Майор Бойцов желает познакомиться (СИ)

Глава 7

— И почему мне кажется, что ты филонишь, Лерка? — подозрительно произносит Рита, вытягиваясь в кресле. — От работы косишь?

Ноги у неё длинные и стройные. Тихонова вообще меня на целую голову выше.

— Скажешь тоже, — всё отрицаю.

Как следует затягиваюсь соплями и театрально покашливаю.

Если честно, одного рабочего дня следующего за ночью, проведенной с майором, мне хватило, чтобы понять — я так не смогу.

Как не буду стараться, просто не получится делать вид, что я не помню, как выглядит его член. Не смогу поступить так, как он поступил со мной — общался как ни в чем не бывало. Если бы не боли в мышцах и не царапины от его подбородка на груди — подумала бы, что с ума сошла.

Стыдно было ужасно. Может, и к лучшему, что Бойцова настигла амнезия?..

А ещё как нельзя кстати я… заболела.

Оформила больничный у фельдшера в нашей сельской поликлинике и вот уже пятый день валяюсь в постели с сериалами. И просто не представляю, как же мне быть дальше?

— Ну а твой майор? Не звонил? — спрашивает Ритка, не сводя взгляда с экрана мобильного.

— Нет, больно надо, — фыркаю.

Задираю нос.

— Вот козёл.

Соглашаюсь про себя. Хотя ничего удивительного, я ведь этого и ждала. Просто хотелось верить, что Тимур другой. Оказалось показалось, черт возьми.

— Ладно хоть встречаться предложил, — вздыхает Ритка умиротворенно.

Виновато опускаю глаза.

Ну а что мне надо было сказать лучшей подруге? Что мужчина, с которым у меня было феерических три раза за ночь, предложил мне растворимый кофе со сливками, а потом отвез на работу и больше даже не смотрел в мою сторону?

Это ведь ужасно. Какую причину ни выбери — ничего хорошего. Женская самооценка, даже если б и была, то разбилась вдребезги.

Пришлось немного приукрасить.

— Ладно, дорогая, — Ритка решительно вскакивает с постели. — Тебя надо спасать. У меня есть идея. Гроб твой работает?

— Сама ты гроб, — обижаюсь.

Поднимаюсь и загружаю компьютер.

— Сейчас мы тебя на сайте знакомств зарегистрируем. Там попадаются норм экземпляры.

— Ты ведь говорила одни озабоченные? — нахмуриваюсь.

— Ой, — Ритка прикрывает рот рукой. — Там казус произошел.

— Казус?

— Недоразуменьице.

— Страшно представить, Тихонова.

— Я когда графу «Мои интересы» заполняла, там можно было готовые варианты выбрать. Ну я и выбрала «Доггинг». Я ж собачница.

— И? — непонимающе развожу руками.

— А че и, оказывается так секс в общественном месте на глазах прохожих называют. Представляешь?

Прыскаю от смеха.

— А я думаю, че потенциальные женихи к собакам привязались. Всё спрашивают: «А как давно доггингом занимаешься? А где? А с кем? А сколько было вокруг людей». В общем, жуть. Пока во всем разобралась, целый питомец у себя на странице организовала.

— Рита, у меня живот болит от хохота.

— Так, ты не смейся. Давай страницу тебе создавать.

— Ты главное "Рыббинг" мне не пиши. Мало ли что это у них, извращенцев обозначает, — ухахатываюсь.

— Скажешь тоже. Мы тебе такую анкету забабахаем, чтоб майор с ума от ревности сошел.

Закатываю глаза. Да дождешься от него. Сказал ведь — «оттрахает и утром не вспомнит». Мечта сбылась, только послевкусие странное.

С привкусом обиды.

— Давай сначала посмотрим, кто там есть, — пододвигаюсь ближе вместе с табуреткой.

— Так, давай…

Рита настраивает фильтры на странице поиска, я нахлобучиваю на нос очки, и следующие полчаса мы истошно ржем на всем, что видим. Будто смешинка в рот попала.

Когда неожиданно замечаю знакомые темные глаза, тут же затыкаюсь. Квадратный подбородок, светлый «ёжик», сильные, красивые руки. Ошибки быть не может.

