Мальчишечьи тайны

В один из летних вечеров мы, студенты-выпускники, собрались на квартире нашего однокурсника Димы Павликова, без пяти минут архитектора. Как-то сам собой завязался разговор о школьных годах, о недавних мальчишеских увлечениях.

— Я был ужасно неустойчив, — рассмеялся один из нас. — Сегодня голуби, завтра марки, послезавтра фотооткрытки…

— А у меня коллекция марок до сих пор сохранилась, — сказал Дима Павликов, высокий широкоплечий парень с задумчивыми серыми глазами.

— Да ну!.. Покажи!

Дима вышел из комнаты и вернулся с толстой тетрадью. Мы принялись рассматривать ее.

— А это что за треугольная марка? — спросил я. — И почему она у тебя отдельно наклеена, да еще на первой странице?

Дима ответил не сразу.

— Это для памяти… Чтобы не забывал.

— Чтобы что не забывал?.. Расскажи, Дима, — стали мы упрашивать его, учуяв интересную историю за этой странной маркой.

— Рассказать?.. Ну ладно, слушайте.

Он взял в руки тетрадь и, машинально листая страницы, начал рассказывать:

— Произошло это в 1947 году. Я учился тогда в восьмом классе…

Коллекция Глеба Салова

Эту марку Дима Павликов впервые увидел в коллекции своего одноклассника Глеба Салова. Большая, нежноголубого цвета, с изображением жирафа… Но больше всего поразило Диму то, что она была не такой, как обычные почтовые марки, а треугольной.

Он долго разглядывал непонятную надпись на марке, но так ничего и не разобрал.

— Какой она страны?

Глеб Салов склонился над плечом Димы, посмотрел, неторопливо доел кусок бутерброда — он вечно что-нибудь жевал, даже на уроках; ребята прозвали его за это «Хлеб с салом». Потом сказал:

— Это Ньясаленд… Где-то там в Африке или в Азии.

— Ньясаленд?.. А, это ведь английская колония в Центральной Африке…

Дима стал дальше листать альбом… Родезия, Золотой берег… Коллекция у Глеба была богатая.

Досмотрев до конца, Дима снова открыл страницу с треугольной маркой.

— Понравилась? — самодовольно усмехнулся Глеб.

— Ага… Сменяемся? — предложил Дима. — Даю за нее любые марки из моей коллекции.

Глеб хмыкнул.

— Из твоей коллекции… Знаешь, сколько эта марка стоит? Двадцать пять рублей! А у тебя в тетрадке пшик найдешь.

— Почему же? — обиделся Дима. — У меня есть перепечатка Франца Иосифа, острова Фиджи… У тебя, конечно, коллекция лучше. Так ведь я всего год, как собираю… Ну, будешь меняться?

— Нет, — отрезал Глеб и взял альбом из рук Димы.

Домой Дима возвращался расстроенным. И чего только задается этот Хлеб с салом. Сам позвал меняться, а потом стал нос задирать. Наверное, ему не меняться надо было, а пофорсить: вот какая у меня коллекция!

Что и говорить, коллекция у него, действительно, хороша. Вот эта, треугольная — ну и марочка! Двадцать пять рублей!.. Глебу можно — у него папа профессор и дает ему кучу денег на марки.

У Димы таких денег не было. Его отец погиб на фронте во время войны. Мать работала лаборанткой в научно-исследовательском институте. Зарабатывала прилично, потом еще пенсия. На жизнь вполне хватало. Но и лишнего не оставалось.

Словом, двадцатипятирублевая треугольная Ньясаленд была для Димы недосягаемой мечтой. Бесполезно было даже говорить с мамой на эту тему.

Все же за ужином он не утерпел.

— Знаешь, мама, какую я марку сегодня у Глеба Салова видел!

Он подробно описал все достоинства марки.

— И стоит всего-то двадцать пять рублей…

Мама ужаснулась:

— Двадцать пять?

— Но, мамочка, это же редкая марка… Вот если бы у меня была такая…

Дима печально вздохнул…

Чужой портфель

На другой день было воскресенье. Мама ушла очень рано: в институте велась срочная работа. Дима немного повалялся в кровати, потом встал, подошел к окну. Сыпал надоедливый мелкий дождь.

Было время идти к Леве Свирскому — они вместе делали уроки. Дима собрал нужные тетради и учебники, положил их в портфель и, накинув на плечи старый папин дождевой плащ, вышел на улицу.

На соседнем квартале находилась парикмахерская. Проходя мимо нее, Дима вспомнил, что мама еще вчера велела подстричься. Он зашел в зал ожидания. Народу было немного. Повесил плащ на вешалку, пристроил рядом портфель и стал ждать.

Очередь подошла быстро. Маленький парикмахер с замысловатой прической молча усадил его в кресло и накинул простыню. Затем он принялся с такой быстротой щелкать ножницами, что Дима не решался пошевелиться, опасаясь за свои уши. Раза два или три парикмахер отскакивал назад и, прищурившись, опять бросался к клиенту, словно тот мог сорваться с места и убежать. Наконец, он схватил бритву и, широко взмахнув ею, поправил несколько волосинок на висках.

— Освежить? — неожиданным басом спросил он, сметая волосы с Диминой шеи.

— Не надо, — покраснел Дима. Он никак не мог избавиться от детской привычки краснеть и очень сердился на себя за это. Старшекласснику можно бы научиться получше владеть собой.

