Молчаливая любовь

Глава 2. Побег

Кира.

Сквозь тьму пробивается головная боль и голоса.

Что происходит?

Голова болит. Больно в груди.

По телу, будто машина проехала.

Боль тупая.

Паша избил меня.

Не знаю, как долго он это делал. Я довольно быстро потеряла сознание после того, как он заставил меня подписать документы.

Продолжаю лежать с закрытыми глазами, прислушиваясь к голосам.

— Долго она еще будет в отключке? — различаю недовольный голос Паши.

— Если не сегодня, то завтра должна проснуться, — владелец этого голоса мне неизвестен. — Её обкололи обезболивающими и у нее сотрясение мозга, поэтому она спит. Также у нее ушибы на лице, бедрах, руках, левой кисти. Разбита правая бровь. И трещина на ребре. Что ты будешь с этим делать?

В голосе незнакомца слышится волнение, но явно не за меня.

— Скажу, что попала в аварию и спрячу ее в какой-нибудь клинике. Будет на каких-нибудь лекарствах, столько, сколько мне понадобится. Никто не сможет ее найти.

— Как скоро ты это организуешь? Я не смогу долго ее здесь держать.

— Не волнуйся. Послезавтра я увезу её в другую клинику. За твои волнения ты получишь вознаграждение бонусом.

Боже, кто же мог предсказать, что Паша окажется таким мудаком. Как я могла повестись на все это?

Не время раскисать. Нужно собрать остатки своих сил и выбраться отсюда. Через любую боль, что пронзает меня, я выберусь отсюда.

Голоса начинают отдаляться. Раздается звук закрывающейся двери.

Осторожно открываю глаза. Один глаз открывается полностью, но у второго явно проблемы. Похоже, правая бровь отекла и закрывает половину глаза.

Различаю белоснежный потолок. В самом помещении приглушенный свет. Потолок освещают уличные фонари.

Кажется, сейчас ночь или глубокий вечер. На дворе начало осени, поэтому темнеть уже начинает раньше.

Аккуратно повернув голову, осматриваюсь.

Я в небольшой палате и, кажется, это какая-то частная клиника. Не похоже на государственную. Не думаю, что Паша так бы рисковал.

Вновь, с применением колоссальной осторожности и всех имеющихся сил, медленно приподнимаюсь на кровати.

Голова болит, но можно терпеть. Меня тошнит.

Нет времени разваливаться на куски, Кира.

Я должна бежать отсюда.

К моему удивлению обнаруживаю, что на мне все также мое домашнее платье и носки. Но, больше никаких вещей не вижу.

Мне нужен телефон. Единственный кто может мне помочь это Артём. Нужно только ему позвонить.

Подавляя тошноту, и стискивая зубы от головной боли, сажусь на кровати. В правой руке установлен катетер, подведенный к капельнице. Приложив усилия, вытаскиваю иглу из вены.

Черт.

Как можно тише приближаюсь к двери, прислушиваясь к звукам по ту сторону.

Еле слышно поворачиваю ручку, молясь, чтобы она была не заперта.

Мольба услышана. Дверь открыта.

В небольшом коридоре полумрак.

Через несколько дверей от моей палаты, вижу прикрытую дверь, откуда доносятся голоса Паши и незнакомца. Наверное, это врач этой клиники. Кажется, припоминаю, что у него кто-то из друзей владеет клиникой.

Смотрю в противоположную сторону. Указатель под потолком указывает направление к выходу.

Адреналин бежит по венам, присоединяясь к обезболивающим, приглушая боль, терзающую мое тело.

Выхожу из палаты и, оглядываясь на дверь, за которой находится Паша, бегу по небольшому коридору стремясь к свободе.

Притормаживаю перед поворотом, но носки скользят, и проскальзываю к самому углу поворота, успевая ухватиться за стену.

За поворотом оказывается холл с ресепшеном. Свет здесь также приглушен. Единственные источники света это внутренняя подсветка самой стойки и тонкая полоска света из приоткрытой двери за ресепшеном. За дверью кто-то есть.

Но, главное, что я вижу это входная дверь. Моя цель.

То ли Бог искупает вину за Пашу, то ли имеется еще какая-то причина успеха, но в замке я вижу вставленный ключ.

Вознося очередную молитву, пригнувшись, бесшумно несусь к цели.

Аккуратно поворачиваю ключ, щелкает замок, входная дверь поддается и под звук звякнувшего колокольчика, я выбегаю из здания, уже не таясь.

