Марина, Анна, Александра

ветер,

уставший скитаться по белому свету,

врывается в окна и двери,

он делит со мной одиночество,

мне напевая мотивы

песни без слов,

потому что словам я не верю

и вряд ли поверю,

пока мы с тобой будем живы.

последние дни октября застывают

в картины, как краски,

и – в память

падают листьями желто-багровых

этюдов.

всё остается, как прежде:

я крест свой несу, словно знамя,

в то время как Смерть

зазывает настойчиво

смыться отсюда,

подводим итоги:

любила я в жизни? – любила,

любимой была,

и писала стихи,

да и мир посмотрела,

родила миру сына,

построила дом

и цветы посадила…

а что ещё, собственно, в детстве

от жизни хотела?

вёсен так мало…

а будет ли больше, чем было от роду?

линии левой и правой – ты видишь? —

короткие слишком —

ответ очевиден…

зачем же мутить эту чистую воду, гадая

по первой попавшейся фразе в глаза

из попавшейся под руку книжки?

в замочную скважину

двери в подсознание

заглядывать больно и горько:

ведь по пальцам – все дни

из мажорной тональности

солнечной гаммы!

и я не знаю,

как много ступеней до Неба,

когда и во сколько

мне назначено

столь долгожданное мною

свидание с мамой.