Он заплатил, пошел к вешалке…

Лишь возле самого дома Левы Свирского Дима вдруг обнаружил, что взял чужой портфель. Правда, очень похожий на его — такой же величины, окраски — но все же чужой. Дима открыл портфель — может быть, там лежит что-нибудь, указывающее на владельца? Несколько книг, две чистых тетради. Отдельно в бумажке две сотенных… И больше ничего.

Пришлось возвращаться в парикмахерскую.

— Где ваши глаза были? — сердито буркнул маленький парикмахер, и Дима снова залился краской. — Приходил уже этот, с кем вы сменялись, целый скандал тут устроил. Как будто мы виноваты… Муся, где его адрес?

Муся — молоденькая уборщица с маленькими любопытными глазками и стоптанными туфлями на босу ногу, подала Диме смятый кусок бумаги. На ней было нацарапано карандашом: «Финударника, 37. Ткачук. А. С.».

«Финударника, 37» оказался покосившимся деревянным домишком с запыленными подслеповатыми окнами. Дима никак не мог найти вход. Он постучал в одно из окон. Через минуту отворилась еле заметная калитка в дощатом заборе, в ней появился мужчина в кителе. Одна его рука была в черной перчатке и без жизненно висела вдоль туловища.

— Ко мне? — щурясь, спросил он.

— Мне нужен Ткачук А. С. Я по поводу портфеля, — пояснил Дима.

— А, так это ты… Заходи, чего стоять под дождем…

Внутри дом был таким же запущенным, как и снаружи. В комнате, где, очевидно, жил этот мужчина, царил беспорядок. Возле окна стоял стол с остатками еды, рядом — неприбранная кровать. На ней лежал Димин портфель.

— Вот, бери, — сказал Ткачук. — Просто не пойму, как я обознался.

Он взял у Димы свой портфель, открыл его здоровой рукой и нахмурился:

— Так дело не пойдет, брат. Здесь было двести рублей.

— Ох, простите! — спохватился Дима. — Я, наверно, положил их не в то отделение.

Ткачук вытащил из другого отделения деньги и заулыбался:

— Точно… Выходит, ты честный парень… — Он пододвинул Диме стул. — Садись, чего стоишь.

Они разговорились. Оказалось, Ткачук только недавно в этом городе. На фронте он потерял руку и чуть ли не два года лечился в госпитале — все не заживала культя.

— Купил вот эту развалину. Получу ссуду — починю, покрашу. Все будет поприличнее… А там и работать устроюсь. Эх, и истосковался я по работе!

— А у вас какая специальность?

— Я, брат, дома сочиняю… Архитектор.

— Что вы говорите! — обрадовался Дима. — У меня папа тоже был архитектором — он школу строил на проспекте Октября. Там теперь научно-исследовательский институт. Вероятно, вы видели. Трехэтажное здание, с колоннами… Я тоже хочу стать архитектором, — сказал он.

— Постой, постой, — Ткачук пристально взглянул на Диму. — Твой папа строил школу на проспекте Октября?.. Послушай, ты не Дима Павликов? Сын Валентина Егоровича?

«Моему фронтовому другу»

Дима вскочил со стула:

— Вы знали папу?

— Знал ли я Валентина Егоровича? — рассмеялся Ткачук. — Погоди минутку.

Выдвинув ящик стола, он вытащил оттуда бумажник, порылся в нем и показал Диме небольшую фотокарточку.

— Узнаешь?

На Диму смотрел веселоглазый человек в военной форме и с орденом Ленина на груди. Его отец! Такой же портрет, только намного увеличенный, висел в их комнате.

— Моему фронтовому другу Антону Сергеевичу, — громко прочитал Ткачук надпись на оборотной стороне фотокарточки.

— Вы… вы были с ним вместе? — задыхаясь от волнения, вымолвил Дима.

Ткачук улыбнулся, своей единственной рукой потрепал Диму по волосам. Потом стал рассказывать.

Да, он служил вместе с Диминым папой. Они были в одной роте. Рядом шагали по дорогам войны, ели из одного котелка, накрывались одной шинелью… Хлебнули горя, что и говорить… А что еще так сближает людей, как боевая дружба! Вот и стали, как братья. А потом этот страшный бой с десятью танками. Он оставил там свою руку. А Валентин… Валентин погиб смертью героя.

Дима жадно ловил каждое слово. И хотя Антон Сергеевич, в сущности, ничего нового не сказал, ему казалось, что он отчетливо видит изрытое снарядами поле, ломаную линию окопов, фигуру отца с гранатой в руке, озаренную багровым отблеском пылающих вражеских танков… Он слушал фронтового друга своего отца, живого свидетеля его подвига! Слезы выступили у него на глазах…

Антон Сергеевич, замолчав, устало провел рукой.

— Ой, как хорошо, что я познакомился с вами! — воскликнул Дима. — Пойдемте скорее к нам. Мама уже, наверное, дома. Она так обрадуется вам, так обрадуется… Идемте же!

Но Ткачук покачал головой.

— Нет, брат, нет… Я приду к вам, обязательно приду, — сказал он, заметив на лице мальчика недоумение. — Но только потом, когда придет мой багаж. Хорошо?

— Хорошо, — упавшим голосом произнес Дима. И тут же подумал: а при чем здесь багаж?

