Облаков прошлогодних лепнина
осыпается. Вянут цветы.
И стоит на пригорке рябина
со следами былой красоты.
В золотых ли коронах иль медных
клёны, ясени, толпы берёз…
Нет им дела сегодня до бедных
и простых человеческих слёз.
Да, о юности вечнозелёной
скоро будут деревья грустить,
только мы их тоски потаённой
не умеем понять и простить.