Воздух холодный, но мне наплевать. Я хочу выжить, поэтому несусь в носках и домашнем платье по влажному асфальту в темную даль улицы.

Все-таки на улице ночь. Народу в округе не души. Судя по зданиям, я где-то в центре города.

Мой вид оставляет желать лучшего.

Мне нужно место, чтобы на время хотя бы затеряться.

Парк.

Бегу в городской парк. Он с огромной территорией, большим количеством деревьев и там любит зависать молодежь.

Пару раз вынуждена остановиться, потому что меня рвет, но я не сдаюсь и не даю боли овладеть. Все потом.

Забегаю в парк и бегу в гущу деревьев, перемещаясь параллельно основным аллеям.

Спустя какое-то время, слышу вдалеке голоса и смех.

Не тороплюсь выходить из своего укрытия, наблюдая с компанией молодых людей на одной из скамеек. На вид им лет двадцать. Там пятеро парней и три девушки.

Осмотревшись по сторонам, выхожу к ним. Они оборачиваются на шум, доносящийся из кустов вместе с моим появлением.

Лица их ошарашены. Наступает тишина.

— Простите за беспокойство, — стараюсь произносить слова четко, чтобы хоть как-то сгладить впечатление о себе. — Понимаю, что мой внешний вид говорит о многом, но мне нужна ваша маленькая помощь. Мне нужен телефон. Всего один звонок, пожалуйста.

Компания переглядывается между собой, явно прибывая в шоке от меня и от моего вида.

— Прошу, пожалуйста… — с великой мольбой в голосе, прошу их.

— Может полицию вызвать? — подает голос один из парней.

Я бы согласилась, но я не знаю возможности Паши. Теперь, я вообще не знаю, на что он способен.

— Нет, — звучу нервно, одергиваю себя. — Я позвоню при вас, никуда не отойду. Но, пожалуйста, быстрее.

Протягиваю трясущуюся руку и оглядываюсь по сторонам, готовясь уже бежать дальше в поисках, если получу отказ.

— Держите, — раздается слабый голосок одной из девушек и на моей ладони оказывается разблокированный телефон.

— Спасибо. Спасибо. Спасибо большое, — тараторю, пока судорожно пытаюсь набрать заветный номер.

Мучительные гудки раздаются в телефоне. Стоим с ребятами в тишине, ожидая ответа на звонок. Ребята словно вместе со мной дышат затаившись.

— Слушаю, — наконец-то раздается низкий голос Артёма, а мое сердце облегченно летит камнем вниз.

— Артём… — от облегчения, в горле встает ком, не дающий произнести слова. — Артём, помоги мне.

Артём.

Чувствую себя чертовски беспомощным.

Из сумбурных коротких фраз Киры, я понял только одно — ей нужна помощь.

И я тут же бы ломанулся к ней, если бы мог. Но, я в другом городе.

Велев Кире спрятаться в глубине городского парка, ближе к озеру, звоню единственному человеку, которому могу доверить ее жизнь.

— Уже соскучился? — раздается язвительный голос моего лучшего друга на том конце провода.

— Бурый, мне нужна твоя помощь, — перехожу сразу к делу.

— Что случилось? — друг понимает по моему тону, что дела будут серьезными.

— Кира. Она в беде. Мне нужно, чтобы ты нашел ее и привез ко мне. Прошу тебя, Стас.

— Говори, что нужно делать.

— Она сейчас в городском парке. Я велел ей прятаться ближе к городскому озеру. Найди ее и привези ко мне. Но, не свети нигде ее передвижение.

Я знаю, что он может это сделать. Буров Стаснислав — сын депутата и наглый убл*док, который тоже имеет свои связи.

Я мог бы сейчас сам вернуться в родной город, но этот путь спасения будет дольше. Поэтому вся надежда на Стаса.

— Будет сделано. Наберу, когда она будет со мной.

Стас сбрасывает звонок, а я как загнанный зверь в клетке, смахиваю маленький ночник со столика.

В очередной раз за последние минуты корю себя за то, что уехал сегодня днем в другой город. Если бы я сделал это только послезавтра, то сегодня, Кира уже в данный момент была бы со мной.

Но, я просто не смог больше слышать о том, что ее свадьба состоится в конце месяца.

Этот утырок надменно мне об этом напомнил позавчера, когда мы случайно столкнулись с ним в ресторане.