— И еще о чем я тебя попрошу: не говори ничего Марине Савельевне — так ведь, кажется, зовут твою маму?.. Понимаешь, у меня сохранились записные книжки отца. Я должен отдать ей. А они идут в багаже… Как получу, приду к вам… Еще денька два-три. А пока пусть это будет нашей с тобой тайной. Ладно?.. Нет, ты, наверное, не выдержишь, проговоришься…

— Ничего я не скажу, Антон Сергеевич.

— Знаю я вас, мальчишек… Мне уже жаль, что рассказал тебе. Я ведь хотел, чтобы все это было для мамы сюрпризом.

— Я ничего не скажу, — повторил Дима и плотно сжал губы. — Клянусь вам памятью отца, если вы не верите!

— Верю, верю, — улыбаясь, замахал рукой Антон Сергеевич. — Ну и характер, весь в Валентина… Заходи ко мне завтра, после школы. Почаевничаем тут с тобой, потолкуем… Кстати, у тебя в портфеле лежала бумажка со странной надписью: «Ньясаленд». Это, кажется, страна такая? Ты уж извини меня, но любопытство захватило.

— Я записал, чтобы не забыть…

Дима рассказал про треугольную марку. Антон Сергеевич выслушал его, не прерывая, а затем сказал:

— А ведь я тоже когда-то филателией увлекался. Где-то и альбом должен быть… Значит, жду тебя завтра…

Щедрый подарок

Назавтра Дима застал Антона Сергеевича за уборкой. Одетый в старую потертую шинель, он подметал двор. Одной рукой это было не так-то легко делать — пот градом струился с его лица.

— Я помогу вам, — предложил Дима.

— Нет уж, брат… Я все делаю сам, — ответил Антон Сергеевич. — Мне надо так натренировать свою руку, чтобы она работала за две… Иди в дом, посиди, я сейчас…

В комнате на этот раз был относительный порядок: стол накрыт газетой, кровать застлана. А на стене в рамке без стекла висела картина с розовощекими бородачами в зеленых шляпах на переднем плане.

— «Трофеи наших войск», — весело подмигнул Диме Антон Сергеевич. Он уже возвратился со двора и вытирал руку о полотенце не первой свежести. — Садись за стол. Обедать будем.

Дима из приличия стал отказываться. Но когда на столе появилось розовое сало, банка мясных консервов, сыр, нарезанный толстыми ломтями, копченая селедка — он сразу почувствовал голод. Это было здорово: складным ножом резать сало прямо от большого куска, черпать ложкой консервы из банки… На Диму пахнуло дымом походных костров.

— А говорил «не хочу», — рассмеялся Антон Сергеевич, когда все припасы исчезли со стола. — Ну что ж, попьем чайку.

Видно, он был большим любителем чая. Хлебал его с блюдца. Выпил одну кружку, другую… А Дима больше налегал на конфеты.

— Теперь уберем со стола, — сказал Антон Сергеевич.

На долю Димы досталось мыть на кухне посуду, что он и проделал с величайшим удовольствием.

Но самое главное ожидало его впереди. Вернувшись в комнату, Дима заметил, что Антон Сергеевич быстро прикрыл рукой какую-то бумажку, лежавшую на столе.

— А ну, шагом марш сюда, — шутливо приказал Антон Сергеевич. — Кру-гом! — скомандовал он. — Эх, герой, кто же это через правое плечо поворачивается? Еще раз. Кру-гом!

Теперь, повернувшись лицом к столу, Дима вдруг увидел на нем почтовую марку. Треугольную!.. Он склонился над ней. Ну конечно, это была…

— Бери свою Ньясаленд, в память нашего знакомства.

Дима попятился.

— Нет, нет… Я не возьму, что вы! Ведь она двадцать пять рублей стоит!

— Бери, говорят тебе, — нахмурился Антон Сергеевич. — Двадцать пять рублей!.. Ты сын моего друга — какие тут могут быть счеты!.. Бери!.. Послушай, ведь ты меня просто обижаешь.

Не взять Дима не мог. Да и особенно отказываться не хотелось. Шутка сказать — треугольная Ньясаленд!

— Спасибо! Большое вам спасибо!

Он осторожно взял марку кончиками пальцев и осмотрел ее придирчивыми глазами филателиста. Так… Зубчики все целы, нигде не просвечивает, штемпель виден отчетливо…

Куда бы ее положить, чтобы не смялась?.. Дима вытащил из кармана небольшую книжицу и вложил в нее марку.

— Что это у тебя? — заинтересовался Антон Сергеевич, увидев на обложке книжки мотоцикл.

— Удостоверение члена мотоциклетного кружка.

— Вот как! Значит, ты мотоцикл водишь?

— Ага… — Дима спрятал книжку в карман. — Только я прав еще не имею. Их с шестнадцати лет выдают. Но езжу неплохо, вы не думайте… Инструктор говорит, что я лучший в группе, — похвалился он. — А у нас обучаются и десятиклассники…

— Ишь какой!..

Антон Сергеевич прилег на постель, вытащил папиросу, зажег спичку, прикурил. Он так ловко проделывал все это своей единственной рукой, что Дима не удержался от восхищенного восклицания:

— Здорово!

— Что здорово? — спросил Антон Сергеевич. — Ах, вот ты о чем! — догадался он. — Нет, брат, это еще не здорово. Мне надо тренироваться и тренироваться. Вот скоро я начну работать, а у нас, у архитекторов, знаешь, сколько чертежных работ… Да, работать! — Он выпустил струю дыма и резким движением повернулся к Диме. — Знаешь, о чем я думаю? Я скажу тебе. Твой отец хотел построить здесь театр.

