, как известно, горят; число же всех городских башен было записано рукою мудрого арифметика, то есть было рукописью. И звонарь ушел из архива ни с чем. Пришел на свою башню. Да, звонарь считал самую большую башню в городе своей. И колокол — самый большой в городе — считал тоже своим. Настроение было грустным у звонаря, ведь он впервые в жизни не смог сделать то, что задумал: не смог не только посчитать все городские башни и все городские колокола на этих башнях, но и не смог даже найти те подсчеты, что в давние времена осуществил мудрый арифметик. Подошел к колоколу звонарь, ведь время приближалось уже к тому полуденному часу, когда следовало звонить. Взялся он за колокольный язык и было уже собрался ударить языком по стенке колокола, но — не смог. Почему? Прежде никогда ничего подобного не было… Колокол отказывался звонить! Тогда звонарь попробовал приложить больше силы, чем прикладывал всегда, когда звонил в колокол, но и тут никакого звука не последовало. И сколько ни пытался в тот час звонарь выполнить свою работу, ничего у него не вышло.

Город между тем заволновался. Никто не мог припомнить того, чтобы когда-нибудь было подобное — чтобы самый большой колокол не звонил в полдень. Даже не могли припомнить, чтобы колокол не звонил в полночь, так чего уж тут говорить о полуденном звоне. Но больше всех отсутствие полуденного звона удивило и даже испугало всех ныне здравствующих старых звонарей: отца, деда и прадеда. Отец и дед нашего звонаря громко сокрушались, сетовали, сердились — сердились на то, что не могли понять, почему самый большой колокол в этот раз не стал звонить. И только прадед не сокрушался, не сетовал и не сердился. Прадед глубокомысленно молчал. А и дед, и отец, и сам звонарь знали, что если прадед молчит, то это означает: прадед что-то знает. Впрочем, прадед знал не просто что-то, он знал если не все, то, по крайней мере, почти все. Знал он и то, почему сегодня колокол не зазвонил. И когда его сын и его внук перестали сокрушаться, сетовать и сердиться, то прадед им и правнуку своему все объяснил:

— Дело в том, что наш колокол очень переживает, переживает вместе со звонарем, а точнее, вслед за звонарем. Однажды, лет семьдесят, а то и больше тому назад, было так, что пришлась мне по сердцу одна девушка. Так мне она понравилась, что очень быстро влюбился я в нее, а потом решил признаться ей в любви. И признался. И получил такой вот ответ: «Ты хороший, может быть, самый лучший даже. Ты мой друг и таким навсегда останешься. Но я тебя не люблю». Что может быть ужаснее, чем в двадцать лет услышать такое? И пошел я по улице, с горя опустил голову. Однако тем временем приближался полдень: пора было звонить в самый большой колокол на самой большой из всех городских башен. Любовь любовью, а работа работой. Настроение было ужасное, но я заставил себя подняться на башню, и попытался ударить в колокол. Попытался… Но колокол не отозвался. И сколько ни пытался я, сколько ни старался — ничего у меня не выходило, ничего… Расстроенный пришел я в тот день к прадеду моему. И тот поведал мне, что наш большой колокол умеет и радоваться, и горевать вместе с нами. Мы счастливы — счастливым звоном откликается колокол, мы несчастны — колокол молчит. И так было всегда. Особенно грустно колоколу переносить разочарование наше… Вот и молчит колокол, когда чем-то мы, звонари, расстроены.

Понял тогда все наш звонарь. Понял, что его разочарование от того, что он впервые в жизни не смог совершить задуманное, передалось колоколу. И колокол не смог звонить. Теперь нужно было звонарю, во-первых, забыть свою печаль, а во-вторых, дождаться полуночи, чтобы вновь попробовать звонить в колокол на башне, в самый большой колокол на самой большой башне города. И пока звонарь забывал свою печаль, понял он одну вещь: много в жизни случается не очень хорошего, много ждет разочарований, но куда как больше в жизни прекрасного, славного, доброго. Например, любимая профессия — профессия звонаря. И что бы дурного ни случилось в жизни, все равно надо верить в то, что хорошего в жизни гораздо больше, чем дурного. И как же это прекрасно — иметь возможность дважды в сутки звонить в самый большой колокол на самой большой башне. И улыбнулся звонарь. И когда в полночь приблизился к своему колоколу, то даже еще не успел дотронуться до языка, как колокол зазвонил, зазвонил сам. И в тот миг не было более счастливого человека, чем наш звонарь.

Сказка вторника. История одной рыбки

На дне морском жила одна рыба. Даже не рыба, а всего лишь рыбка. Маленькая, незначительная, настолько прозрачная, что другие жители моря видели сквозь эту маленькую рыбку все прелести водной стихии, а саму рыбку порою не замечали даже. Было ли рыбке это обидно? Пожалуй что да, ведь если бы обидно не было, то рыбка бы тогда вряд ли мечтала бы о том, о чем она мечтала. Мечтала же маленькая рыбка перестать быть рыбкой и стать кем-нибудь другим. Мечта стать кем-нибудь другим была с маленькой рыбкой всегда, а как-то раз случилось так, что мечта эта стала реальностью. Но обо всем по порядку.

Как-то раз плавала маленькая рыбка на очень большой глубине; на такой большой, что там если кто и обитал, то только пучеглазые крабы да страшные водяные пауки. Ну и еще, конечно, сам Морской Царь. Только Морского Царя маленькая рыбка не видела прежде, а потому даже и не задумывалась над тем, что вот тут, на самом дне морском, на небывалой глубине может обитать еще кто-то, кроме пучеглазых крабов и страшных водяных пауков. Водяных пауков маленькая рыбка боялась очень. Уж больно они были страшными: косматые лапы, коричневый чешуйчатый панцирь, облепленный водорослями язык… Но самое страшное в водяных пауках — это, без сомнения, их глаза. Некоторые рыбы боятся выпученных крабовых глаз. Но что такое глаза краба в сравнении с глазами водяного паука? Крабовые глаза очень глупые, выдающие тупость их обладателя, злобную тупость, но совсем безопасную, если по правде сказать. Бояться крабовых клешней? Чего их бояться, когда ни правой клешней, ни клешней левой краб не может не только перекусить, но даже и прищемить как следует. Маленькая рыбка знала это прекрасно, а однажды даже испытала «силу» клешней краба на себе. Какой-то озлобленный жизнью представитель крабового племени, обиженный, верно, то ли водяным пауком, то ли самим Морским Царем, которого, впрочем, маленькая рыбка никогда прежде не видела, да и не могла видеть до поры до времени, так вот, злой краб, выпучив глаза, ринулся на маленькую рыбку. Конечно, когда обижает кто-то, кому не можешь дать сдачи, то нет лучшего способа успокоить себя, обидев слабого и маленького. Тут и подвернулась под руку (точнее, под клешню) пучеглазому крабу маленькая рыбка. В первый миг маленькая рыбка даже испугалась, но очень быстро взяла себя в руки (точнее, в плавники), ведь она знала, что краба бояться не следует. А краб еще не знал, что маленькая рыбка вовсе его не боится, поэтому краб обе клешни свои раскрыл, будто тот, кто желает обнять своего старого друга. Раскрыл и попытался схватить маленькую рыбку. Только та ведь тоже была не промах — ловко увернулась от клешней злобного краба. Краб попытку повторил — рыбка увернулась вновь. Так могло бы быть бесконечно, но в одну из своих попыток краб все-таки изловил маленькую рыбку, придавил беднягу обеими клешнями своими. Беднягу? Отнюдь нет, вовсе не беднягу, потому что как ни сжимал клешни свои пучеглазый краб, никакого даже самого маленького вреда нанести рыбке он так и не смог. Маленькая рыбка только смеялась над крабом, а тот злился все больше, но поделать ничего не мог. Наконец, окончательно рассерженный краб отпустил рыбку, а сам убрался восвояси — исчез в морских водах и больше никогда на рыбкином пути не появлялся. Рыбка же, когда отсмеялась, стала плавать и играть, как и всегда, стала радоваться жизни. Да, тогда рыбка еще умела радоваться жизни, даже находясь на самой глубине моря.