Я и так ненавидел эту новость с того момента, как Кира сообщила мне, что собралась за него замуж и съезжает к нему. С этого момента я начал планировать, что уеду в другой город, но находил для самого себя поводы оттянуть этот момент.

Прикрытие было процентов на пятьдесят правдой — мне действительно нужно было проконтролировать деятельность нового клуба, который я открыл в целях расширения территории за пределами родного города.

Другие же пятьдесят процентов — это злость, которую я испытывал к замужеству Киры.

Я не переношу на дух Петрова. Но, раз она выбрала его себе в мужья, то она с ним счастлива. А я сделаю все, чтобы Кира была счастлива, даже, если мне хочется снести башку ее будущему мужу даже за то, что он просто существует с ней в одном мире.

Теперь же, один из многочисленных вопросов, которые крутятся в моей голове, это то, что Паша явно сейчас не с ней, и она обратилась за помощью не к нему.

Этому конечно никогда не бывать, но у меня такое чувство, что если бы я сейчас позвонил Петрову якобы в поисках Киры, то я явно бы была игра против нее.

Что бл*ть с тобой случилось, Кира?

Через мучительные сорок минут звонит Стас.

— Она со мной, — тон друга мне не нравится. — Сейчас направляемся в аэропорт. Будем через час. Я договорился, чтобы тебя пропустили к самолету.

— Дай ей телефон, — напряженно прохожусь ладонью по волосам, зарываясь в них пальцами.

— Да? — слышу ее слабый голос, от которого все внутри приходит в еще большее напряжение.

— Кира, Стас привезет тебя ко мне. Потерпи немного. Я доверяю ему. Ты в безопасности.

— Хорошо, — еле слышно доносится до меня ее ответ.

— Артём… — слышу голос Бурого, но я обрываю его.

— Что с ней?

Голос мой требователен и сквозит зарождающейся яростью, а это хуже злости.

Стас молчит несколько секунд, явно пытаясь подобрать слова, затем делает тяжелый вздох.

— Ей нужен осмотр врача, — на этих словах мышцы во всем теле встают колом. — И… соберись. Ты будешь ей нужен в твоем спокойствии.

— Понял, — сухо произношу в ответ и слышу гудки.

Спокойствие.

Девяносто процентов времени я нахожусь в уравновешенном состоянии и бесячем окружающих спокойствии.

Но, есть чертовы десять процентов, которые я контролирую и выпускаю в тренажерном зале. Раньше я выпускал их, участвуя в боях. Но, это уже в прошлом.

Через обещанный час частный самолет семейства Буровых приземляется в местном аэропорту.

Я в нетерпении ожидаю, когда самолет пристроится в отведенном ему месте.

Трап подведен, дверь открывается.

Появляется Стас. Он выше меня где-то на пол головы и чуть крупнее меня. Темные волосы и голубые глаза, по внешности как истинный русский богатырь.

Обычно, он вечный весельчак, но сейчас лицо его хмурое. На нем светло-серый костюм, белая рубашка верхние пуговицы, которой расстегнуты. Левая рука в кармане брюк.

Он остается стоять наверху, закуривая сигарету.

Тяжело выдыхает, выпуская дым из своих легких, когда я мигом взлетаю по трапу и останавливаюсь рядом с ним.

Немой диалог глазами. Мы понимаем друг друга без лишних слов.

— Не сомкнула глаз весь полет, — сухо произносит Стас, делает очередную затяжку, отводя глаза куда-то в сторону.

Захожу в салон самолета.

В салоне находится четыре кожаных кресла песочного цвета, пару столиков и такой же кожаный диван.

Люди Стаса приветственно кивают и покидают салон, как и присутствующий персонал.

Вижу Киру, сидящей, обхватив свои колени и прижимающей их к груди, в дальнем углу дивана.

На ее плечи на брошен плед. Ее подбородок лежит на ее коленях, взгляд устремлен вперед. Кира словно не замечает моего присутствия.

Ее отрешенный вид отбрасывает меня на несколько лет назад. В тот день, когда умерли ее родители.

Выхожу из своей спальни, раскладывая телефон и кошелек по карманам джинс.

— Пап, я готов. Можем ехать, — кричу отцу, спускаясь по лестнице на первый этаж.

Сегодня отец вернулся с очередной командировки. Мы решили поужинать в каком-нибудь кафе.

