Месть-горячее блюдо

Пролог. Числа

Я тыщу планов отложу

На завтра.

Ничего не поздно.

Мой гроб еще шумит в лесу.

Он — дерево,

Он нянчит гнезда.

© Франтишек Грубин

Среда, 2 августа, 12:40.

После яркого солнца ресторанный зал казался черной пещерой. И был он… совсем не таким, каким его оставил меньше часа назад Шульга. Сперва он подумал, что просто ошибся домом - перед глазами, понемногу адаптирующимися в темноте, прорисовывалась картина полного бардака, словно здесь шел ремонт. Точнее, даже не бардака, а… погрома. Перевернутые столы и стулья. Разбросанная посуда. Россыпь битого стекла. На полу скатерти, смятые, кое-где со следами подошв.

Дверью он не ошибся, это их ресторан. Вот стойка, вот картина знакомая на стене. Да и столы те самые, за которыми он сиживал много раз. В одном он прав, это место уже никогда не будет таким, как раньше.

Воздух густо пропитан кислым знакомым запахом. Так пахнет в тире, где только что проводили зачетные стрельбы из автоматического оружия.

И повсюду - раскиданные тела.

Из-за стойки торчат ноги бармена. Один кроссовок на ноге, другой отлетел к стене. Дверь на кухню распахнута, и за ней просматривается недвижное тело повара. Остальные сидели там же, где Шульга их оставил. По крайней мере до того, как их нашли пули.

Глаза привыкли к полумраку, и то, что он видел, было настолько нереально, что воспринималось кадром из фильма Квентина Тарантино.

Мозг еще не осмыслил произошедшее, но подсознание, откатившись к военному опыту, начало сухо регистрировать информацию.

Их было трое или четверо. Вломились плотной толпой и сразу же открыли огонь. АК-74. Калибр 5.45 — не самый мощный патрон, но выпустив в небольшом помещении два-три магазина, можно за считанные секунды искромсать мебель и стены, уничтожая все, что попадется живое. Как оно, собственно и произошло.

Легкую, как перышко, Ласку отшвырнуло вместе со стулом. Она лежала на боку, из развороченной груди текла кровь, напитывая разбросанные салфетки и расползаясь черной лужей по полу.

Шаман непроизвольно попытался прикрыться забинтованной рукой - из-под вскинутой ладони тек кровавый ручеек. Так и рухнул, прошитый сразу двумя очередями, словно в пионерском салюте,

Ричер остался сидеть, привалившись спиной к стене. Настоящий волчара, он успел отреагировать на вторжение - в руке был намертво зажат Стечкин. Похоже, что даже выстрелил. Один раз. До того, как в его крепкое могучее тело вошло пять или шесть пуль.

Шульга осторожно, стараясь ни на что не наступить и ничего не задеть, прошел в глубину зала. Из последних сил сохраняя остатки хладнокровия, осмотрел всех убитых. Это был не бандитский налет. Всех пятерых, включая повара и бармена, не просто расстреляли, но и законтрили одиночными в головы.

Но не это заставило Шульгу надолго оцепенеть. Обнаружилась в общей жуткой картине деталь, которая переводила произошедшее совершенно в иную плоскость.

На лбу у майора Рычина, начальника центра государственных ликвидаторов «Мирослав», закрывая дыру, была прилеплена окровавленная стодолларовая купюра. И на ней, выведенные несмываемым лаковым маркером, чернели цифры

9 600 000

Первое, что он сделал ни секунды не размышляя, сорвал купюру со лба, смял в кулаке и засунул ее в карман. Потом запер входную дверь, перевернув табличку на closed. Достал телефон, набрал по памяти номер и, дождавшись ответа, четко и спокойно описал ситуацию. Только про “черную метку”, конечно же, промолчал.