— Театр? — переспросил Дима.

— Да… Он мне много раз говорил. Это была его заветная мечта… То-есть какая там мечта! Реальность, самая настоящая реальность! Он уже начал работать над проектом до войны… И вот я решил завершить начатое твоим отцом… Но, понимаешь, — озабоченно нахмурился он, — нигде его бумаг не найду — эскизов, набросков и прочее. Был уже в архиве, в музее — нет!.. Но ничего, все равно найду.

О чем говорит Антон Сергеевич? Он разыскивает папины бумаги? Так ведь они…

— Папины бумаги? Они у нас, — воскликнул Дима. — Две папки.

— Не может быть! — Антон Сергеевич вскочил с кровати. — Мальчик милый, ты не представляешь, что это для меня значит!

— Я сейчас… — Дима ринулся к двери.

— Только смотри, маме ничего не говори, — крикнул ему вслед Антон Сергеевич. — Помни: для нее это должно быть сюрпризом…

Папки с чертежами

Папки лежали в книжном шкафу, на верхней полке. Они были большие и тяжелые. Мама запрещала Диме их трогать — папки считались семейной реликвией. Однажды Дима полез зачем-то в шкаф и уронил одну из них. Рисунки, чертежи, планы — все это рассыпалось по полу… Мама не стала его бранить. Она только сказала:

— Здесь папины мысли…

И он долго корил себя за неловкость.

Поэтому сейчас, когда Дима открыл шкаф, у него екнуло сердце: а можно ли брать их? Не сегодня-завтра мама заглянет в шкаф… Но, с другой стороны, ведь он берет папки не для баловства. Антон Сергеевич — папин фронтовой друг, он продолжит его работу…

Дима решил показать папки Антону Сергеевичу и сразу же унести их обратно домой. Если там окажется то, что он ищет, придется сказать маме.

Получилось иначе. Антон Сергеевич попросил оставить папки до утра. Дима заколебался.

— Только на одну ночь, — уговаривал его Антон Сергеевич. — Понимаешь, это же не так просто — взял и посмотрел. Надо изучить каждый чертеж, каждый план… Неужели ты мне не веришь?

Дима вспомнил про подаренную ему марку и, скрепя сердце, согласился.

Дома он целый вечер провел за своим альбомом. Все примерял, куда поместить треугольную марку. Вообще-то ей полагалось быть в конце — там, где у него находились африканские страны. Но Дима не хотел загонять туда лучшую марку коллекции.

В конце концов он обернул марку целлулоидной бумагой — чтобы не запылилась — и приклеил на первую страницу альбома. Потом отошел, полюбовался со стороны. Марка выглядела просто замечательно.

Он не заметил, как сзади подошла мама.

— Что за марка? — услышал он ее голос и быстро обернулся.

— Ньясаленд.

— Та самая? Сменял-таки у Глеба?

— Сменял, — пробормотал он и покраснел…

Дима снова принялся за альбом. Но уже не ощущал радости при виде треугольной марки. Первый раз в жизни он соврал своей маме. И хотя Дима успокаивал себя — ведь дал слово Антону Сергеевичу! — на душе было тревожно, беспокойно, словно он сотворил что-то нехорошее.

Если бы Дима мог в то время увидеть Антона Сергеевича, его беспокойство возросло бы еще больше. Фронтовой друг его отца разбирал груду планов и чертежей, вываленных из папок прямо на стол. Он работал обеими руками. На постели валялась длинная — до локтя — черная перчатка с металлическими пластинами под кожей. Она и придавала совершенно здоровой правой руке вид протеза.

Антон Сергеевич был не один. Ему помогал человек, которого он называл Михаилом Михайловичем, — мужчина лет тридцати с нездоровым одутловатым лицом. Оба они работали молча, сосредоточенно.

— Может, это? — Михаил Михайлович развернул сложенный вчетверо лист ватмана.

— Он! Честное слово — он! Со всеми подробностями… — Антон Сергеевич склонился над планом. — Вот здесь, в этой комнате хранятся формулы. Несгораемый шкаф стоит у стены. Вот дымоход… Ну что? Выходит, недаром я таскался за этим мальчишкой! — он с торжеством взглянул на Михаила Михайловича. — Всё! В воскресенье проводим.

Тот вздохнул.

— Вам видней… Но вы учитываете, что с пятнадцатого апреля вводится летнее расписание поездов?

— Ну и пусть…

— Так ведь вечерний поезд по новому расписанию проходит на три часа позже.

— Черт возьми! — Антон Сергеевич потер лоб рукой. — Так не годится. За это время поднимется шум, и мы можем застрять.

Он зашагал по комнате большими шагами, покусывая губы и морщась, словно от боли.

— Сколько отсюда километров до Н.?

— Около ста, кажется, — ответил Михаил Михайлович.

Сто километров… Где взять машину? Можно, конечно, нанять такси. Но ведь его надо заказывать заранее. Кроме того, шоферу придется ожидать их поблизости от института. Он может услышать шум и… Нет, такси не годится!

Мимо дома проехал мотоцикл. Его характерное стрекотание постепенно замерло вдали.

— Носит этих мотоциклистов — и по ночам не угомонятся, — нервно бросил Михаил Михайлович. — Что за удовольствие: треск, вонь… Да и, того гляди, без головы останешься… Вы знаете, моего соседа недавно мотоциклом с коляской премировали — придумал что-то на заводе. Так его жена каждый день пилит: продай да продай. Не хочу вдовой быть…

Антон Сергеевич остановился.