И тут увидела маленькая рыбка водяного паука. И рыбка испугалась. Ни лапы, ни панцирь, ни язык не смогли напугать маленькую рыбку. Напугали маленькую рыбку глаза водяного паука. Что же это были за глаза! Нет, они не были уродливы, не были отвратительны или кошмарны. Они — о, парадокс! — были красивы, очень красивы. Они манили к себе. И маленькая рыбка вдруг почувствовала, что устоять перед этими глазами не может, что готова идти за ними и за их обладателем хоть на край моря. И как только водяной паук косматой лапой своей поманил несчастную рыбку за собой, то та безропотно пошла туда, куда ее позвали. И уже те самые косматые лапы паука приблизились, уже дыхание его ощутила сквозь воду на себе рыбка… Еще секунда и все бы для рыбки было бы кончено. Но тут какая-то гигантская сила резко оттолкнула паука в сторону, а рыбку подхватила. Кто это? Никогда прежде рыбка не видела Морского Царя, однако отчего-то сразу поняла, что это был именно он. Да и кто мог быть там, кроме Морского Царя, на дне морском? Уж точно был это не краб и, конечно, не водяной паук, оттолкнувший своего собрата. Вы видели когда-нибудь Морского Царя? Если видели, то сами без труда можете его описать, а если нет, то описывать то, как выглядит Морской Царь, нет никакого смысла: все равно описание будет чрезвычайно далеко от оригинала. Силою своей Морской Царь отбросил водяного паука так далеко, что и его больше рыбка не могла видеть. А после этого подхватил маленькую рыбку и устремился вместе с ней вверх — туда, где есть не только вода, но есть еще и воздух, есть небо, есть облака и даже тучи. Обо всем этом рыбка пока еще ничего не знала — она никогда прежде не плавала на поверхности воды, ведь была она очень маленькая, а наверху столько опасностей! И вот увидела маленькая рыбка впервые в жизни и Морского Царя, и небо, и облака, и даже тучу увидела. И увидела птицу. Как же прекрасна была эта белая птица! И тогда маленькой рыбке больше всего на свете захотелось стать птицей: захотелось покинуть море и взлететь над этим волнами, увидеть близко облака, тучи, небеса — что может быть прелестнее!

И стала тогда маленькая рыбка просить у Морского Царя, который сначала спас ее от коварного водяного паука, а затем доставил ее сюда, исполнить ее желание — сделать ее птицей, ведь Морской Царь всемогущ, а значит, может все. Ну что ему стоит взять да и превратить маленькую рыбку в птицу! Это же так просто и легко, что проще и легче не бывает даже. Ну, пожалуйста… Призадумался Морской Царь, посмотрел вглубь волн, затем посмотрел в небеса, которые отсюда, с поверхности воды, были так близки, так доступны. А потом сказал:

— Что ж, рыбка, пусть будет по-твоему. Хочешь быть птицей — будь ей. Но только с одним условием.

Рыбка, хоть и была маленькой, но очень не любила, когда ей ставились какие-либо условия, не любила даже тогда, когда эти условия ставил ей сам Морской Царь. Впрочем, не сказать, чтобы у маленькой рыбки был выбор. Точнее сказать, выбор был, только вот выбор несколько странный: или ты принимаешь то самое одно условие, о котором говорит Морской Царь, и тогда становишься тем, кем мечтаешь стать; или не принимаешь этого условия и остаешься все той же маленькой рыбкой. Как быть? Маленькая рыбка еще не успела додумать мысль об этом выборе до конца, как начала сама говорить Морскому Царю:

— Я на все готова, Морской Царь, только бы стать птицей! Я так хочу летать над морскими волнами, хочу, чтобы облака, тучи и небеса были близко! Это моя мечта!

— Что же, маленькая рыбка, коли мечтаешь стать птицей — станешь ей. Но только имей в виду: сколько ни проси меня ты потом, чтобы вновь я тебя превратил в рыбу, никогда я этого не сделаю. Что сделано, то сделано.

— Ура! Я согласна! Конечно, согласна! Я никогда не попрошу! Ничего не попрошу, о добрейший Морской Царь! Сделай же меня скорее птицей!..

И пока говорила это маленькая рыбка, Морской Царь делал свое дело — произносил слова волшебные, превращавшие рыбу в птицу. И стала маленькая рыбка птицей. Крыльями взмахнула и полетела. Ура — полетела! Сама! Только вот птичкой она тоже стала маленькой, очень маленькой, птичкой-невеличкой. Однако разве может это хоть как-то омрачить непередаваемое чувство полета? Море внизу, небо с облаками и тучами рядом! И пусть так длится вечно…

Спал Морской Царь, качаясь на волнах и подставляя мокрые бока теплому солнышку. И вдруг что-то легкое коснулось груди Морского Царя. Морской Царь приоткрыл один глаз и увидел, что на грудь ему села очень маленькая птичка, птичка-невеличка. Грязная, потрепанная, усталая. Только с очень большим трудом узнал Морской Царь свое творение — маленькую рыбку, ставшую маленькой птичкой. Что же случилось?

— Хочу снова стать рыбкой, маленькой рыбкой! — сказала так маленькая птичка и горько заплакала.

Да, потрепала жизнь беднягу птичку. Морской Царь был добрым царем, пожалел он маленькую птичку. Но не зря говорится: давши слово — держись, а не давши — крепись. Морской Царь был хозяином своему слову и от слова своего никогда бы не отступил. Не бывать никогда маленькой рыбке, ставшей маленькой птичкой, снова маленькой рыбкой! Не бывать! Однако… Морской Царь знал, что такое компромисс. И знал, когда можно прибегать к компромиссу, а когда делать этого не следует. Сейчас — Морской Царь знал это — компромисс возможен.

— Хорошо, — сказал Морской Царь, — ты будешь маленькой рыбкой, но останешься при этом и маленькой птичкой. Да будет так навсегда!

И с той поры стала маленькая рыбка-птичка маленькой летучей рыбкой. И с тех пор на судьбу свою не жалуется. И ничего не боится.

Сказка среды. В поисках счастья

Один юноша, сколько помнил себя, жил в деревне. Жил с родителями своими, с младшим братом и двумя младшими сестрами. Грамоте был обучен и счету. А что еще может быть молодому человеку надо для жизни? Отцу помогал в поле и на лугу, матери — дома помогал, по хозяйству. Нянчился с младшими, пока те были совсем еще несмышленышами, а как подросли, то стал с ними играть во всякие их любимые игры. Так проходили дни, недели, месяцы… Был ли юноша счастлив в жизни такой? Может быть, был, а может быть, и не был. Тут никто ответа настоящего не даст, потому что кто, кроме нас самих, может утверждать, счастливы ли мы? Уверен, что никто. Да и вообще — что такое счастье? Я часто думаю над этим вопросом, нередко спрашиваю у других людей, как те понимают, что такое счастье, читаю книги, отыскивая ответ… И всегда наталкиваюсь на очень разные вещи. Вот спросил я как-то у одного человека, который оказался в нашей местности по торговым делам, спросил: что такое счастье? И не задумался тот человек ни на миг, ответил мне: «Счастье — это богатство». Я не стал дальше того человека спрашивать, потому что знал по опыту своему, что если уж кто в чем убежден, то убедить в обратном не представляется возможным. Особенно не переубедить того человека, который считает, что счастье человеческое в богатстве. Более того, такого человека даже ведь можно понять. Ну как, скажите на милость, быть счастливым, не имея средств к существованию? Впрочем, среди бедных тоже встречались мне люди счастливые. Но, по правде сказать, не очень часто. Только мне кажется все-таки, что богатство само по себе еще не может в полной мере считаться счастьем. Богатство, как я думаю, может быть только способом достижения счастья. А счастье все-таки в чем-то другом. Но в чем? И шел я дальше по жизни, и спрашивал у встречных, что такое счастье, и узнавал что-то, а что-то забывал. Так уж устроена жизнь, что в ней мы что-то узнаем, но непременно что-то забываем. Многие ответы из тех, что доводилось мне слышать от встреченных мною людей, я забывал, но некоторые помню. Помню, например, как на мой вопрос о том, что такое счастье, ответила одна маленькая и древняя старушка:

— Счастье, сынок, это пока ты молодой. А как состаришься, так тут уж никакого счастья не видать.

