Монолог старого актера

Наш дом когда-то стал

жемчужиной модерна.

Невиданный портал

был соткан беспримерно.

Эркеры и щитки,

нарядные пластроны,

лепные козырьки,

окружные балконы…

Казалось, это — блеф:

такой камин в подъезде;

и лифт, и барельеф,

казалось, не на месте;

и кто вам передаст

казавшуюся блажью,

немыслимую, — Бакст! —

мозаику лебяжью!

В рисунках допустив

два-три неясных знака,

господствовал мотив

раскрывшегося мака.

И увенчал весь дом, —

вот выдумал художник! —

воздетый над углом

торжественный кокошник…

Эклектика тогда,

как новость, прорывалась.

Искусство без стыда

с роскошеством встречалось.

Дом вглядывался вдаль,

прекрасный и бесстыжий,

и получил медаль

на выставке в Париже.

Литые ворота,

Швейцары налитые.

Ажурная мечта

о будущем России.

Селилось торжество

под ангелом парящим,

не зная ничего

о веке предстоящем…

…Ни ангел над углом,

ни всадник, ни наяда

не защитили дом

от смертного заряда,

от тифа и мышей,

от голода и пала,

от мелких алкашей

с Московского вокзала.

Отведал домик наш

и рваных труб, и фронта,

и треста «Лифтмонтаж»,

и черта, и ремонта.

В подъезде нет огня,

и в темноте знакомо

проходят сквозь меня

судьба и облик дома…