— Мотоцикл продает? — спросил он. — Это же замечательно! Вы его завтра купите… Сто километров для мотоцикла — пустяк. А в Н. мы сядем на поезд.

Михаил Михайлович обеспокоенно задвигался на стуле.

— Но кто поведет мотоцикл?.. Я ведь это самое… — Он сделал рукой отрицательный жест.

— Я поведу, успокойтесь, — насмешливо бросил Антон Сергеевич и снова зашагал по комнате.

Этот вариант лучше. Правда, и он не безупречен. Как в воскресенье доставить мотоцикл к институту? Самому нельзя — одной рукой не поведешь, а двумя — соседи могут увидеть и заподозрить неладное. Еще одно: пока они будут заняты в институте, мотоцикл останется на улице без присмотра. Этого тоже нельзя, допустить. Мало ли что может случиться!

Что же делать?.. Ба — мальчишка! Он сумеет! Довести мотоцикл до института и постоять там — это ему вполне по силам. А за городом можно будет избавиться от него…

Антон Сергеевич удовлетворенно потер руки.

Новый знакомый

Маме нужно было на работу к восьми. Перед уходом она разбудила Диму. Он пошел на кухню умываться, и вдруг услышал:

— Дима! Дима!

Предчувствуя недоброе, он вернулся в комнату. Мама стояла у книжного шкафа.

— Ты не видел, где папки?

— Н-не, — невнятно произнес он.

— Куда же они могли подеваться?.. Наверное, тетя Оля переложила во время уборки. — Она посмотрела на часы. — Ой, я опаздываю!.. Дима, ты зайди к ней, спроси…

В школе Дима сидел, как на иголках. Еле дождался конца уроков и понесся на Финударника. К счастью, Антон Сергеевич был дома. У него сидел незнакомый Диме мужчина с пухлым лицом и сонными глазами. От него пахло сладкими духами.

— Антон Сергеевич, — прямо с порога выдохнул Дима, забыв даже поздороваться, — дайте мне папки.

Он почему-то ожидал, что Антон Сергеевич сразу папки не отдаст, попросит оставить их еще на несколько дней. Как тогда быть?.. Но Антон Сергеевич указал рукой на стол:

— Вон они лежат. Возьми.

Схватив папки, Дима хотел сразу же бежать домой, но тут сообразил, что это неприлично. Антон Сергеевич смотрит на него с удивлением, а незнакомый мужчина и вовсе улыбается — экий, мол, невежа!

— Мама их хватилась, — пояснил Дима. — А вы нашли что-нибудь? — поинтересовался он.

— Нет, ничего не нашел, — небрежно ответил Антон Сергеевич. — Одна ерунда…

Дима вздрогнул. Ерунда? Работы его папы — ерунда? Как он может так говорить!

— Я хочу сказать, что все эти мои поиски — ерунда, — поправился Антон Сергеевич. — Вот этот молодой человек, — он кивнул в сторону пухлолицого, — только что сообщил мне, что проект театра находится у главного архитектора города. На днях я приступаю к работе… Ах да, — спохватился Антон Сергеевич, — ведь вы незнакомы… Знакомьтесь: Дима, сын моего фронтового друга… Михаил Михайлович Шестаков, архитектор, ученик твоего отца…

— Очень рад… Очень, — округляя рот, произнес Михаил Михайлович и улыбнулся. Улыбка у него была какая-то настороженная, словно он готов был в любой момент снять ее с лица.

— Кстати, Михаил Михайлович, Дима вас может выручить, — сказал Антон Сергеевич. — Он ведь мотоциклист.

— Ну, какой я мотоциклист, — смутился Дима.

— Не скромничай… Кто мне говорил, что ты лучший в группе?.. Знаешь, в чем дело, Дима? Михаил Михайлович купил себе мотоцикл, а ездить не умеет… Не возьмешься его научить?

Дима хотел было отказаться — тоже учителя нашли! Но Антон Сергеевич не дал ему вымолвить ни слова.

— Отнесешь домой папки — и обратно сюда. На первый случай прокатишь нас с Михаилом Михайловичем… Ты знаешь, ведь и я сам когда-то… Эх, если бы не рука!

Он зло посмотрел на свой протез. Михаил Михайлович покачал головой и сочувственно вздохнул.

Прогулка на мотоцикле

Дима сбегал домой, положил папки на верхнюю полку, прикрыл их книгами — мама подумает, что просто не заметила их утром — и вернулся к Антону Сергеевичу.

Мотоцикл стоял во дворе. Он был совсем новенький.

Дима нажал стартер. Мотор сразу заработал — энергично, четко: что твои часы!

— Я сяду в коляску, а вы, Михаил Михайлович, на заднее сидение, — скомандовал Антон Сергеевич.

Но тут Дима вспомнил:

— Ой, мне ведь нельзя водить мотоцикл. Водительских прав нет. Милиция заберет.

Антон Сергеевич рассмеялся.

— Здоровый ты парень, а милиции боишься… Михаил Михайлович, где у вас права?.. На, смотри, Дима. Пусть кто-нибудь скажет, что это не ты!

На фотокарточке была жирно наляпана печать. Из-под нее виднелись лишь часть лица и волосы, зачесанные назад, как у Димы.

Дима обрадовался, сунул права в карман. Ну, теперь он их прокатит!

