Modus Operandi. Стихоживопись

Время нас оплетёт, как сентябрьскую муху паук,

изъязвит, как проказа уставшее тело Иова…

Что от нас остаётся? Один только свет или звук.

Но, увы, не всегда. Иногда ни того, ни другого.

Слово слову не ровня. Различны их вес и цена.

Глянь: вот это бесплотно, как пух, а другое — железно.

Иногда от записанных слов остаётся одна

пустота, равнодушный мираж, безвоздушная бездна.

Только хочется верить, что в будущем мареве лет

через толщи случайных словес и забвенья цунами

чей-то чуткий радар, что настроен на звук и на свет,

отличит от нуля то, что было придумано нами.