— Твою мать, Рита, — кусаю губы.

Я в шоке!..

— Что?

— Это он…

Практически прилипаю к экрану, чтобы разглядеть фотографию и прочитать прилагаемый текст.

"Тимур. Тридцать два. Стерилен, привит, из аллергии — брак и отношения.

Ищу стройную, раскованную, с четвертым размером груди. Если придёте все втроём — не обижусь…"

— Это и есть твой грозный майор? — спрашивает Ритка.

— Угу…

— Какой красавчик!.. Дура ты, Лерка, что не согласилась, когда он тебе предлагал…

Сжимаю кулаки.

— Я будущий оперативник, а не какая-нибудь шлындра, Маргарита! — аккуратно поправляю очки.

Закусив губу, рассматриваю прищур черных глаз и наглый оскал на фотоснимке в анкете с сайта знакомств.

Значит, аллергия, товарищ майор? Пришло время запастись антигистаминным! И про успокоительное не забудьте…

— Ри-ит, — умоляюще произношу, глядя на выразительную грудь подруги.

— Ну нет, Завьялова.

— Риточка, миленькая, — складываю руки в умоляющий жест.

— Не буду я общаться с этим сапогом, — морщится она.

— Общаться с ним буду я. Мне просто фотографии твои нужны. Ты ведь, как он и заказывал — стройная, с четвертым размером…

— Вообще-то с третьим, — недовольно выговаривает Ритка.

— Ну и перебьется, — морщусь.

Он и мои недодвойки вон как зацеловывал. Только наутро будто бы забыл про это. Убила бы, ей богу.

— А что, если он меня найдет? Он же мент.

— Полицейский, — мягко поправляю. — Мы имя другое придумаем. Я… просто проучу его. Ну, пожалуйста, Риточка, миленькая!

— Слабо представляю, что именно ты хочешь сделать.

— Влюблю его в тебя, — подмигиваю, усаживаясь за стол поудобнее. — А вернее, в себя.

— А у тебя получится? — спрашивает Рита.

— Ещё как, — развязно отвечаю я. — Или я не Валерия Завьялова!

— И как же ты Валерия Завьялова собираешься его влюбить? В меня.

Рита надувает ярко-розовый пузырь из жевательной резинки, морщится и тут же исправляется:

— Вернее, в себя.

Пододвинув клавиатуру, поудобнее устраиваюсь на стуле и изучаю внутреннюю инфраструктуру сайта знакомств. Сколько же здесь всего… И за полгода не разобраться. Поиск, события, сообщения. О, раздел «Моя анкета».

— Влюблю его, используя психологию, — посматриваю на подругу. — Всё просто, Маргарита. Надо вести себя максимально нелогично. Мужчины таких девушек обожают.

— Нелогично?

— Ну да. Кипятком писаются от дур набитых, заглядывающих им в рот.

— По-моему, ты всегда ведешь себя нелогично, Лер, — авторитетно заявляет подруга. — Но на дуру не тянешь.

— Тоже верно, — вздыхаю.

Перекидываясь мыслями по поводу странных мужских пристрастий, мы с Ритой создаем страницу будущей возлюбленной Тимура Ивановича Бойцова.

Девушку обзываем Сюзи. Достаточно легкомысленно для третьего размера, на мой взгляд.

— Так, теперь надо написать статус, — задумчиво проговаривает Маргарита. — Что-то захватывающее.

— Статус…

— Ну, как рекламный слоган в магазине, — добавляет она.

— Как «У хозяйки друг один — наш Тамбовский желатин»? — привожу пример.

— Типа такого, — Рита прыскает в руку. — Что там твой майор любит? Кроме четвертого размера.

— Он… терпеть не может феминисток. Поэтому надо какую-нибудь чушь типа… — начинаю печатать. — «Слабая женщина…

— Слабая на передок? — потешается Ритка.

— Цыц… — посмеиваясь, продолжаю. — «Слабая женщина, которой просто необходим мужчина… со стержнем».

— Лера… Твою мать.

Наш хохот превращается в истерический. И такой громкий, что мама тут же долбит в хлипкую, самодельную перегородку между комнатами.