Да, пока молодой. И я тоже думаю, почти что так же, как эта древняя старушка. Только вот стал я так думать, когда сам состарился, пока же был молодым, то думал по-другому. А что я думал тогда? Сейчас уже и не вспомнить. Слышу и иные ответы на свой вопрос, про иное читаю в книгах. Вот, в одной книге прочел, что счастье — рыба в неводе: тянешь невод — вроде бы тяжело, а вытащишь — ничего и нету. В другой книге прочитал про птицу счастья. Нашли ее детишки, в дом принесли, посадили в клетку, а птица почти что сразу же улетела. Обе эти мысли — про рыбу в неводе и про птицу — показались мне очень близки друг другу и близки мне. Ведь вправду получается, что счастье — это часто то, к чему ты стремишься, а когда только достигаешь этого, то уже нужно что-то другое, какая-то иная цель, достойная называться счастьем. Странникам это хорошо знакомо, путешественникам нашим. Вот идут они куда-то, даже зная, куда. Видят цель, мечтают о том, чтобы цели этой достичь. И вот приходят к ней, достигают ее. И тут оказывается, что достижение цели не сделало странника счастливым. Что же делать? Идти дальше. Идти в поисках невода, полного рыбы, в поисках той самой птицы счастья. Так и идут по миру те самые странники — странные, очень странные люди. Ищут счастья, но найти никак не могут. Да что там говорить, если я сам из таких вот людей, бредущих куда-то вечно в этой мировой бесконечности. Ну да речь сейчас и не обо мне вовсе. Ведь бреду по миру я не в поисках собственного счастья, а в поисках ответа на вопрос. Ищу его и не нахожу.

Раз довелось мне встретить художника. Художника не богатого и не знаменитого, самого простого художника, которого только и можно себе представить и каковых великое множество ходит по нашим дорогам. Мы вместе зашли в придорожный кабачок, съели яичницу с сыром, выпили по чашке черного чая, а потом, когда наш завтрак был завершен, я спросил у своего собеседника, что такое счастье. Ни секунды не задумываясь, художник ответил мне:

— Счастье мое — это мое творчество. Когда еще только задумываю я, какую картину буду писать, — я счастлив, когда готовлю холст — я счастлив, когда смешиваю краски — я счастлив, когда наношу первые штрихи — я счастлив, когда погружаюсь в работу — я счастлив, когда довожу картину до ума последними штрихами — я счастлив… Но более всего счастлив я, когда полотно закончено. Я смотрю на свое творение, и нет на всем свете в такую минуту человека, который мог бы сказать о себе, что он счастливее, чем я.

Замолчал художник, даже чуть прикрыл глаза от наслаждения. Но потом будто переменился весь, напрягся, сжался, даже пот на лбу его выступил. И продолжил мой собеседник речь свою:

— Но нет на свете и человека несчастнее меня в тот час, когда предстоит мне навсегда, на веки вечные расстаться с моим творением. Находится покупатель, и я продаю то, что смогло доставить мне столько радости, столько счастья. И ничего с этим не поделаешь. Такова жизнь. За счастье творчества следует платить по счетам. За любое счастье следует платить по счетам.

Помнится, тогда от этого разговора с художником стало мне грустно, очень грустно. И лишь спустя какое-то время, уже когда художник пошел своею дорогой, а я пошел своей, понял я, сколь велико то счастье, что творец испытывает, пока его творение в его власти. И ради этого счастья можно заплатить и расставанием. Так я тогда подумал.

Другой раз случилось мне беседовать с одним господином. И когда спросил я его, что для него счастье (с какого-то момента понял я, что важно узнавать не о счастье вообще, а о том, что понимает под своимсчастьем каждый человек), то этот господин мне ответил одним словом — любовь. И опять же, не мог не согласиться я с тем, что любовь — великое счастье, равных которому нет в мире и никогда не будет. И по-прежнему я много читал. Очень любил я тогда стихи. И из этих стихов узнал я еще о двух словах, которые выражают понятие счастья. Первое слово — это покой, а второе — воля. Долго потом думал я над тем, насколько соотносятся покой и воля со счастьем. И только спустя много лет после того, как прочитал эти строки великого поэта, понял я, что прав, ох, прав был наш гений. Ведь и правда, не так много порою надо для счастья — надо быть свободным и надо быть спокойным. А что еще нужно в жизни и что еще требовать от жизни? Впрочем, если уж быть точным, то поэт сказал так: «На свете счастья нет, но есть покой и воля». То есть ни покой, ни воля счастьем не являются. Так что же тогда счастье? Узнал я из одной легенды древней, что было одному человеку предложено на выбор несколько даров: богатство, здоровье, сила, красота… Выбрал тот человек мудрость. И тем самым сделал себя до конца дней своих самым счастливым человеком в мире. И согласился бы я с этой легендой, но что-то мешало мне сделать так в странствиях моих.

И вот случилось так, что на пути своем встретил я того самого юношу, с рассказа о котором начал нынче. Юношу этого знал я раньше, а тут при встрече даже не узнал. Оказалось, что юноша этот ушел из дома, оставил родителей своих, братьев и сестер своих и пошел, как и я некогда, странствовать. Каково же было мое удивление, когда узнал я от этого юноши, что отправился он по миру, желая узнать, что такое счастье. И вот уже больше года, как пребывает он в странствии. Стал я юношу того уговаривать, чтобы вернулся он домой, чтоб бросил пути-дороги свои и больше не искал то, чего найти нельзя. Юноша слушал меня внимательно, кивал головой, но, похоже, совсем не собирался возвращаться, не хотел бросать стези, избранной им, стези поисков счастья. И не бросил, нет. Но по прошествии еще одного года судьба занесла меня в ту деревню, где прежде жил тот самый юноша. Увидел я дом родителей его, услыхал из-за забора голоса — голоса детские и взрослые. Казалось, говорившим было хорошо. И хотел я тогда зайти к семейству того юноши, хотел узнать, есть ли вести от него. Но что-то меня удержало. Что? Я так и не понял. И пошел я восвояси, пошел своей дорогой, оставляя за спиной деревню, в которую — я знал это — больше уже никогда не приду. Но знал я и еще одну вещь. И причины этого знания я понять не мог, хотя к тому времени научился в странствии своем понимать многое. Однако тут знал твердо — знал, что юноша тот уже вернулся домой, найдя свое счастье. И если я даже и не понимал, откуда я знаю это, то все же твердо верил в то, что юноша смог сделать то, чего не смог сделать я — смог найти счастье и вместе с ним вернуться в свой дом. Почему же я не смог сделать этого, а он смог? Этого я не знал и не знаю, а потому продолжаю идти по все тому же пути своему, продолжаю искать счастье.

Сказка четверга. Стихий величье

Мудрец жил на самой высокой горе. И был он велик в мудрости своей. И знал все обо всем, потому что был мудр. Но и потому, что жил на самой вершине самой высокой горы. Оттуда мудрецу было видно все. Видел он, как в океане двигались рыбы, как шли по пустыне караваны верблюдов, как по лесу звери спешили к реке, как в небесах птицы парили, а над ними облака, а еще выше планеты, светила небесные. И все в мире движется, подчиняясь единому закону. И все это видел мудрец. И знал обо всем этом. Но больше всего мудрец гордился тем, что некогда смог постичь он стихий величье. Некогда было время, когда мудрец, будучи уже мудрецом, жившим уже на горе, на самой высокой горе, все же еще не знал, не постиг еще величья стихий. Но долго наблюдая за жизнью мира, все же и величье стихий мудрец постиг. Постиг величье огня, величье воздуха, величье земли, величье воды. Только вот величья этого причину понять не мог никак. И все же как-то ранним утром пробудился мудрец ото сна с яркой мыслью о том, что он понял очень важное что-то, понял тогда, что великое здесь кроется в малом. И огонь велик, и вода, и земля, и воздух. Но причины этого величья в чем-то очень маленьком и очень, на первый взгляд, незначительном. Но как часто первый взгляд требует взглядов второго, третьего, четвертого… Как часто! И стал тогда мудрец внимательнее всматриваться в огонь и в воздух, в воду и в землю стал внимательнее всматриваться. И увидел мудрец тогда, что у каждой стихии есть живое сердце — тот зверь, который держит на себе эту стихию. И не зверь даже, а зверек, зверюшка малая и никчемная — никчемная на все тот же первый и ошибочный (потому что первый) взгляд. Однако именно в этих малых зверьках укрылись души стихий и разумы стихий и величье их. Понял тогда мудрец, что надобно ему нынче же спуститься с горы, пойти ближе к стихиям и только тогда познать души этих стихий. И мудрец, с вечера собравшись, утром отправился в путь. Стал спускаться с горы и уже вечером следующего дня стоял на берегу озера. Где искать душу воды? Мудрец недолго думал над этим, потому что знал очень многое. И знал он, что душа воды живет всюду, где есть вода. Душу воды можно найти и в пруду, и в реке, и в ручье, и в море, и в океане… Так почему же тогда мудрец решил искать душу воды именно в озере? Все потому, что он был очень мудр, очень. А раз был мудр, то не стремился искать что-то далеко, что можно найти близко. Так для себя мудрец это выразил, а если просто совсем сказать, то и река, и ручей, и пруд, и море, и океан располагались от высокой горы дальше, чем то самое озеро, к которому в поисках души воды пришел мудрец. Зашел в воду по колено и стал всматриваться в прозрачную синеву. Зоркий глаз мудреца видел все. Но не видел пока что главного — не видел того, что можно назвать душой воды. Как же узнает душу воды мудрец? Как отличит ее от всего того, что существует в воде, но душою воды не является? Для того и был мудрец мудрецом, чтобы сразу узнать душу воды, а как он это сможет сделать, того нам знать не дано, ведь мы с вами совсем не мудрецы… И вот тот миг настал! Увидал мудрец в толщах озерных волн ее — ту самую душу. Была это маленькая рыбка, настолько маленькая, что ни вы, ни тем более я точно бы ее не смогли увидеть. Но мудрец потому и был мудрец, потому что мог видеть то, чего другие не видят. Под серебристой чешуей рыбки разглядел он: рыбка-то не простая и даже не золотая; рыбка — душа воды. С радостью воспринял зрением своим мудрец эту рыбку, запечатлел в памяти, познал, как она устроена и чем живет. Теперь — мудрец твердо знал это — ничего ему не стоит при желании самому воссоздать такую же точно рыбку, такую же душу воды.

И отправился мудрец дальше. Впрочем, далеко ходить ему не надо было — ему нужна была рыхлая и плодородная земля; та самая земля, что обладает своей душой. Мудрец был мудр и поэтому взял с собой лопату. Вот и та самая рыхлая и плодородная земля, которую так искал мудрец. Теперь только понять предстоит, где копать. Но мудрец ведь был мудрецом — быстро нашел он то самое место. И стал копать. Если быть справедливым, то стоит сказать, что долго копать ему не пришлось. Раза три копнул — и вот она: душа земли. Кто же это? Трудно представить себе что-то в земле более ничтожное, более незначительное, более незаметное, чем маленький червячок, которого и раскопал мудрец. И мы бы с вами никогда бы в жизни не увидели в этом несчастном маленьком существе того, что гордо зовется душой земли. Однако мудрец видел это, ибо был тем самым мудрецом, а не кем-то из нас — не мною и не вами. Положил мудрец червячка ничтожного, незначительного и незаметного себе на ладонь и стал внимательно в этого червячка всматриваться. Если в это существо, извивающееся на ладони мудреца, стали бы всматриваться вы, если бы я стал всматриваться в него, то уж точно ровным счетом ничего бы не увидели, кроме тщедушного червячка, выпачканного в земле. Но мудрец ведь был мудрым, а раз так, то видел то, чего не видим мы с вами. Видел мудрец в этом извивающемся существе всю душу стихии земли, понимал эту стихию, любил ее. И самое главное, теперь мудрец мог без труда при желании восстановить душу земли, даже не глядя более на этого червячка. И отпустил мудрец червячка, а сам отошел чуть в сторону — как раз туда, где плодородную почву сменяют голые камни. Там остановился мудрец, чтобы развести костер.

Да, вы уже поняли, что теперь мудрецу предстояло найти душу огня, а чтобы найти душу огня нужен, как нетрудно догадаться, сам огонь. Мудрец заранее знал это, поэтому захватил с собой и огниво, и вязанку дров. Мы бы с вами наверняка поленились тащить за собой в такую даль не то что вязанку дров, а даже и огниво, однако мы с вами — отнюдь не мудрецы, да и не стремимся мы с вами к тому, чтобы постичь чью-то там душу, тем более душу огня. Мудрец же не только знал много, но и знал то, ради чего он так много знает. Где же в огне его душа? Мудрец пока еще не знал этого, но он знал твердо, что очень скоро он это узнает, потому что, в отличие от нас с вами, мудрец был мудр. И он увидел эту душу! И не только увидел, но сразу же понял: это именно она — душа огня! Стоило только огню разгореться, как среди его языков — оранжевых, алых, пурпурных — мелькнуло что-то. Мы бы с вами и не заметили того, что что-то там мелькнуло в пламени. А мудрец заметил. И вы даже уже знаете, почему. Конечно, потому что мудрец был мудр. И не было никого в мире в те поры, о которых речь, кто был бы мудрее того самого мудреца. И не было прозорливее и наблюдательнее его во всем свете. И увидел мудрец, как мелькнула среди огня маленькая ящерка. Как же не горит она? Что делает она среди пламени? Разве не хочется ей выскочить прочь из костра? Мы с вами думаем, что в огне ящерке плохо, что она там сгорит непременно. Думаем мы так потому, что не знаем главного — не знаем мы того, что ящерки в огне не горят, потому что огонь — их стихия. Нет, конечно, не все ящерки среди пламени чувствуют себя как дома, и даже не как дома, а просто дома. Но есть такие, которым костер — дом родной. И эта ящерка, что сейчас перед глазами мудреца мелькала в огне, как раз не только огня не боялась, но и радовалась огню, наслаждалась им. И не только… Эта маленькая ящерка была той самой душой огня, что искал мудрец. Долго смотрел мудрец на пламя, смотрел и думал, смотрел и запоминал. И запомнил. И когда костер погас и ящерка — душа огня — исчезла вместе со своей стихией, уже тогда знал мудрец, как ему воссоздать душу огня самому. А ведь ради этого все и затевал мудрец.

Теперь же дело было совсем за малым — найти душу воздуха. Чего легче, ведь воздух повсюду. Но это нам с вами кажется, что нет ничего проще, чем отыскать в воздухе вокруг нас эту самую душу, мудрец же знал, что найти душу воздуха можно только в очень определенном, в строго заданном месте. И чем выше расположено это место, тем больше шансов отыскать там душу воздуха. А вы помните еще, где жил мудрец? Конечно, помните: жил он на самой высокой горе, то есть на такой горе, выше которой нет в мире и не было никогда, и никогда не будет. Тут уже и мы с вами поняли, хоть и не являемся мудрецами: в поисках души воздуха мудрецу надо было вернуться домой, подняться вновь на свою гору. Так и сделал мудрец. И уже на следующий день у себя на горе мудрец смог увидеть душу воздуха. Мы бы с вами никогда в жизни не увидели тут души, но мы не мудрецы. Мудрец же узрел среди облаков совсем маленькую птичку, птичку-невеличку. У птички этой не было даже имени, настолько была она мала, настолько ничтожна. Однако именно эта птичка-невеличка и была той самой душой воздуха. И смотрел мудрец на нее, постигал ее, узнавая и запоминая, понимая, что к чему и — самое главное — для чего. Постигнув до предела душу воздуха, мудрец постиг стихий величье, всех четырех стихий. Но зачем было это нужно? Для чего? Мы с вами не знаем, мудрец же знал. Знал он о том, что его великий путь, путь мудреца, направлен на то, чтобы хаос сделать космосом. Да, мир наш очень уж беспорядочен. И миссия мудреца — навести в мире в порядок. Как это сделать? Мы не знаем, мудрец — знал. Ведь он был мудрым. Хотел мудрец на пути своем сделать так, чтобы все стихии слились в единый мир — мир космический. Ради этого и искал мудрец души стихий, и запоминал их, и много думал. И теперь час настал.

