Марина, Анна, Александра

Стихи рождаются нежданно,

Они приходят ночью в дом,

Вновь будоражат сладкий сон

И улетают утром рано.

Они, бывает, застают

Меня без ручки и блокнота,

И рифмы снова мне поют,

Как будто шепчет тихо кто-то

Мне строчки, что слетают с уст.

Но дом мой пуст…

Я в нём – одна,

Быть может, это тишина

Со мною говорит стихами?

Но как мне выразить словами

Всё, что поведать Вам хочу?

Я зажигаю вновь свечу

И в полутьме с моею тенью

Слагаю Вам стихотворенье,

Вам, гордецу и палачу!

Опустошённая, в час первый,

Когда Вы спите и, наверно,

Ещё не знаете о том,

Кто ночью посетил мой дом,

Я засыпаю, лишь мечтая,

Что завтра Вы, стихи читая,

Оцените мои слова.

Мечта же сбудется едва ли:

Вы скажете, что Вы устали,

Болит безбожно голова,

Нет времени – опять дела…

Напрасны все мои слова!

И на столе среди других

Бумаг и писем очень важных

(Как, впрочем, предыдущий каждый)

Потерян будет новый стих…

Ну, что ж, я, как всегда, прощу

(Пока ещё прощает Муза

Любовь неравного союза

И в полночь льнёт опять к плечу…),

Вернусь домой, зажгу свечу

И в полутьме с моею тенью

Вновь напишу стихотворенье

Вам, гордецу и палачу!