Звук бьющейся посуды, заставляет меня практически вбежать на кухню. Вижу застывшего отца с телефоном у уха. Стакан, который он видимо держал в руке осколками рассыпан у его ног.

Его спина вздрагивает от судорожного вздоха.

— Когда? — спрашивает он кого-то.

Подхожу к нему ближе, становясь перед ним. Пытаюсь услышать, кто на том конце провода, но все тщетно.

— А их дочь? — задает новый вопрос отец, а у меня на этом слове все внутри замирает. — Понял. Буду.

Отец заканчивает разговор и еще с мгновение смотрит в одну точку.

— Папа? — негромко, но требовательно зову его.

— Арсеньевы разбились на машине, — негромко и ошеломленно произносит отец.

Тело пронзает боль и страх.

— Кира? — только и могу произнести.

— Она была дома. К ней сейчас едет полиция, чтобы сообщить…, - на этих словах, отец поднимает на меня глаза, и мы, не сговариваясь, начинаем двигаться к выходу.

Подъехав к дому Арсеньевых мы видим машину «скорой» и ДПС. «Скорая», наверное, для подмоги, в случае истерики Киры.

Не дожидаясь лифта, по лестнице поднимаемся на пятый этаж.

Топот ног и шелест курток отражаются от стен подъезда.

Я — первый, отец не отставая позади меня.

Нажимаю на дверную ручку, и она поддается. Дверь не заперта. В коридоре на нас оборачиваются сотрудники служб.

Какого черта они столпились в коридоре и на входе в зал?

Два фельдшера скорой стоят, обеспокоено поглядывая в сторону зала. Один из них обращается к ДПС-нику, что замер в самом проходе.

— Может все-таки укол? — осторожно интересуется один из фельдшеров, обращаясь к нему.

— У нее нет истерики, — хмуро смотря в глубь зала, произносит ДПС-ник.

— Но, она и не плачет, — удивленно отвечает фельдшер.

На этих словах я начинаю продвигаться дальше.

Стоящий ближе к нам ДПС-ник делает попытку меня остановить, но слышу спокойным голос отца за своей спиной.

— Мы — Кутерины. Нам звонили, — негромкий разговор продолжается, но я уже не слушаю.

Не обращая внимание на взгляды присутствующих, осторожно, словно боюсь кого-то спугнуть, пробираюсь ко входу в зал.

В полумраке комнаты я вижу Киру, сидящую на полу.

Прижимается спиной к дивану, обхватив руками свои ноги, притягивая колени к груди.

Взгляд пустой, отрешенный устремлен в неизвестность.

Медленно приближаюсь к ней. Опускаюсь на колени, ожидая, когда она сама обратит на меня свое внимание. Этого ждать долго не приходится.

Медленно ее голова поворачивается в мою сторону, а глаза пробегаются по моему лицу, а потом смотрят в мои.

Секунда.

Другая.

Надрывный, короткий выдох.

Слезы потоком из глаза.

— Артем, — выдыхает она, обхватывая руками мою шею, зарывается лицом в изгиб шеи и плеча.

Не задумываясь, крепко обнимаю ее в ответ.

Она словно ждала, кого-то знакомого, близкого, чтобы сломаться. Чтобы позволить себе разрыдаться. Она ждала меня.

— Их нет. Их больше нет, — сквозь слезы, слышу ее приглушенные слова.

— Тише… тише, — только и могу говорить ей, обнимая ее все крепче и крепче.

Я медленно приближаюсь к ней.

Оказавшись перед ней, присаживаюсь на корточки, и внутри все вскипает чертовой лавой.

Левая бровь рассечена и опухла. На бровь наклеено несколько тонких пластырей для сведения краев раны.

Скулы припухли, а где-то уже проступают явные синяки. В уголке рта видна, запекшаяся кровь. Она кутается в одеяло, словно в защитный кокон.

Ее глаза фокусируются на мне.

В ее прекрасных зеленых глазах начинаются собираться слезы. Она моргает и с внешнего уголка правого глаза стекает слеза.

Мне страшно к ней прикоснуться, но я с максимальной осторожностью ловлю скатившуюся слезу, стирая ее большим пальцем.

— Привет, — мой голос предательски хрипит от избытка чувств.

— Привет, — еле слышно звучит ее ответ.

— Можешь идти?

Ответом мне служит еле слышное, произнесённое на выдохе “нет”.

— Позволишь? — протягиваю руки к ней, показывая свои намерения взять ее на руки.