Луна напротив

Слепящие буквы бомбят темноту,

как диковинные метеоры.

Гигантский неведомый город

торжествует над полем.

Уверясь в жизни и смерти,

присматриваюсь к честолюбцам

и пробую их понять.

Их день — это алчность брошенного аркана.

Их ночь — это дрема бешеной стали,

готовой тотчас ударить.

Они толкуют о братстве.

Мое братство в том, что мы голоса

одной на всех нищеты.

Они толкуют о родине.

Моя родина — это сердцебиенье гитары,

портреты, старая сабля

и простая молитва вечернего ивняка.

Годы меня коротают.

Тихий как тень, прохожу сквозь давку

неутолимой спеси.

Их единицы, стяжавших завтрашний день.

А мне имя — некий и всякий.

Их строки — ходатайство о восхищенье прочих.

А я молю, чтоб строка не была в разладе со мной.

Молю не о вечных красотах —

о верности духу, и только.

О строке, подтвержденной дорогами и сиротством.

Сытый досужими клятвами, иду по обочине жизни,

неспешно, как путник издалека,

не надеющийся дойти.