Не прошло и месяца, как мысли, собранные мудрецом, нашли себя в едином существе, созданном им ради благой цели — ради превращения хаоса в космос, беспорядка нашего мира — в общемировой порядок. Стоял мудрец на вершине самой высокой горы, на которой он и жил, а возле него стоял дракон. Был он крылат как птица, чешуя и плавники выдавали в нем природу рыбы, подвижен был как ящерица, живуч подобно червю. Был рожден дракон, чтобы и плавать, и летать, и ползать, и бегать. Был он силен и могуч, проворен и красив. И мир наш, глядя на этого дракона, созданного мыслью и знаниями человека, вдруг захотел стать миром порядка, захотел из хаоса превратиться в космос. Но, по всей видимости, желания мира и желания человека — даже самого мудрого — было тут недостаточно. Было что-то еще, что находилось вне мира и вне человека. И это что-то оказалось сильнее всего вокруг. Сильнее мудреца, сильнее творения его. Мудрец, будучи очень мудрым, очень быстро все понял — понял, что четыре стихии никогда ни ему, ни кому бы то ни было не подружить. Каждая стихия в своем величии будет всегда одна, будет одинока, душа каждой стихии останется сама в себе и для себя. И так и будет, потому что так было всегда. И мудрец знал это. Знал даже тогда, когда искал души стихий и постигал их, когда творил дракона из всех четырех душ стихий. Так зачем же, зная заранее о том, что ничего не получится, мудрец потратил столько времени и сил на сотворение дракона? Да, мудрец знал. Но чтобы быть мудрецом, мало только знать. Надо еще верить. Верить даже в то, что точно никогда не сбудется. Надо надеяться. Надеяться даже на то, чему не бывать никогда. Потому мудрец и был мудр, что не только знал, а и верил, и надеялся. И пусть нынче хаос не стал космосом, пусть беспорядок не обернулся порядком, пусть величие каждой стихии осталось только самим собой, пусть нынче так. В будущем, вполне вероятно, стихии подружатся, воцарится порядок, космос станет принципом существования мира. Надо только верить в это, надо на это надеяться. И когда-нибудь, возможно, все будет хорошо и в нашем мире. И восторжествует гармония величия всех стихий, основанная на мудрости человеческой.

Сказка пятницы. Четыре света стороны

Мир наш светел и велик. Мир прекрасен. Мир красив и добр. Куда ни пойти в нашем мире, а всюду найдешь красоту великую, всюду увидишь что-то такое, что непременно порадует глаз и запомнится надолго, а то и на всю жизнь. И всегда, сколько ни брожу я по миру, всегда нахожу что-то такое, отчего радуюсь так, как способен радоваться только ребенок. Да я и есть ребенок, потому что каждый странник несет в себе частичку детства. Иду я на Запад, на Север, на Восток, на Юг, и всюду нахожу что-то важное, что-то интересное, что-то доброе, красивое и светлое.

Вот иду я на Запад из города. Сначала, сразу за городской заставой, всё сады и сады. Как же приятно сквозь это царство деревьев проходить. А на дворе май, светит ласковое весеннее солнышко, листочки трепещут нежно на хрупких веточках. Как же прелестен утренний сад в мае. Трава еще юна, покрыта она капельками росы. И больше всего люблю я майским утром, идя на Запад, разуться и предаться наслаждению слияния с росистым садом. И нет ничего для меня более радостного, чем, проснувшись поутру рано-рано, пройти к Западной городской заставе, выйти из города и очутиться в саду, майском саду. С трепетом каждый год жду я наступления третьего месяца весны, наступления мая, жду, чтобы пойти в сад, в один из многочисленных садов, что лежат по пути на Запад. Есть там сад вишневый, есть сад, засаженный сплошь сливами, есть и сад яблочный. Но я больше всего люблю из всех садов за Западной заставой сад рябиновый. Нигде больше нет такого рябинового сада. Вы видели, как цветет рябина в мае? Ради этого цветения я и иду каждый год в рябиновый сад, предаваясь радости приобщения к прекрасным этим цветкам, что так скоро станут сначала зелененькими, а потом оранжевыми и даже алыми ягодками. И такая роса в том рябиновом саду, какой больше нигде и никогда не найдете. Ах, как там прекрасно! И как хорошо жить! Но утро потихоньку сдает свои позиции, уступая место белому дню. А раз так, то и мне надо двигаться дальше, дальше на Запад. Дорога пролегает через поля и приводит меня к большой и медленной реке. Река эта и есть конечная цель моего путешествия на Запад. Я сажусь на берегу и долго, бесконечно смотрю на то, как река неспешно несет свои воды. И сижу так до того, часа, когда солнце приблизится к горизонту, станет прелестно оранжевым и в конце концов горизонтом этим будет проглочено. Нет лучшего времени для меня, чем время заката — заката над медленной рекой, что плавно несет воды свои к Западу от города. Солнце заходит, я возвращаюсь в город.

Однако не только к Западу хожу я из города. Едва ли не больше люблю я идти в сторону Востока. Если сразу за западной городской заставой меня ждут сады — яблочный, вишневый, сливовый, рябиновый — и большая медленная река, за течением которой я так люблю наблюдать майским ясным вечером, в час заката, то за заставой восточной ждет меня желтая кирпичная дорога, в конце которой непременно будет место, очень мною любимое — это березовая роща, а в ней — озеро. Озеро небольшое, но идеально круглой формы. Где только я ни бродил, но никогда прежде не видел такого правильного круга, заполненного такой чистой, такой прозрачной, такой светлой водой. К Востоку обыкновенно хожу я в июле, то есть в ту пору, когда в наших краях воцаряется жара, когда на лугах, что расположились и справа, и слева от желтой кирпичной дороги, сплошь идет покос, а запах повсюду такой, что хочется его запомнить, сохранить и холодными зимними вечерами вспоминать, как нечто радостное и светлое. Как прекрасно идти, вдыхая аромат только какой-нибудь час назад скошенного луга и зная при этом, что впереди ждет тебя самое лучшее в мире озеро, расположенное на Восток от города. Между тем, даже в очень жаркий июльский день вода в круглом озере сохраняет морозный холод благодаря ключам. Ключи здесь повсюду — и на подходе к озеру, и в самом озере. Но разве холодная вода способна остановить человека, пожелавшего в жаркий день предаться наслаждению в озерных струях? Конечно же, нет! И вот я сбрасываю с себя одежды и медленно начинаю входить в воду. Знаю, что многие предпочитают в холодную воду входить быстро, стремительно: миг — и ты уже поглощен волнами чистейшего этого озера. Признаться, нигде прежде не доводилось мне видеть такой чистой воды, для себя я даже назвал эту воду чистейшей прелести чистейшим образцом. Нет, не могу себе позволить вбегать в эту морозную радость быстро, мне нужно неспешное соприкосновение с водой, с этими струями, с этими ключами. Ноги так и чувствуют, как мягкий песок прикасается к ним, как обволакивает их родниковый холод. И в эти минуты нет счастливее меня человека на всем свете, нет никого, кто испытывает столь же великое счастье, которое испытываю я, находясь в березовой роще, что расположилась к Востоку от города. Захожу все глубже и глубже, все больше погружаюсь в эту ключевую водицу. Все тело мое уже пронизывают короткие стрелки родникового мороза. Как же хорошо! И вот уже я плыву. И я счастлив! Плыть легко, вода не сопротивляется мне, держит меня и ведет к другому берегу. Озеро это очень маленькое, переплыть его ничего не стоит. И я выхожу из воды на противоположном берегу, немного обсыхаю, пока июльское солнце еще в зените. А затем снова плыву — плыву обратно, чтобы вновь выйти на желтую кирпичную дорогу и по ней уже вернуться в город со стороны Восточной его заставы.

