Литературная Газета 6268 ( № 13 2010)

Всё к жизни приложимо

Cовместный проект "Евразийская муза"

Всё к жизни приложимо

ПОЭЗИЯ БЕЛАРУСИ

Юрий САПОЖКОВ

«ЛГ» поздравляет автора с 70-летием, желает крепкого здоровья и новых книг!

У памятника Пушкину

Открыто смотрит он в лицо столетьям.

Задумчив. Грустен. И немного строг.

Наверно, так же он стоял

под пистолетом.

Никто тот выстрел отвести не мог!..

По-русски горько бабы голосили.

Шалел февраль, метелями трубя ...

Одна лишь пуля.

А Россия

Всё не придёт никак в себя.

Рост

Висишь, паришь

над пропастью бездонной,

В отчаянье секунды страшной ждёшь

И... просыпаешься от маминой ладони:

«Не бойся, – шепчет, – это ты растёшь».

Теперь, бывает, падаю больнее –

Не детский сон. Но на лету

Я всякий раз шепчу себе, бледнея:

«Не бойся, мама, это я расту».

Ночная тишина

Жизнь катится, чуть прогибая оси.

Сентябрь, октябрь, ноябрь на перелом.

В который раз уже трёхтомник осени

Выходит в свет огромным тиражом.

Вновь так желанна в городе большом

Мысль о побеге в деревеньку дальнюю –

Там звуки носят мягкие сандалии

Или бесшумно бродят босиком.

Очнулся дождь и перешёл на шёпот.

Он что-то шепчет мне о ноябре.

Морозец ночью сможет ли заштопать

Зияющие лужи во дворе?

Я привожу в порядок мысли давние

По праву возраста...

Я очень тороплюсь:

Вдруг, как минёр, не выполнив задания,

На тишине бессонниц подорвусь!

Какая ночь!

С одной звездой-пробоиной.

Мне говорил знакомый старшина:

«Страшна, конечно, тишина до боя.

Страшнее – после боя тишина...»

Жизнь катится...

Берёзка

Бесхлопотно – даже причёску

Не потревожив свою, –

Шофёр у дороги берёзку

Срубил и швырнул в колею.

И тем был он счастлив нимало,

Что слышать душа не могла,

Как долго о жизни кричало

Бескровное тельце ствола.

Пришёл он домой, раздевался,

Сидел, выбивая мундштук,

И тихо над тазом ругался,

Что грязь не смывается с рук.

Наталье Гончаровой

Я камня на неё не поднимал.

Не убивал язвительною речью.

Поймите наконец, на Чёрной речке

Ведь он её под пулей оправдал!

Наедине подумайте об этом.

И острый камень да минует цель.

Не суесловьте о жене поэта:

Он вас не может вызвать на дуэль.

Строка

Не по томам, что на лотке

Покоятся горою, –

Поэта ценят по строке,

Единственной порою.

Миры раздумий и страстей

Она одна вбирает.

Бывает, что и жизни всей

На строчку не хватает...

Ворон

Жалкий старый ворон.

Хватит, полетал.

Сердце просит воли,

Да не по летам!

Было время – падал

Камнем на цыплят.

А теперь и падали

Старый ворон рад.

Чёрствой булки долька,

Косточка с хрящом...

В этой жизни столько

Радостей ещё!

Памяти Сергея Довлатова

Когда судьбой отпущенное истекло

И он ушёл, нас грустно утешало,

Что между ним

и миром мёрзлое стекло

Ещё при нём его душа чуть продышала.

Что наша жизнь?

Она – то святость, то буза.

Один глоток волшебного напитка.

Признанья первого – блестящие глаза

И поздней славы виноватая улыбка.

Старикам

Когда я был самозабвенно млад,

Не замечал я старческие лица.

Теперь на них задерживаю взгляд –

Боюсь вас не узнать, не поклониться.

Смотрю на ваши белые виски,

Смотрю на ваши сморщенные шеи.