— Так, теперь фотографии…

— Может, возьмем рандомные фото из интернета? — сомневается Ритка.

Она всегда такая. Всего боится. Ей бы тоже "стержень" не помешал, но Маргарита — ученый. Химик-биолог с третьим размером груди и длиннющими ногами, между прочим.

— Тебе что фоток жалко? — бурчу, поднимаясь со стула. — Он оперативный сотрудник. Подлог на раз вычислит.

— А меня то есть не вычислит, — обиженно выговаривает она.

Дуется.

— И тебя может, — задумчиво произношу и озираюсь.

Боже, как же сложно с этими полицейскими. Николашу я бы развела не задумываясь, а с Бойцовым ещё и постараться надо.

Благодаря моему внеплановому больничному в комнате идеальный порядок. Даже воду в аквариуме поменяла.

— Я придумала, — сдираю со стены карнавальную маску, которую выиграла на квесте в прошлом году. — Мы сделаем твои фотографии без лица.

— Как понять без лица? — пугается Маргарита и прикрывает щеки ладонями.

— Не бойся. Операция не понадобится, — смеюсь. — Встань-ка вот сюда.

Слава богу, в моей комнате майор не был, поэтому точно не вычислит обстановку. А маска Ритке очень даже идет.

Делаю несколько фотографий в полный рост.

Когда страница «Сюзи, 23» наконец-то создана, по-деловому пожимаем друг другу руки. Словно после самой сложной спецоперации.

Потом болтаем, пьём чай на кухне и прощаемся.

Поздним вечером усаживаюсь за компьютер и ещё раз прохожусь по профилю моего майора. Кстати, надо отвыкать так его называть. Никакой он не мой. Много чести.

Изучаю фотографии. Их всего две. На одной из них Тимур в своей же коричневой кожаной куртке и джинсах на фоне горного массива. Лицо довольное, будто пятерку получил. Злюсь, потому что, глядя на крепкое тело и широкий подбородок снова таю, как фруктовая мороженка. Перелистываю. На втором снимке не легче — Бойцов на фоне тех же гор с голым торсом и фирменным прищуром. Сглатываю слюну, пересчитывая кубики на прессе своего любовника. Вспоминаю, что на ощупь они рельефные и твердые.

Сохраняю «прищур» на рабочий стол. Для дела, естественно.

Зеленый значок «онлайн» рядом с фотографиями майора вдохновляет, поэтому, поднабравшись смелости и вспомнив о том, что мужчины любят неожиданности, пишу ему первая:

«Привет, Тимур! Красивые горы. У тебя случайно отмычки не найдется?»

Задерживаю дыхание пока «Тимур, 32» печатает сообщение.

«Незаконное проникновение в жилище, совершенное против воли проживающего в нем лица, — наказывается штрафом в размере до сорока тысяч рублей. Статья 139 УК РФ. Не благодари.»

М-да. Флирт на уровне тумбочки для обуви, товарищ начальник.

Снова вжившись в роль глупой блондинки, отвечаю:

«Да ты что, Тимур? Мне в свою квартиру позарез надо попасть. Стою на лестничной площадке одна-одинешенька. Ноги замерзли».

Дополняю сообщение плачущими смайлами и заранее припасенным боевым оружием — фотоснимком Риткиных ног. Вид сверху. Пока гипнотизирую экран, в комнату заглядывает мама.

— Валерун, ты чего как Кащей в темноте сидишь? Глаза испортишь.

— Все нормально, мам.

— На работу когда уже выйдешь? Скоро на стены будешь лезть от безделья. Как вообще можно столько лежать?

— Отдыхать тоже надо, — фыркаю.

— Отдых — это смена деятельности, Валерия, — назидательно выговаривает мама. — А ты не при смерти.

Окидываю взглядом расправленную кровать. Что-то я и вправду слишком долго никуда не выходила. Бойцов Бойцовым, но нужно как-то дальше жить.

Мама, громко хлопнув дверью, удаляется, а я снова открываю вкладку с сайтом знакомств. Вместо того чтобы помочь девушке, попавшей в сложную ситуацию, Бойцов спрашивает:

Тимур, 32: «Почему фото в маске? И что за имя дурацкое.»