Когда же наступает сентябрь, то больше всего люблю я прогуливаться на Юг от города. Ведь именно там располагаются прекрасные холмы и столь же прекрасные овраги. Холмы покрыты небольшими деревьями — молодыми, но уже очень сильными дубами и кленами. Я иду по городу в сторону Южной заставы, а до нее от моего дома идти дальше, чем до какой бы то ни было другой заставы. Но когда в наши края приходит золотая осень, то нет для меня большего счастья, чем вот так вот просто идти по городу, а потом и за городом — по узкой тропке, по бокам которой растут невысокие кусты шиповника. Они, несмотря на осень, еще зеленые, но плоды шиповника на кустах уже алеют так, как могут алеть только осенью. Да, лето в наших краях коротко, а осень золотая проходит так стремительно, что просто не успеваешь оглянуться. С годами понял я, что золотая осень проходит так быстро, потому что я слишком долго признаю ее приход, пока же признаю, она и кончается. И ничего тут не поделаешь, ничего. Так думал я, но затем решил для себя, что именно в эту короткую пору осени золотой буду отныне дорожить не только каждым днем, но и каждым часом, каждым мигом этой благословенной поры. Поэтому уже несколько лет, как только наступает золотая осень, в первый же день ее я выхожу из дома и иду на Юг, прохожу заставу, прохожу тропинку с шиповником и, наконец, поднимаюсь на самый высокий из тех холмов, что расположились к Югу от города. Какой же прекрасный вид открывается отсюда! Как все великолепно! Как хорошо жить! Леса, что раскинулись вокруг моих холмов, как и завещано было поэтом, оделись в багрец и золото. А что может быть прелестнее осеннего сочетания солнечного с алым? Глаз радуется, радуюсь я. И какой же чистейший тут воздух! Как же легко тут дышится! А какое небо в эту пору! Совершенно бесконечное в своей прозрачности. На небе ни облачка. Хотя нет — вот одно совсем маленькое куда-то медленно плывет. Обычно облака похожи на что-нибудь, это же совсем ни на что не похоже, а похоже только на облако. Но в этом его прелесть и его красота. На это облако могу смотреть бесконечно, однако мне еще надо перед возвращением в город сделать здесь одну вещь. Я побывал на самом верху, побывал на вершине холма, самого высокого здесь. Теперь сверху мне нужно спуститься вниз, побывать на самом дне самого глубокого оврага. Просто так местность эта, что расположилась к Югу от города, устроена: холмы тут перемежаются оврагами. И совсем не трудно спуститься по крутому спуску с холма, чтобы попасть в овраг, непременно в самый глубокий. Здесь ранней осенью тихо и очень сухо, ведь дождей не было очень давно уже. Когда же будут дожди, то овраг очень быстро заполнит вода и тогда уже там особо не погуляешь. Но пока, золотой осенью так прелестно гулять по оврагу, смахивая с лица налипшую ажурную паутинку, так хорошо. И так тихо. Но что это? Что за звуки доносятся сверху, с самого неба? Я с замиранием сердца останавливаюсь посреди оврага и смотрю вверх. Это же клин журавлей летит еще дальше от города — летит к Югу. Их курлыканье такое печальное, так грустно сразу делается на душе, но грусть эта светлая, прекрасная, добрая. Доводилось ли вам видеть со дна глубокого оврага клин журавлей? Если нет, то могу сказать, что вы очень многое потеряли. А потому золотой осенью старайтесь хотя бы иногда спускаться в овраг и оттуда смотреть на небеса — вдруг пролетит журавлиный клин.

Вы уже поняли, что раз уж весной я хожу к Западу от города, раз летом — к Востоку, а осенью — к Югу, то по зиме я хожу на Север. Что же, самая пора идти на Север именно зимою. И в городе холодно, а за городом с северной стороны еще холоднее. Но мне холод не страшен. По заснеженным городским улицам иду я к Северной заставе, прохожу ее, некоторое время иду по белой дороге, которая летом такая же желтая кирпичная, как и дорога на Восток от города, но когда все вокруг засыпано снегом, то под ним не видно желтого кирпича. А вскоре дорога уходит резко вправо, мне же надо идти только прямо, прямо на Север. И я иду, только иду уже на лыжах — ведь главное, когда идешь на Север, не забывать с собой лыжи. Я никогда не забываю и потому, вероятно, всегда дохожу до своей цели. Цель же моя в зимнем путешествии — это лес. Знаю я лес этот и летом, когда все в нем зелено, знаю его и по осени, то есть в ту пору, когда лес одевается в красные и в желтые одежды, и весной лес хорошо знаю, ведь там только зарождается жизнь новая, жизнь прекрасная, жизнь добрая. Однако только зимой этот лес на Севере от города по-настоящему прекрасен. Те деревья, что летом и осенью утопали в листьях, теперь стоят голыми, местами делая лес прозрачным настолько, что можно увидеть далеко за лесом горизонт с низко посаженным над ним зимним солнцем. Но зато как заметны, как ярки в зимнее это время деревья хвойные — ели и сосны. В зеленой массе лета эти красавицы теряются, но как только приходит зима, сразу же в полную силу заявляют они о себе. И стоят среди снегов подлинными хозяевами леса. Весь короткий зимний день, до самой темноты брожу я по лесу, читаю следы зверюшек, прислушиваюсь к редким по зиме птичкам. И мне хорошо, мне радостно. Я счастлив!

Когда же спрашивают меня мои товарищи, в какую сторону — в Южную, в Северную, в Западную или в Восточную — больше всего люблю я гулять, то этот вопрос обычно не вводит меня в смущение, отвечаю я на него легко. Да вы ведь и сами поняли уже — я люблю гулять всюду, люблю гулять на все четыре стороны. Мне хорошо везде, потому что я люблю жизнь.

Сказка субботы. Сватовство

Жил себе на свете юноша, или, как еще называют представителей этого благословенного возраста и мужского пола, молодой человек. Причем само это обозначение — молодой — оно обозначало не столько возраст, сколько то, что был этот человек, этот юноша просто-напросто еще не женат. Именно — еще. Потому что в очень скором будущем этот молодой человек мечтал, оставшись молодым по возрасту, перестать быть таковым по своему семейному положению, а проще говоря, мечтал жениться. И не просто так мечтал, а мечтал взять в жены ту девушку, которую, полюбив однажды с первого взгляда, вот уже больше года продолжал всем сердцем любить. И день ото дня любовь юноши к этой девушке делалась все больше и больше, и ничего нельзя было любви этой противопоставить. Да, кто любил, тот, конечно же, без всякого труда поймет, что происходило в душе молодого человека весь этот год с небольшим. Настал час, когда юноша понял, что он должен о своих чувствах поведать той, которой эти чувства посвящены, той, без которой юноша теперь свою жизнь не мыслит, той, ради которой готов юноша на все… Ну, или почти на все. И вот однажды юноша купил букет прекрасных розовых роз общим числом девяносто девять (юноша бы купил и больше, но только в цветочной лавке таких розовых роз, как те, что решил купить юноша, было ровно столько — не больше и не меньше) и с этим прекрасным букетом, благоухающим, будто сад в разгар теплого лета, направился в сторону невысокого дома в три окна и с сиреневыми ставнями. В доме этом от самого рождения проживала та, ради которой… Ну, понятно, кто там проживал, раз юноша именно туда пошел с букетом. Но не только… В том же самом доме жили еще и родители девушки. Маму своей будущей (юноша старался отбросить витавшие возле его головы мысли о неудаче) жены молодой человек знал так давно, что даже и не помнил, откуда он ее знал. Это была очень хорошая и добрая женщина с очень мягким и сердечным характером, всем она желала только счастья, и, вероятно, поэтому была счастлива сама — счастлива в своей семье, счастлива среди подруг, просто так счастлива. Отец же… Нет, только не подумайте, пожалуйста, что отец девушки был каким-то там страшным тираном или деспотом — нет и нет. Был он человеком честным, порядочным, умным. Хорошим был человеком. Однако, как считали многие, очень уж строгим. И по отношению к жене, и по отношению к дочери, и по отношению к другим людям. Но в первую голову — по отношению к самому себе. Так, пожалуй что, и должно быть: если уж решил ты быть строг, то будь строгим сначала к себе, а уж потом будь строгим ко всем прочим, если тебе так этого хочется. Впрочем, строгость отца девушки вовсе не была этаким своего рода самодурством, которым, чего уж скрывать, грешат многие пожилые люди. Отец девушки старался всегда и во всем быть справедливым. И, надо сказать, ему это удавалось. И не случайно во всей округе отец девушки слыл самым честным судьей, решение которого, коли уж принималось, никогда и ни кем не оспаривалось. Обо всем этом знал юноша, когда нес букет из девяноста девяти розовых роз к дому с сиреневыми ставнями.