Как вы противны были, старики,

И как же вы теперь похорошели!

Валентина ПОЛИКАНИНА

Домик в Орловщине

Бревенчатый домик.

И кто бы туда ни пришёл,

Всем бабушка, плача в подол,

говорила о сыне.

Но было же, было

и мне в доме том хорошо,

Где счастье глядело

в окошко глазами косыми.

И серый колодец,

и деда отчаянный взмах –

Всё там же, на том же,

судьбой заколдованном, месте.

Вздыхает корова,

и овцы белеют впотьмах,

И сонные куры кудахчут

на сонном насесте.

Деревня. Орловщина.

Сорок годков до весны,

Где запахом яблок и мёда

пропитанный вечер.

Всё было, как милость.

Теперь возвращается в сны,

Где я – малолетка, упрямый

смешной человечек,

Где время рожденья –

июль в васильковом венце,

И в душное сено прыжки

под крутыми стогами.

Я вновь просыпаюсь

с улыбкой на бледном лице –

И бабушка ходит над тестом

святыми кругами.

Мирская дорога – сомненье,

разлом и раскол.

Но память о детстве

сияюще непогрешима.

Бревенчатый домик, и сад,

и кривой частокол –

На нём до сих пор ещё чистые

сохнут кувшины.

* * *

Всё к жизни приложимо: вздох, рывок,

Дорог судьбы натянутые тросы,

Осенний воздух, сада островок

Да жёлтых дней рассыпанное просо;

Внезапно возникающая мысль,

Готовая развиться до Вселенной;

Стихи и проза, вечность, время, смысл,

Покой души и горсть земли нетленной.

И явь, что дарит встречи на лету,

И неземные сны голов упрямых,

И промысел: знать эту, а не ту,

Скупое «жду», распахнутое «мама».

И сердце-друг в кругу друзей иных,

И сердце-недруг, горестный и меткий,

Мельканье лун да в книгах путевых

По-детски непутёвые заметки.

* * *

Земля заигралась в цветное лото,

Удачны уловы.

Но осень ускорила шаг золотой,

И холодно слову.

И скоро, как парусник, бедный листок

От дома отчалит,

И станет наш мир, как листок, одинок,

Как время, печален.

И скоро дожди, становясь всё сильней,

Пройдут – пилигримы –

От сизых галактик до серых теней –

Сквозь вечность и мимо.

Охватят всю землю, что так озорна,

И взором окинут;

Печальным воронам печали зерна

Печально подкинут.

О том, кто не понят, о том, кто убит,

Дожди посудачат –

От всхлипов мгновенных, минутных обид –

До горького плача.

По свету идя, нарожают дождей,

Неспешных, глубоких,

Загонят в дома нелюдимых людей,

Уставших от склоки,

И мне принесут беспокойную весть

Дожди-побратимы:

Не будет, как было, не будет, как есть,

Всё невозвратимо.

Размокнет тропинка,

что к детству ведёт,

К дорогам смоленским.

И будет казаться: с рожденья идёт

Дождь этот вселенский.

* * *

Пуст мамин дом.

В дверях затвор непрочен.

Но образ чистый светел, как всегда.

И смотрят мамы праведные очи

Сквозь жизнь и смерть

на все твои года,

На почерк твой, что рвётся безутешно

В надгробных начертаньях сжечь вину,

На твой надрыв,

на твой приезд поспешный,

На волосы твои, на седину…

Хлебнёшь печали, лишь беды не трогай.

Все души ходят к близким напрямик.

И ты, почуяв позднюю тревогу,

Прозреешь – и увидишь в тот же миг,

Что зло растёт из трещины убогой,

Что грешный мир теряется во мгле,

А мать идёт над грязною дорогой –

По воздуху идёт, не по земле.

Идёт она, как светоч, как знаменье,

Над горестным смешеньем чёрных вод,

От Рождества идёт до Вознесенья –

Плечами подпирая небосвод.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: