МЫ

Мы рано вышли на вокзал. Хотелось плакать.

Я уезжал всего с единым свертком

В вагоне, от которого несло кочевьем,

Чужою жизнью, спальней и еще

Таким, чего не мог бы я понять,

Когда б не заспанные лица пассажиров,

Которые глядели из окна.

Шел снег. Он был так ласков и пушист.

Так мягко падал к девушке на веки,

Что даже слезы были ни к чему.

Я посмотрел в глаза ее. Ну что же,

Еще остались письма, от которых

Мог покраснеть бы даже почтальон,

Привыкший, заслепя глаза, на память

Импровизировать несложный лепет писем,

В которых мы (нам это показалось)

О счастье некрасиво говорили.

Вот и звонок. Веселый проводник

Вздохнет — ему ведь так хотелось

Хотя бы раз сойти за пассажира.

Ну вот и все. Ее глаза просили

Остаться и уйти с вокзала в вечер,

В те дальние немые переулки,

Где люди не могли заметить слез,

Дрожанья рук и сбивчивых ответов,

Которыми я выразил любовь.

И что сказать? Я вспомнил жизнь, в которой

Так мало было настоящих дней.

Пойми меня, — с тобой я понял счастье,

Не то, что в книгах вычитали мы

И о котором в детстве нам твердили.

Я понял жизнь.

Она всегда жестока,

Как пытка непомерная, страшна,

Но это — жизнь. Войду в вагон и людям

О счастье быть влюбленным расскажу.