И вот он перед калиткой. На улице утро, прекрасное летнее утро. Жизнь тоже прекрасна. Да и как же иначе! Но как же страшно сделать это движение — постучать в калитку. Да, дурные мысли от головы своей юноша гнал, но вот мысли эти почему-то уходить не хотели, а делались все больше и больше. Вдруг она не любит? Конечно, не любит. Да и за что его любить? Он и не достоин того, чтобы его любили такие вот прелестные юные особы, как та, что сейчас сидит за сиреневыми ставнями и даже не смотрит на улицу, потому что улица не для таких, как она. Он не создан для нее, а точнее, она для него не создана. И только и остается, что развернуться и пойти домой, а девяносто девять роз просто за углом выбросить. А еще лучше, дойти до моста через реку и со всей силы швырнуть этот дурацкий букет. Пусть течение подхватит его и несет к дальнему морю, куда, как гласят школьные учебники, эта река впадает. Юноша развернулся и уже было собрался уходить, как, сам того не замечая, повернулся к калитке и постучал. И совсем не робко постучал, а даже очень звонко. Бежать? Ничего не выйдет: из-за сиреневой ставни кто-то выглянул. Это она! Сердце ушло в пятки. А ну как отец дома? Вообще, в это время он в поле обычно — трудится, но вдруг как раз именно сегодня он взял да и остался по какой-либо причине дома. Кто же знает… Однако уходить уже поздно — юношу заметили. Калитка отворилась — перед молодым человеком стояла она. Как же она прекрасна! А он? Он ничтожен и совершенно никоим образом не достоин ее. Зачем же он пришел? Ведь надо что-то в таком случае сказать. Но что? Первый раз в жизни юноши было такое. Он не знал, что говорить, не знал, что вообще говорят в таких случаях. Вернее, даже и знал, поскольку читал книжки. Только вот как до дела дошло, так напрочь все забыл. И пытался вспомнить хоть слово, хоть полслова, но единственное, на что юноша оказался способен, это густо-прегусто покраснеть. И только тут, только когда краска залила все лицо его, только тут юноша то ли догадался, то ли как-то само собой так получилось, но протянул к девушке руку — ту самую руку, что держала громадный букет из девяноста девяти прекрасных розовых роз. Юноша ничего не замечал вокруг себя, но если бы замечал, то уж непременно увидел бы, что девушка, стоявшая так от него близко, покраснела еще пуще, чем он сам. Девушка дрожащей рукой взяла букет и робко, тихо так сказала «спасибо». А потом… Потом все-таки произошло то, что должно было произойти: юноша сказал то, что и хотел сказать. Девушка, выслушав юношу, покраснела еще больше, хотя, казалось бы, краснеть дальше было уже просто некуда. Но даже в таком состоянии девушка нашла в себе и силы, и слова, чтобы сказать юноше то, что, оказывается, она тоже уже давно в него, в юношу этого, влюблена, однако сама бы, будучи девушкой скромной, никогда бы в жизни не призналась в этом не только юноше, но даже и самой себе. Юноша, услыхавший это, разом от счастья вознесся на самое что ни на есть седьмое небо. Как же было радостно! И только одна фраза девушки заставила юношу спуститься с небес на землю — фраза о том, что отец сейчас как раз дома и надо бы обо всем этом ему рассказать…

Делать нечего. Юноша, ведомый девушкой, вошел в дом. Родители будущей невесты сидели за столом. Мать улыбалась, а вот отец — отец был серьезен. Даже очень. Жестом отец предложил дочери своей и молодому человеку — в будущем, возможно, зятю — подсесть к столу. Молодые повиновались. Перечить воле отца не пристало. Особенно явно юноша понял это, когда услышал, что он должен сделать. О ужас! Отец девушки приготовил ему испытания. Так положено. Но так трудно… Как же он справится? И почему сразу не убежал он от калитки? Зачем вообще пришел сюда? Для чего? Испытаний все равно не пройти, потому что он не достоин ее. Она прекрасна, а он… Впрочем, хватит уничижаться и посыпать голову пеплом. Ты лучше послушай, что там отец твоей возлюбленной — той самой, от слов которой ты несколько минут тому назад был на самом настоящем седьмом небе, — что там он, отец, говорит про те самые испытания. Их будет три. Ну да, юноша и читал, что их всегда три — юноша читал книги и знал из них, что испытаний, если таковые случаются, всегда бывает три — не больше, но и не меньше. Первое испытание — укротить коня. Второе — выстроить позади дома с сиреневыми ставнями забор. Третье — достать из реки жемчужину. По силам ли тебе это? И юноша было уже собрался встать и уйти, ничего не сказав, но вместо этого улыбнулся и ответил: «По силам». И ведь на самом деле было по силам. Судите сами. С конями юноша был с самого детства, как говорится, на дружеской ноге: любил вообще животных, но коней и лошадей любил особенно. Знал их, понимал, всегда находил подход даже к самым неординарным представителям конского племени. И каким бы ни был тот самый уготованный молодому человеку конь отца его возлюбленной, а общий язык — юноша теперь твердо верил в это — он с ним найдет, непременно найдет. Выстроить забор? Так ведь отец юноши — самый знатный строитель в округе. И вы думаете, что свое мастерство отец не передал сыну? Если вы так думаете, то вы очень ошибаетесь, потому что в наших краях всякий отец всякому сыну передает все свое мастерство. И юноша наш просто равных себе не знал в строительном деле. Забор? Раз плюнуть. И, наконец, жемчужина. Всякий знает, что жемчужину можно найти только в раковине. И не в любой раковине, а лишь в той, что лежит на дне моря. У нас же до ближайшего моря дней примерно тридцать пути. Что же делать? Неужели опустить руки? Никогда! Юноша знал одну тайну, которую некогда поведала ему — еще ребенку — его прабабушка. Оказывается, в нашей реке, если под мостом выплыть на самую стремнину да нырнуть поглубже, можно достать раковину с жемчужиной. Откуда ей тут взяться? Море иногда свои бесценные дары приносит и в наши края, оставляя их как раз под мостом — на самой речной стремнине. Только не надо бояться нырять.

Весь следующий день юноша посвятил прохождению испытаний. Утром он укрощал коня. И укротил. Днем строил забор. И построил. А вечером направился к мосту, аккурат под ним выплыл на стремнину, нырнул и с первого же раза достал раковину, в сердцевине которой лежала не имеющая себе равных по красоте жемчужина. С радостью отец отдал руку своей дочери этому молодому человеку. А потом рассказал отец, что сам он некогда проходил такие же испытания, чтобы взять в жены самого любимого человека — ту, что потом стала мамой девушки.

Время пролетит быстро. Сыграют юноша и девушка свадьбу, пойдут дети. Придет срок выдавать дочь замуж. Но уже теперь юноша знает, что скажет он жениху своей дочери, какие испытания приготовит своему будущему зятю.

Сказка воскресенья. Злой медведь

Для здешних мест зима не только не новость, но и вполне себе обычное явление. Но все же зима зиме рознь даже в наших краях. Взять, к примеру, зиму в городе, зиму в деревне и зиму в лесу. Как думаете, есть разница? Если вы хоть немного знаете что-нибудь о наших краях, то непременно на мой вопрос ответите, что разница есть. Это в городе, как в песне поется в одной старой, по зиме бывает тепло и сыро. Да уж, кому доводилось хотя бы раз зимовать в городе, скажет непременно, что там тепло. Жители Юга будут возмущаться — как же, дескать, тепло, если совсем не тепло, а даже очень холодно. И правда, не только летом, но и весною и осенью несравнимо теплее в городе, чем по зиме. Но это, друзья, с чем смотря сравнивать. Если сравнить зиму в городе с зимой в деревне или в лесу, то вот тогда всякий скажет вам, что в городе именно тепло. Именно зимой. И сыро — потому что снег едва только выпадет, как сразу же почти начинает таять. Только вот никак растаять толком не может — вечно до самого апреля хлюпает под ногами. Так и получается, что в городе зимой не только тепло, но и сыро.

И уж точно зима не теплая и не сырая в деревне. Не сырая, потому что не теплая. А может быть, не теплая, потому что не сырая. Всегда бывает трудно в таких вещах понять, где причина, а где следствие. Между тем, так или иначе, а стоит вам только попасть в наши края зимой, стоит только покинуть город, где, как мы с вами уже выяснили, тепло и сыро, и стоит прибыть в деревню, как вы немедленно замерзнете. А при этом еще и будете утопать по колено, а то и пояс в снегу. Скажете, кому этого захочется? Но, друзья, именно зимой такой свежий воздух в деревне, какого не бывает ни осенью, ни весной, ни летом. Хорошо в деревне зимой! Ну а то, что холодно и снежно, так ведь не в пустыне вы, а в деревне, то есть тут есть дома, а в домах есть печки. Живность вся по зиме нередко под печки забирается, ведь места теплее нет в избах наших деревенских по зиме. Помнится, несколько зим подряд у меня под печкой жили гуси — тепло им там было и хорошо. Лишь изредка выходили они из-под печки, а потом все равно уходили обратно. И человеку у печки по зиме ох как хорошо: выйдет на улицу хозяин утром, снегом умоется, оботрется хорошенько все тем же снегом и назад в избу — печку топить. Если в наших краях в деревенских избах не топить печки каждый день, то можно избу и выстудить, а стало быть, заморозить и живность, в избе собранную, и себя заодно. Ну, кому этого захочется? Потому и топит всякий хозяин печку каждый день, пока на улице господствует зима. И получается, что на улице в деревне холодно, снежно, а в избах — тепло и сухо. Вышел на улицу, воздухом свежим подышал, снегом умылся и натерся, погулял немного — и скорей домой, скорей в теплую избу. Хорошо! А можно еще погулять на лыжах, дойти, допустим, до самого леса. В лесу же зимой совсем не так, как в городе, но и не так, как в деревне.