Сам дурак.

Сюзи, 23: «А тебе какие девушки нравятся?»

Тимур, 32: «Голые…»

Картинно изображаю рвотный рефлекс и разглядываю кучу смеющихся смайлов, которые отправляет Тимур. Внутри что-то вроде стыда появляется, будто за соседями подглядываю.

Сюзи, 23: «Я имею в виду блондинки, брюнетки или рыжие?»

Тимур, 32: «Рыжих терпеть не могу. Особенно веснушки эти.»

Отбрасываю мышку с грохотом. Лицо жаром заливает, а на глазах непроизвольно слезы выступают. Всхлипываю от обиды, будто маленькая девочка, про которую понравившийся мальчик гадостей наговорил. Терпеть он не может. А целовал-то как…

Собираюсь с силами и снова начинаю печатать:

Сюзи, 23: «Так ты поможешь, Тимурчик?»

Тимур, 32: «А на чай пригласишь?»

Сюзи, 23: «Конечно. Даже сладеньким угощу.»

Тимур, 32: «Адрес. Надеюсь, имя всё же выдуманное»

Надейся. Извращенец. Пораскинув мозгами, отправляю адрес:

Сюзи, 23: «Тимирязева, 48. Квартира 5.»

Тимур, 32: «Это же вроде психдиспансер?»

Сюзи, 23: «Он напротив. А у нас многоквартирный дом.»

Посмеиваюсь. По вечерним пробкам Бойцов будет добираться до забывчивой Сюзи около часа. А в центре, кажется, ещё и дорогу из-за ремонта перекрыли.

Тимур, 32: «Хорошо. «Отмычка» у меня всегда с собой. Только в аптеку заеду (подмигивающий смайл), что-нибудь к чаю выберу…»

Сюзи, 23: «Кстати, тебя не затруднит. Если всё равно будешь в аптеку заезжать — купи кружку Эсмарха. Я тебе деньги на карточку потом переведу. Буду очень благодарна»

Тимур, 32: «В аптеке кружки не продают…»

Умник, блин.

Сюзи, 23: «Эти — продают. Если тебя не затруднит, конечно. Я такая глупая, все время всё забываю.»

— Хо-хо-хо, я такая глупая, — дразнюсь, глядя в монитор. — А ты такой умный.

Тимур, 32: «Лады. Выезжаю. Не замерзни.»

Минут пятнадцать занимаюсь тем, что хожу из угла в угол, и кусаю ногти. Дурацкая привычка, знаю. Но нервничаю ужасно.

«Ты выехал?» — пишу от имени Сюзи через пятнадцать минут.

«Да. Ждешь?» — получаю ответ.

«Конечно, Тимурчик. Про кружку не забудь.»

С чувством выполненного долга вырубаю компьютер, скидываю джинсы и укладываюсь в постель. Разочарование больно отдаётся в сердце. Валерка-Валерка, как такой мужчина мог тебе понравиться? Он ведь через весь город едет к первой встречной, чтобы потрахаться. Даже не видел её ни разу. Ни мужик, а помойка. И рыжих терпеть не может.

А потом представляю его с ними… со всеми этими «Сюзи». И что он с ними, вот так же, как со мной той ночью. Жарко и долго… Близко…

Ох. Предательские слезы снова срываются с глаз. В памяти водоворот из эротических стоп-кадров, которые несмотря на опьянение я прекрасно помню. «Оттрахаю и забуду». А как же мне забыть?..

Потом вдруг злюсь. А я? Тоже хороша.

Стать оперативником — моя мечта. И я готова всё на полпути бросить из-за одной ночи с местным Казановой?.. Неужели вот так всё закончится?

Нет. Нет. И нет.

Завтра же выйду на работу и докажу Бойцову, что это я его великого и ужасного «оттрахала и забыла», а не наоборот.

Вытираю лицо, проверяю точное время на телефоне и…громко хохочу на всю комнату. Снова до противного стука в стену.

Просто представила грозного майора у дверей психдиспансера в одиннадцать часов вечера. Разъяренного. С отмычкой, презервативами и… с обыкновенной резиновой клизмой.