Мотоцикл с ревом вырвался на тихую улицу:

— Куда ехать? — спросил Дима.

— Все равно… Ну, хотя бы на шоссе, — сказал Антон Сергеевич. — О, да ты, оказывается, сильнейший мотоциклист, — похвалил он, когда мотоцикл влетел на асфальтированную дорогу. — Давай махнем в город Н., а?

Сто километров по шоссе! Дима был в восторге. Как только они выехали за черту города, он подал газ. Мотоцикл рванулся вперед.

— Тише, тише! — крикнул Михаил Михайлович и судорожно ухватился за Диму.

— Не слушай его! Жми на всю катушку, — смеялся Антон Сергеевич, и Дима еще прибавил газу.

На полной скорости они ворвались в Н. Антон Сергеевич велел остановиться. Дима стал осматривать мотоцикл, а его спутники закурили.

— Полтора часа! — сказал Антон Сергеевич, обращаясь к Михаилу Михайловичу. — Неплохо!..

Он оглянулся на Диму и заговорил тише, так что тот не мог разобрать слов.

«Ровно в шесть»

— Багаж пришел?

Каждый день Дима с новой надеждой задавал этот вопрос Антону Сергеевичу. Хотелось поскорее познакомить его с мамой, посмотреть записные книжки отца. Но багажа все не было. Где он задержался? Хорошо, что мама в последнее время работала до поздна, иначе она наверняка стала бы допытываться где Дима пропадает по целым дням.

Антон Сергеевич попрежнему сидел дома. Лишь один раз они с Димой и Михаилом Михайловичем выезжали на мотоцикле, да и то только до Некрасовской — совсем близко.

Этот Михаил Михайлович… Диме не нравился его угодливый смех, приклеенная улыбка. Когда только Михаил Михайлович работает? Он вечно торчал у Антона Сергеевича — утром, днем, вечером… Из-за него Дима не мог как следует расспросить Антона Сергеевича о боевых делах отца…

Словом, Дима не испытывал ни малейшей симпатии к «ученику отца». Больше того, ему казалось, что именно из-за этого Михаила Михайловича Антон Сергеевич перестал интересоваться папиным проектор здания театра. Во всяком случае, он больше ни разу не упоминал об этом, а Диме самому было как-то не удобно спрашивать.

…Снова наступило воскресенье. Дима встретил его без особой радости. Уж сегодня-то Михаил Михайлович наверняка будет целый день торчать у Антона Сергеевича! Все же он решил идти — а вдруг прибыл багаж. И — бывает же такое везение! — еще в сенях он почуял, что Михаила Михайловича нет. Имение почуял — носом: духами не пахло. Дима опрометью кинулся в комнату.

— Здравствуйте! А Михаил Михайлович где? — выпалил он единым духом.

— Не придет он сегодня. Занят, — сказал Антон Сергеевич, прикрыв дверцу печи, в которой горели какие-то бумаги.

Дима облегченно вздохнул. Антон Сергеевич рас смеялся:

— А что, не нравится он тебе?

— Не нравится… Какой-то он… — Дима остановился, подыскивая подходящее слово. — Не настоящий…

— Откровенно говоря, я тоже не нахожу в нем ни чего привлекательного.

— Но почему же тогда вы возитесь с ним? — вырвалось у Димы.

Антон Сергеевич взглянул на него.

— Как тебе сказать… Бывают в жизни моменты, брат, когда не очень выбираешь симпатичных. Вот я инвалид, — он выставил вперед свой протез. — Ну кому я нужен? Все начальники, у которых я побывал, смотрят на мою перчатку и говорят мне: «Рады бы, да мест нет!». А сами думают: «Иди-ка ты подальше, безрукий!». Так что мне теперь, с голоду пропадать?

Антон Сергеевич зашагал по комнате, размахивая здоровой рукой. На его щеках горели красные пятна, глаза были злыми и колючими.

— Нет, брат, я подыхать не хочу. Рано еще. И вот я нашел человека — Михаила Михайловича. Симпатичного в нем мало, но он устраивает меня на работу. Понимаешь?.. Вот и приходится перед ним расшаркиваться… Противно, но что поделаешь!

Дима молчал. Как это так? Почему Антона Сергеевича никто не берет на работу? Однорукий? Что из того! Вот у них Семен Сидорович, учитель физики, без ноги. Так ведь его в школе уважают больше всех. Чуть кто-нибудь попытается выкинуть трюк на его уроке — весь класс шипит. Ведь человек за Родину здоровье отдал!.. А вот у Вальки Кочетова отец без обеих рук главным инженером на заводе работает…

И потом, оказывается, Антон Сергеевич перед Михаилом Михайловичем должен расшаркиваться. Удивительное дело! Ему казалось, что совсем наоборот. Впрочем, может быть, Михаил Михайлович такой человек, что привык перед всеми лебезить. Как Шарик в их дворе — ложится на брюхо перед каждым и ерзает по песку. Только пахнет от Михаила Михайловича не псиной, а духами.

Диме стало весело от этой мысли, но он подавил улыбку. Антон Сергеевич еще подумает, что он над ним смеется.

— Но теперь все кончено, — говорил Антон Сергеевич. — Сегодня мы с тобой отвезем Михаила Михайловича в Н., а завтра… а завтра я начинаю работать у главного архитектора.

— Что? Михаил Михайлович уезжает отсюда?

