Modus Operandi. Стихоживопись

Не бессонница, нет. Но зачем-то судьба наградила

снами жизней чужих, приходящими глупо и вдруг.

Я военная косточка. Имя моё — Буэндиа.

И никто не проникнет в песочный начертанный круг.

Шринк мне пишет в диагнозе, дескать, я passive-aggressive;

сыновья полагают, что я не от мира сего…

Мне героем не стать. Я по крови не лётчик Маресьев.

Я вещичка в себе — но в Макондо таких большинство.

Так бывает порой: все пути состоят из обочин —

там и будет пикник, чтоб с другими не вместе, а врозь…

Был однажды живым — но увы, получалось не очень.

Попытался стреляться — и с этим, увы, не срослось.

Ни о чём не прошу, лишь о крохотной собственной нише.

Обхожусь без друзей, познаваемых только в беде.

На земле — ничего. Нелюбовь да текущие крыши

по причине дождей, от которых не скрыться нигде.

В этих тягостных снах я пустой, как ночная аллея,

и просеяно время сквозь мыслей моих решето…

Я, наверное, вечен, и, значит, дождусь юбилея:

моему одиночеству скоро исполнится сто.