Лестница Иакова

В Саратове по улице Советской

я шла в толпе, орех сжимая грецкий

в своей руке, и думала о том,

что вот — вокруг меня чужие люди

и, если кто-то голову на блюде

несёт Иродиаде, я крестом

себя смогу спасти от поруганья.

Я шла в толпе и слышала рыданья,

и смех, и брань у входа в магазин,

где прятались раввин и муэдзин.

По улице, как новые арийцы,

шли блудники, лжецы, детоубийцы,

в нарядных платьях, стильных пиджаках,

с цветами и айфонами в руках,

и я средь них — не лучше их, а хуже,

шла под зонтом и отражалась в луже.

Стежками дождь пространство дня прошил.

И я смешалась с теми, кто грешил,

кто грех любил, как шоколад и кофе,

кто помогал убийцам на Голгофе.

Но вот вопрос: куда спешат они?

Туда ли, где рекламные огни

неистовым мельканьем и свеченьем

всех призывают к новым развлеченьям?

Блестят витрины, огоньки машин…

На перекрёстке тополь, как кувшин,

стоит один со светофором рядом,

следит за нашим призрачным парадом.

И вдруг навстречу тем, кто любит грех,

кто разгрызает время, как орех,

в Саратове, по улице Соборной

смиренники идут и простецы,

святые жены, матери, отцы,

и с ними образ — Спас Нерукотворный.

Они идут — не час идут, не год,

и каждый видит этот Крестный ход,

и возле Липок — там, на стадионе,

встал из руин нерукотворный храм,

и ангелы видны на небе нам,

и апокалиптические кони.

А Бог дождит на грешных и смиренных,

на гениальных и обыкновенных,

промокли гордецы и мудрецы,

глупцы, ленивцы, нищие, купцы

и все потомки Евы и Адама

от океана и до океана.