— Да, да, — подтвердил Антон Сергеевич. — В отпуск. Прокатим его сегодня на мотоцикле последний раз и там и оставим. Согласен?

— Я? Хо-хо! Да я его… Хоть в Москву! Только поскорей.

— Так вот, слушай, Дима… Ровно в шесть ты должен ждать нас на мотоцикле на углу Шиловской и Некрасовской… Там, где прошлый раз, помнишь?

Дима кивнул головой. Еще бы не помнить! Это рядом со школой, которую строил его отец.

— Мотоцикл возьмешь здесь, в сарае… Но только смотри, не подведи меня. Михаил Михайлович может обидеться, и все рухнет.

— Не бойтесь, я буду, — нахмурился Дима. Зачем повторять двадцать раз одно и то же? — Антон Сергеевич, еще не прибыл? — с надеждой в голосе спросил он.

— Кто?.. Ах, ты про багаж! Прибыл, представь себе, прибыл. Вот квитанция. — Он помахал в воздухе бумажкой. — Номер пятьсот тридцать.

— Ура! — закричал Дима. — Пошли на станцию… Нет, лучше на мотоцикле поедем… А потом к нам.

— Но сегодня воскресенье. Багаж не выдают… Не выдают же, говорю, я звонил. Потерпи, завтра получим… Ну, а теперь ты меня извини. Мне нужно уйти. Дела, понимаешь… Значит, в шесть, ровно в шесть, «не забудь…

Враги

После обеда Дима вдруг вспомнил, что когда к ним из Харькова приезжала в гости тетя Нина, то ее багаж получали в воскресенье. Да, да, в воскресенье. Он тогда был дома и тоже ходил на вокзал… Но ведь Антон Сергеевич сказал, что звонил. Нет, придется ждать до завтра.

Все же мысль о багаже не давала Диме покоя. Ведь если его получить, то уже сегодня можно будет все рассказать маме, познакомить ее с Антоном Сергеевичем. Мама будет так рада!

И Дима решил сам пойти на вокзал, узнать, когда же выдают багаж.

Над багажной кассой висела дощечка: «Работает круглые сутки». Дима постучал в окошко. Открылась дверца и показалось длинное лицо в очках и с седыми усами щеточкой.

— Скажите, багаж вы по воскресеньям выдаете?

— Выдаем.

— Почему же тогда по телефону ответили, что нет, — возмутился Дима.

— А чей багаж?.. Я проверю, прибыл ли.

— Прибыл… Ткачук Антон Сергеевич.

Кассир полистал какие-то бумаги.

— Нет такого, — сказал он и захлопнул окошко.

Дима снова постучал.

— Послушайте, вы же сами квитанцию послали… Номер пятьсот тридцать.

Кассир снова открыл окошечко:

— Никаких квитанций мы не посылаем. Понятно?..

Когда Дима отошел от кассы, в нем все кипело от негодования. Багажа нет.

Антон Сергеевич его обманул. Но зачем? Зачем?.. Может быть, он просто хотел отвязаться. Надоел ему своими вечными расспросами о багаже — вот и все! Но ведь и Антону Сергеевичу нужен багаж. Он хотел быстрее встретиться с мамой. Быстрее? Ну нет, особой спешки он не выказывал. Сюрприз… Или это тоже ложь?..

Может, он все наврал — и про папу, и про фронт… Да нет же, вот ерунда! У него ведь папина фотокарточка. Да и какой ему смысл обманывать Диму?.. Нет, это просто не логично.

Но логика — логикой, а беспокойство все-таки порядком охватило Диму. Он побежал на Финударника — пусть Антон Сергеевич разъяснит, в чем дело. И сегодня же нужно все рассказать маме. Хватит играть в кошки-мышки!

Дом был заперт — Антон Сергеевич еще не вернулся. С досады Дима хватил по двери ногой. В замке что-то звякнуло и дверь отворилась. Вероятно, Антон Сергеевич в спешке неплотно запер ее.

Дима остановился в нерешительности: входить или обождать на улице? Начавшийся дождик помог решить вопрос. Дима вошел в комнату и присел на стул у двери. Он твердо решил дождаться Антона Сергеевича.

Мимо дома проехала автомашина. От сотрясения тихо отворилась дверца печи. Дима встал, нагнулся, хотел закрыть дверцу и… увидел свою фамилию. Она была написана на клочке бумаги, валявшемся на полу у печки. Подняв бумажку, Дима вгляделся — и не поверил своим глазам. Это был обрывок крупномасштабного плана школы с папиной подписью. План из папки!

Дима стоял посреди комнаты, судорожно сжимая в руке бумажку. Вихрем проносились обрывки мыслей.

Чужой портфель… Папин фронтовой друг… Маме ничего не говорить… Папки… Мотоцикл… Поездка в Н… «Будь на углу Шиловской и Некрасовской»… Значит, у научно-исследовательского института… Мама говорила, что в институте завершена очень важная работа… Обрывок плана школы у печки… Нет, не школы, ведь там теперь институт…

Институт! Антону Сергеевичу зачем-то понадобился план института! А потом он его порвал и…

Не смея верить себе, но уже твердо зная, что догадка верна, Дима распахнул дверцу печи. Там лежала куча пепла и обгоревших бумаг. Вот еще обрывки плана… А это что за клочок газеты? «…двиг сержанта Павлико… Танки шли на позиц… кинулся им навстречу с гранат…»

Слово в слово, как рассказывал Антон Сергеевич. Он просто выучил наизусть эту статью. И вот здесь в газете напечатан папин портрет. Тот, что на карточке. Антон Сергеевич просто переснял его…

Он никогда не знал папу. Он все выдумал… Но для чего? Зачем ему это потребовалось? Неужели…

Он враг! И Михаил Михайлович — тоже враг!