Что же ждет нас в зимнем лесу? Снег и мороз. Это летом лес наполнен птичьим пением, стрекотанием насекомых и солнечным светом. Зимой в лесу тоже светло, но светло не от солнышка, а от обилия снега. И лишь первые минуты радостно человеку, которому по какой-либо причине суждено было оказаться в зимнем лесу. Такой воздух тут! Такая тишина! Но несколько минут проходит, и все уже не так хорошо, как казалось поначалу. Тишина из успокаивающей становится зловещей и пугающей, а самое ужасное в зимнем лесу — это мороз. Там становится все холоднее и холоднее. Быстро наступает вечер, мороз пронизывает этот лес насквозь. И хочется в конце концов только одного — как можно скорее выбраться из зимнего леса, отправиться в деревню, где есть хорошо протопленные избы, а еще лучше отправиться в город. Пусть там тепло и сыро, но зато нет такого мороза пронизывающего, нет этой зловещей тишины. Птицы нередко к зиме улетают в теплые края. А звери некоторые настолько не любят зиму в лесу, что просто-напросто ложатся спать в ноябре, едва только первый снег выпадет, а просыпаются только в марте, когда снег начинает уже таять. И ежик спать ложится, и барсук, и более мелкие лесные обитатели — мышки, к примеру. И даже самый большой зверь нашего леса отправляется на зимнюю спячку — ложится спать сам медведь.

Еще ранней осенью чует медведь, что приближается самое холодное время года, что приближается зима. А как только чует он это, так сразу же и начинает искать место для своей берлоги — для той берлоги, где проведет он всю зиму. Обычно это яма поглубже, яма, расположенная где-нибудь среди корней старого большого дерева. Там уляжется медведь, едва только выпадет снег, дождется, когда снегу будет побольше, когда укроет снег его всего, тогда и уснет крепко. И не нужно будет медведю есть ничего всю зиму, потому что за лето и за осень он запасся таким слоем подкожного жира, что на все холода ему с лихвой хватит и даже еще на весну останется. И спит медведь спокойно до самого марта, а то и до апреля. Все зависит от того, когда весна придет. Но спит спокойно лишь тогда, когда никто медведя не тревожит. Скажете, кому тревожить в зимнем лесу? Однако же всякое в наших краях по зиме может случиться.

Вот так приключилось и в этот раз. Спал наш медведь себе, спал в уютной берлоге под корнем старой сосны, что лет сто уже растет на самом дне самого глубокого оврага, но тут на беду медведя, да и на свою беду, в лес наш явился не пойми откуда взявшийся в здешних местах голодный об эту пору и глуповатый от природы волк. Вообще-то волков в здешних краях много лет уж не видали. Прежде да, прежде волков было хоть отбавляй. Ну, вот и отбавили — пришли раз охотники и пока всех волков не прогнали, никуда не уходили. А как прогнали всех волков, так тогда уж и ушли восвояси. Вот с той поры волков у нас и не водилось. А тут какой-то приблудный явился. Стал болтаться по лесу, пугать зверей и медлительных по зиме птиц. И как-то раз этот голодный и глупый волк, случайно оказавшийся в нашем лесу, забрел в самый глубокий овраг и добрался до той самой столетней сосны, в корнях которой была медвежья берлога. И пройти бы глупому голодному волку мимо, но он для чего-то — явно сам не ведал, для чего — остановился возле этой сосны и стал лапой ковырять снег. Зачем? Вряд ли глупый голодный волк мог бы это сам объяснить. Однако ж на то и был он и глупым, и голодным, чтобы совершать немотивированные с точки зрения рассудка поступки. Не так уж и долго волку пришлось копаться в снегу — медведь проснулся. Вряд ли кого-то здесь занимает судьба волка. Скажу только, что в этом лесу ни в ту зиму, ни потом этого волка, как, впрочем, и никакого другого волка никто не видел. Короче говоря, медведь примерно наказал того, кто потревожил его покой. А наказав, не лег спать вновь, как следовало бы ожидать, а пошел шататься по лесу. Именно — шататься. Не зря тех медведей, что по каким-либо причинам не спят зимой, называют в наших краях медведями-шатунами. Опасен этот медведь просто ужас как! И звери леса очень быстро ощутили на себе, какую беду сотворил для всех них глупый и голодный волк (о том, какую беду этот несчастный представитель волчьего племени сотворил для себя, я благоразумно умолчу). Звери лесные, едва завидев злого медведя-шатуна, бросались бежать прочь куда подальше. Не всем, по правде сказать, удавалось сделать это должным образом. Вот разбуженному барсуку удалось — он задал такого стрекача, что даже самый быстрый зверь на земле гепард не смог бы его догнать. Впрочем, гепарды в нашем лесу не только не водятся, но и никогда не водились, если же появятся, то я непременно расскажу вам об этом самым первым. Но как бы там ни было, а барсуку удалось убежать. Удрал и ежик. И барсук, и ежик тоже, как и медведь, были рассержены тем, что их вытащили из их норок, когда они предавались зимней спячке. Однако же как только узнали барсук и ежик, кто это прервал их крепкий сон, то благоразумно решили не только не спорить, но удалиться куда подальше не только от норок своих, но и вообще от этого леса, где по зиме такое вот творится. Зайцу пришлось хуже. Говорят все, что заяц трусоват — ничего подобного, отнюдь не трусоват он. Еще говорят, что заяц быстро бегает. Опять же — вымысел. Множество животных есть на свете, что бегают быстрее зайца. И среди них медведь. Да, не удивляйтесь: медведь, хотя и кажется неуклюжим, а проворнее многих в наших краях. И не только в наших. Сначала заяц с любопытством смотрел, чего этот медведь-шатун вытворяет, потом понял, что было бы неплохо удрать, но было поздно: медведь вмиг настиг ушастого и задал бедняге такую трепку, что заяц на всю жизнь запомнил это. Одна радость — ушел живым. Медведь же на этом и не думал останавливаться — уж больно о ту пору был он сердит. Стал разорять он зимние стойбища глухарей: несчастные птицы едва успевали срываться с мест, поднимая огромными крыльями тучи снега. Потрепал медведь подвернувшуюся под лапу лису: чуть хвост не оторвал красотке. Захотел потом задать взбучку и рыбам, что толпились возле полыньи на лесном озере, хватая столь желанный зимой воздух. И не поздоровилось бы чешуйчатым обитателям этого озера, если бы не случилась довольно-таки странная вещь. Едва только медведь приблизился к полынье, едва ступил на лед и замахнулся на пока что ничего не понимающих рыб, как вдруг опустил лапу, развернулся и пошел восвояси. Шел медведь в сторону самого глубокого оврага, шел, низко опустив медвежью голову свою и ни на кого не глядя. А как дошел до столетней сосны, то забрался в яму под самые корни ее, зарылся поглубже в снег, которого в эту зиму было ну очень много, и крепко уснул до самого апреля. Почему же медведь вот так вот резко сменил гнев на милость? Что же случилось? Вы знаете? В лесу никто сначала не мог понять причины столь резкой перемены. И только мудрый филин Игорь Васильевич разъяснил птицам и зверям, что же случилось там, у полыньи: просто-напросто медведь увидал в воде свое отражение, и стало медведю за такое вот свое поведение очень стыдно; вот потому-то и не стал он больше безобразничать, а пошел спокойно себе спать дальше. А ведь хорошо, что хоть кому-то в нашем мире свойственно чувство стыда.