Капкан для Медведя (СИ)

30. Юля

— Нет, погоди, — Лана давится от смеха, закрывая рот ладонью. — Прямо там побрила?! И как оно? Колючее, наверное?

— Да нет, — пожимаю плечами. — Оно большое только. Но не колючее.

— А ты про что? Я про волосы.

— Аааа, — смотрю на ржущую подругу. — Волосы, вот, мне вообще не запомнились.

— А что запомнилось? — с интересом спрашивает Лана.

— Ой, все, — зажмуриваюсь. — Я теперь, мне кажется, до конца жизни это не забуду!

— Ну, расскажи! Интересно же!

— Да что там интересного?! Висит там… колбаса… Ой нет! Все! У меня травма!

Резко встаю и выбегаю из-за стола.

После того, как я сбежала от Дениса, сразу же кинулась в деканат. Ну, что такое? Почему мои однокурсники на морковке, а я до сих пор тут?! Как мне им в глаза смотреть по возвращении?

Вот, именно на это я и давила.

Мне надо было как можно быстрее исчезнуть. Испариться. Улететь на Луну. Ну, или на крайний случай — уехать из города.

В общем, всеми правдами и неправдами я выбила-таки себе место на поле с морковкой.

Быстро собрала вещи и уже через пару часов тряслась в автобусе за пределы Москвы. Но постоянно в окно оглядывалась. Вдруг этот маньяк решит меня преследовать?

Я старалась не думать о том, что произошло. На самом деле, я прекрасно понимала, что произошел какой-то писец. Я, получается, нанесла ему телесные повреждения?

А еще и сидела и ругала себя, что поддалась сама не знаю чему и переспала. С ним. С первым встречным.

Не то, что бы я жалела о девственности. Нет. Но было немного обидно. Обида особенно усиливалась, когда я вспоминала эту самодовольную улыбку и дебильные предложения.

Нет, ну, наверное, он был прав. Я же легла с ним в постель. Почему он должен был вести себя иначе?

Закрывала глаза и душила слезы.

Вот еще. Плакать из-за какого козла! Пусть катится подальше.

Надеюсь, после бритвы он отстанет. Поймет, что это опасно для жизни.

В деревне меня подселили к девочкам с курса. Ланка там же была.

Она — моя самая близкая подруга, а поделиться с кем-то хотелось. Ну, я и рассказала ей. И вот тогда-то и расплакалась.

— Ну, не расстраивайся ты так, — гладила меня по спине подруга. — У всех когда-то первый раз бывает. Считай это опытом. Тебе хоть понравилось?

— Нет, — соврала я. Потому что не хотела верить, что мне могло это понравиться. Не могло. Не с ним.

— Эх, вот, и Ленка рассказывала, что не понравилось ей. И чего тогда столько разговоров об этом?

Я молчала. Мне было стыдно. Нет, не потому что я не призналась подруге. А потому что стыдилась своих ощущений. Ведь так не должно быть…

Честно признаться, я дня два боялась выходить из домика, в который нас поселили. Мне все время казалось, что этот бритый маньяк где-то рядом. А потом я успокоилась.

Прошла неделя.

На морковке мне нравилось. Здесь было весело и хорошо. Почти все хорошо. Кроме Некрасова. Он тоже приперся сюда. И каждый вечер приходил к нам в комнату! Сидел, что-то рассказывал.

Вот и сегодня он здесь.

Я лежу на кровати и втыкаю в телефон. Не обращаю на Некрасова никакого внимания. А он вдруг встает из-за стола и подходит к моей кровати. Плюхается на нее без разрешения.

— Пчелкина, а ты чего в клуб не ходишь? — скалится, откидываясь на мои ноги.

— Вадим, встань с кровати. Я на ней сплю, а ты в одежде.

— Да, брось. Полевые условия, — ржет он. — Да я и чистый! Ты чего? Только что после душа!

Я никак не реагирую.

— Пчелкина, — он наклоняется и просовывает башку между мной и телефоном, — пошли в клуб сегодня? Танцы. Местный колорит. Весело. У нас и выпить есть.

— Спасибо, но откажусь. Спать хочу, — отодвигаюсь от него. — Вот, прямо сейчас спать хочу. Уйди с кровати, — чуть толкаю его.

— Эх, Пчелкина, — усмехается он. — Скучная ты, что пиздец! Красивая, а скучная. Это из-за отсутствия секса в твоей серой жизни!

Еще один!

Я ничего не отвечаю. Просто смотрю на него, а потом тяну одеяло и отпинываю от себя тело Некрасова. И отворачиваюсь к стенке. Делаю вид, что засыпаю.

— Дурочка, — он, наконец, встает с моей кровати. — Такое счастье упускаешь, — и хмыкает.

Уходит. Вот придурок. Только портит все мне.

На следующее утро я выхожу из домика с твердым намерением присоединиться к уже убежавшим на поля девчонкам.

— Пчелкина! — окрикивает меня бригадир. Мрачный суровый мужик в бушлате и резиновых сапогах. Всегда. Независимо от погоды. — Давай сюда! — машет мне, что-то разглядывая в папке, которая находится у него в руках.

— Да, Сергей Сергеич! Я тут! — встаю перед ним.

— Давай в хранилище дуй! — угрюмо произносит он, не отрывая взгляда от бумаг.

— Зачем?

Бригадир смотрит на меня.

— Работа есть. Задание. Нам кукурузу кормовую привезли. Надо ее обработать.

— Как? — непонимающе смотрю на него.

— Початки от волосьев почистить.

— Что? — хмурюсь. — Какие еще початки.

— Что за вопросы, Пчелкина? — вижу, что он начинает раздражаться. Он вообще нервный. Терпеть не может, когда с ним спорят. Но, блин! Должна же я выяснить! — Ты кукурузу видела когда-нибудь?

— Конечно.

— А что за вопросы тогда? Есть початок. А есть рыльце. В народе называют волосами кукурузными. Коровы ими давятся. Нельзя давать с волосами. Понимаешь?

— Коров? Понимаю, — киваю я. — Тоже не люблю с волосами есть.

— Ну, раз понимаешь, тогда справишься. Твоя задача — почистить початки от рыльца, то бишь от волос.

— Руками?

— Можешь зубами.

— Но я думала, что это машина какая-нибудь специальная делает… Руками это же… долго…

— А куда тебе спешить?

— А… почему я? Меня почему?

— Сказали, опыт у тебя есть по борьбе с волосами, — чуть усмехается бригадир.

— Кто сказал? Какой опыт? Вам наврали! — возмущаюсь я.

— Все, Пчелкина! Хватит. Не отвлекай меня больше. У меня еще дофига дел! Давай в хранилище! И чтоб кукуруза была как гладко выбритая! Ни одной волосинки!