Враги! А он их пособник. Да, да, пособник… Он сам, своими руками отдал им план. Они купили его, бросили подачку — двадцатипятирублевую марку Ньясаленд. И он ничего не видел, ничего не понимал…

Немедленно к маме! Рассказать ей все! Еще можно поймать этих бандитов.

Нет! Нельзя впутывать маму в эту историю. Она ничего не должна знать — у нее ведь слабое сердце.

В милицию — вот куда нужно… Но уже без четверти шесть! А в шесть они будут его ждать.

Значит, сам, только сам…

Последняя поездка

К шести часам дождь перестал, но по всему чувствовалось, что ненадолго. Попрежнему торопливо ползти по небу, чуть не задевая антенны, угрюмые рваные облака. Шумели деревья, подрагивая листвой, прошитой дождем и ветром. Даже задорные воробьи не решались высунуть нос из-под стрех и сидели там, озабоченно чирикая.

Холодная капля сорвалась с проводов и шлепнулась Диме прямо на шею. Он зябко поежился. Сколько придется ждать? Ведь так можно совершенно окоченеть. Да и мотор…

Дима попробовал его завести. Нет, ничего, мотоцикл сразу же послушно заурчал. Безотказная машина!..

Сейчас уже, наверно, половина седьмого. Они запаздывают…

Что это? Словно кто-то хлопнул дверью… Вот еще, еще… Стреляют! Это в институте. Забегали в ограде люди… Что там происходит? Неужели они?..

Дима решил подъехать поближе. Но в этот момент совсем рядом раздался знакомый голос:

— Разворачивай! Скорей!

Это был Антон Сергеевич. Но в каком виде! Фуражки на нем не было, китель разорван.

Антон Сергеевич впрыгнул в коляску.

— Поехали… На шоссе!.. — Он говорил отрывисто, никак не мог отдышаться.

— А Михаил Михайлович? — спросил Дима.

Антон Сергеевич махнул рукой и торопливо оглянулся.

— Потом, потом… Давай, скорей…

Дима понял: Михаил Михайлович попался… А этот ушел. Но ничего, дяденька, ничего, «фронтовой друг». Сейчас, сейчас…

Дима напружинился, как перед прыжком. Все рассчитано. Доехать до угла, потом поворот налево. Несколько домов — и милицейский участок. Резкий тормоз и…

— Прямо, прямо! Не смей поворачивать! Продырявлю! — слышит Дима. Он скашивает глаза на Антона Сергеевича и цепенеет. Где протез? Нет протеза. Вместо него совершенно здоровая рука и в руке пистолет. Из маленького черного отверстия на Диму смотрит смерть.

— Пронюхал уже, да?.. Выезжай на шоссе. Сбавишь скорость — убью.

Дима подчиняется. Он чувствует — это не просто угроза. Убьет!

Стрелка спидометра мечется у цифры сто. Воздух упругий и плотный, стегает в лицо, мешает дышать. Дома, деревья, телеграфные столбы, белые тумбы проносятся мимо в бешеном хороводе, расступаясь перед мотоциклом и снова смыкаясь где-то позади.

Мостик. За ним начинается пригород. Но вот навстречу несется милиционер. Его фигура делается все больше и больше… Он стоит на перекрестке, загораживая путь, и машет палочкой: «Стой, стой!»

Дима сбрасывает газ. Но сбоку снова раздается резкий голос:

— Мимо! Убью тебя и ею.

В последний момент милиционер отскакивает в сторону. Дима видит его искаженное лицо, орущий рот. Но он не слышит ничего. Все перекрывает рев мотора.

Пошел пригород… Что делать? Свернуть в канаву? Это — смерть!

Ревет мотор… Мотоцикл несется вперед. Последние дома пригорода. Уже виднеется кирпичное здание казармы. А дальше пойдут поля.

Казармы! Там деревянные ворота. А за ними большой плац, где занимаются солдаты. Солдаты! Туда! Но если ворота закрыты? Ничего. Мотоцикл их распахнет… Другого выхода нет!

Дима изо всех сил наваливается на руль. Визжит возмущенная резина. Машина на полном ходу заворачивает влево и проносится сквозь открытые ворота на плац.

Каким-то чудом Дима удерживается на сидении. Он резко тормозит. Со всех сторон к мотоциклу бегут солдаты.

— Держите его! Держите! — кричит Дима и вдруг перед ним мелькает искаженное злобой лицо Антона Сергеевича.

Он чувствует сильный удар в плечо и падает, теряя сознание, от боли…

…Мы слушали, не шелохнувшись.

— На память от папиного «фронтового друга» у меня остались пулевое ранение в плечо и вот эта треугольная марка. — Дима открыл первую страницу альбома. — С плечом я, разумеется, ничего поделать не мог: на нем отметина на всю жизнь. А марку хотел изорвать, как только вернулся домой из больницы. Однако мама не разрешила: «Марка-то причем? Не тронь! Напоминает о неприятных вещах, да?.. Ничего, об этом не нужно забывать»…

— Так и осталась треугольная марка, на первой странице альбома, — закончил Дима свой рассказ.