Куколка для криминального авторитета

Глава 1

— Не трогайте меня! Вы не имеете права! — кричу и пытаюсь вырваться из хватки двух амбалов.

— На колени! — рявкает один из них и жестко толкает меня вниз.

Ноги подгибаются, и я больно ударяюсь коленями о бетонный пол. Из меня вырывается неконтролируемый всхлип, и я вся сжимаюсь от ужаса.

— Не открывай рта, пока босс не скажет!

— Вы… вы меня с кем-то перепутали, — плачу, размазывая тушь вместе со слезами по щекам.

— Заткни пасть! — рявкает тот первый, и я, вздрогнув, снова сжимаюсь.

Спустя пару минут дверь за спиной открывается и с тихим щелчком закрывается. Я слышу мужские шаги. Аккуратно выглядываю из-за завесы волос и утыкаюсь взглядом в начищенные до блеска черные туфли.

— Ты посмотри, какой бантик, — слышу бархатный голос, и вошедший продвигается в глубину кабинета. Слышу, как скрипит кожаное кресло, когда он в него усаживается. Поднимаю взгляд и смотрю на него исподлобья. — Привет, Куколка, — усмехается.

Вполне себе красивый мужчина. Ухоженный, лощеный такой. Больше похож на бизнесмена, чем на какого-то бандита, который по вечерам отлавливает в ночных клубах молодых девушек.

— Ну что, милая? — спрашивает он, положив ногу на ногу. — Разговаривать будем?

— Вы меня с кем-то перепутали, — произношу и пытаюсь взглядом убедить его в правдивости моих слов. — Мы праздновали день рождения подруги. Мы ничего такого не делали. Просто танцевали.

— Парни, усадите девушку в кресло и выйдите.

— Но босс… — набычивается один из них.

— Делай, как я сказал, — жестко приказывает тот, кого они называют боссом.

Громилы поднимают меня за руки и волокут к кожаному креслу, стоящему рядом с тем, в котором сидит этот мужик. Усаживают и покидают кабинет.

— Вы правда меня… — начинаю, но мужчина резко поднимает ладонь, прерывая меня.

— Я задаю вопросы, ты отвечаешь, — строго говорит он. Тон такой, что я не решаюсь спорить. — Итак, твое имя.

— Арина, — отвечаю тихо.

— Фамилия?

— Лисовская.

— Арина Лисовская, — ухмыляется мужчина. — Что ж, Арина Лисовская… Где флешка?

— Какая флешка? — спрашиваю, уставившись широко распахнутыми глазами на мужчину. — Я не знаю ни о какой флешке! Я даже вас не знаю!

— Тогда позволь представиться, — ироничным тоном произносит мужчина. — Дамир Сабуров. Это имя тебе говорит что-нибудь?

— Ну… да… — отвечаю неуверенно. — Вы знамениты на весь город, — добавляю шепотом, деликатно опуская, чем именно знаменит Сабуров.

Он самый опасный преступник под личиной бизнесмена. Его называют криминальным авторитетом.

Но где я, а где он, черт побери?!

— Знаменит на весь город, — усмехается он. — Мне нужна флешка, Арина, — серьезно заканчивает он. — Где она?

— Да я не знаю никакой флешки! — взрываюсь, а потом под тяжелым взглядом мужчины немного остываю. — Простите. Но единственная флешка, с которой я имею дело, — это та, на которой хранится мой дипломный проект.

— Ты студентка, что ли? — прищурившись, спрашивает мужчина.

— Уже заканчиваю университет. Через месяц защита диплома.

— И кем же будет очаровательная куколка с бантиком на голове? — спрашивает он с кривой ухмылкой.

— Программистом.

— Надо же, программистом, — хмыкает. — А с флешками дела не имеет.

— Люди в двадцать первом веке все давно хранят на облаке, — отвечаю, а потом понимаю, что слишком дерзко. Нервно поправляю волосы, встречая прямой взгляд Сабурова.

— Не все, как видишь, — отзывается Сабуров, прищурившись. — Что ж ты такая несговорчивая, Арина Лисовская?

— Да я бы рада с вами договориться, поверьте! — восклицаю, положив руку на грудь, и взгляд Сабурова сразу мечется в ту сторону. — Но не знаю даже, о какой флешке речь. Какая на ней информация?

— Ценная, малышка, — отвечает он. Я вижу, что не верит.

— Ну как еще мне вам доказать, что у меня правда нет никакой флешки?!

— Как у тебя с памятью, Арина? — спрашивает Сабуров.

Я чувствую, как по спине под тонким топиком стекает капелька пота. Она неприятно щекочет кожу. Но я не могу сейчас вытереть ее, потому что он решит, что я нервничаю, потому что вру.

— Ну… нормально.

— Нормально, — хмыкает он. — Что же со своей нормальной памятью ты не помнишь, что тебе дали флешку, м? А вот врешь ты так себе. Так что вставай, Арина.

— За… зачем? — спрашиваю, заикаясь, когда он поднимается со своего места и протягивает мне руку.

— Будем искать флешку.

— Где? — выдыхаю сипло.

— Везде, — усмехается мужик.

Он дергает меня за руку, и я вынуждена встать. Тогда он буквально впечатывает меня в свое могучее тело. Склоняет голову набок и с улыбкой рассматривает меня.

— Пойдем.

Тянет меня за руку из кабинета. Я пытаюсь вырваться, но у него стальная хватка. В коридоре стоят громилы этого мужика, отрезая проход к основной части ночного клуба. Там, за тяжелой металлической дверью, грохочут басы музыки. Где-то там мои подруги веселятся и еще не знают, что я попала в лапы самого Сабурова.

Он выволакивает меня на улицу через черный вход. Перед ним стоит огромный черный джип с тонированными стеклами. Задняя дверца приветственно распахнута.

Сабуров заталкивает меня в салон и сам садится рядом. Я бросаюсь ко второй двери. Дергаю ручку, но дверца заперта.

— Детский замок, — хмыкает мой похититель. — Открыть можно только снаружи. — Поехали.

— Куда вы меня везете? — спрашиваю дрожащим голосом, когда машина трогается с места.

— Искать флешку. Я готов потратить на поиски всю ночь, Арина.