Литературная Газета 6303 ( № 1 2011)

Волна в висок

Портфель "ЛГ"

Волна в висок

ПОЭЗИЯ

Юлия ГОРБАЧЕВСКАЯ

* * *

Незнакома с тобой теперь.

Удержись на моём краю.

Перечёркнута накрест дверь –

Кто на фронте, а кто в раю.

За деревней горят стога,

А за городом дождь и град.

Я к обеду недорога,

Кто-то в Киев, а кто-то в ад,

Уязвлённый чужим смешком

От стены до стены всю ночь…

Так бы в небо ушла пешком,

А не в небо – так просто прочь.

Накатила в висок волна,

Крым ли, Рим ли, а всё хорош.

Каждый был награждён сполна –

Кто за правду, а кто за ложь.

* * *

Не знаю тебя и знать не хочу,

Город, чужой, как бабка-странница.

Если вдруг заболею – обращусь к врачу,

Друзья в медицине не разбираются.

Малые формы сливаются в ров,

Кофе оттуда поутру зачёрпываю.

Если вдруг распродам и картины и кров –

Сдайте в лечебницу – к чёрту меня!

Но в спину толкнули – не спи, играй,

Я ведь по сути – всего попутчица.

Если вернусь когда-то в родимый край –

Песня совсем другая получится.

* * *

А в поле опять сражение – те с другими.

Так шумно, что гласы трубные плохо слышно.

Как жаль, что у старой книги стихи прогнили

И тянет подвальным запахом строчек бывших.

Катаюсь по жизни приёмышем на лафете,

Играю в чужие игры и гласу внемлю.

А в поле лежат убитые – те и эти,

И взгляды у них пустые, и корни в землю.

* * *

В бешеном темпе неделя сменялась неделей,

Всё перекрыла глухая тарифная сетка.

Небо, прошитое острыми иглами ели,

Ближе и слаще, чем байки сварливой соседки.

Тема работы мне стала нужнее работы,

Острые когти точил неприрученный график,

Всё это кажется нынче чужим отчего-то,

Словно дыхание пряничных индий и африк.

Словно игрушки из шишек, бумажек и скрепок,

Синие слепки среды, перешедшей во вторник.

Это не тремор, а миленький девичий трепет,

Это не офис, а пень у тропинки неторной.

Как залихватски прочерчен пунктиром над крышей

След самолёта – что из никуда в ниоткуда.

Что-то болтливой соседки сегодня не слышно,

Что-то дышать нынче больно и трудно.

* * *

И каждым своим усильем,

Кудрявостью каждой строчки

Я делаю иней синим

И сумерки – белой ночью.

До выхода лишь два шага,

До входа – на двух маршрутках.

Горела в бреду бумага,

Эмпатия – это жутко.

И рыжий блохастый ветер

Под ласку подставил уши.

Свобода ли нынче светит,

Тюрьма ли – пойми, что лучше.

А пудра дорожной пыли

Прикроет проблемы кожи.

Мы сказочно жили-были,

Так больше никто не может.

Пусть даже во всём неправы,

Озлоблены, всё такое…

Но строки мои кудрявы,

Поэтому всё спокойно.

КАЛУГА

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: