Мы с тобой Макаренки

Глава шестнадцатая МОНТАЖНИКИ ЕДУТ ОТДЫХАТЬ

Пастухов ел гуляш и нахваливал:

– Чудесно! Великолепно! Восхитительно!- Казалось, что он дает оценку не гуляшу, а по меньшей мере первой атомной электростанции.

И, обращаясь непосредственно к Игорю, с иронией произнес: – Теперь я понимаю, почему вы не спешите с окончанием строительства линии. Солнце, воздух и такие гуляши… Нет, определенно я бы и сам не стал спешить…

– Правда? – воскликнула Светлана, внимательно следившая за разговором.-Вы серьезно? Вам понравился ужин?

Пастухов тотчас повернулся к девушке.

– Бог свидетель, Светлана Ивановна, такой гуляш я ем впервые в жизни. Да неужели мой аппетит не говорит об этом?!

Светлана победно взглянула на Игоря, «мол, вот что говорят знающие люди», а Пастухов продолжал:

– Обязательно возьму у вас рецепт приготовления. Привезу его своей жене и скажу: учись! Дадите рецепт?

– Это же просто, Илья Матвеевич, – смутилась Светлана, – я и сама не знала, Гриша научил…

– Что за Гриша? Это еще кто такой? – Бровь у Пастухова приподнялась.

– Волков. Разве вы его не знаете?

– А-а-а , Митрич. Замечательный парень, золотые руки, но у него так не получится, уверяю вас. Ученик всегда превосходит своего учителя. Закон жизни.

Игорь взглянул на Пастухова – подшучивает или серьезно? Но на лице начальника ничего прочесть было нельзя. «Наверное, серьезно», – решил Мартьянов. Он давио заметил в Пастухове такую черту: интересоваться абсолютно всем – тунеядцами и проблемой озеленения улиц, международной валютной таблицей и охотой на зайцев, колхозной самодеятельностью и, вот сейчас, гуляшом.

– Для этой цели лучше всего подходит баранина… – раскрывала Светлана «секреты» походной кухни. Она села напротив Ильи

Матвеевича, и Пастухов весь обратился в слух. – Мясо режется кубиками и обжаривается с жиром…

– А лук?! – спросил нетерпеливо Пастухов. – Я люблю, чтоб луку было побольше.

– Лук потом. Вначале мясо нужно залить горячим бульоном, добавить томат-пюре, потушить час-полтора, а вот тогда-то можно класть и лук, репчатый, рубленый…

Мартьянов с интересом прислушивался. Оказывается, приготовить простейший гуляш, которым Светлана пичкает их чуть ли не каждый день, тоже наука. И он уже с гораздо большим уважением стал тыкать вилкой в тушенное по всем законам мясо. И работа поварихи стала ему казаться более значительной. Ведь сказал же кто-то, кажется, Наполеон: «Путь к сердцу солдата лежит через его желудок». Стало быть, желудок играет не последнюю роль в любом деле.

Чем черт не шутит, возможно, часть процентов перевыполненного плана корнями уходит в Светланин котел?!

И Мартьянов, съев гуляш, сказал:

– Спасибо, Светлана Ивановна, ужин сегодня действительно превосходный. А на завтрак приготовьте, пожалуйста…

Скрипичкина, Пастухов и Мартьянов еще сидели за столом, ведя гастрономические разговоры, когда показался Олег Синельников. Одет он был по-праздничному. Кремовая, в чуть заметную елочку, рубашка приятно контрастаровала с темно-синим цветом брюк. Наваксенные «стиляжьи» полуботинки таинственно поблескивали. Столь же таинственно он спросил, обращаясь к Мартьянову:

– Какой сегодня день?

– Суббота, – ответил вместо Игоря Пастухов.

– Правильно,-подтвердил Синельников.- Что мы делаем в субботу?

– По-видимому, отдыхаете, – пожал плечами Пастухов.

– Правильно, – снова подтвердил Олег, – по субботам мы всегда выезжаем отдыхать.

– И на здоровье, – сказал Пастухов.

– Требуется машина,-сказал Синельников.

– Машины нет, – вмешался Мартьянов, – Илью Матвеевича надо подкинуть на вокзал. Так что..

– Нас ждут в колхозе, там же сегодня концерт художественной самодеятельности, – перебил Синельников, – Жора просил обязательно быть.

– И танцы, – умоляющим голосом продолжила Светлана, обращаясь прямо к Пастухову, – Лукьяненко говорит, что у них по субботам всегда танцы.

– Лукьяненко говорит, значит, все правильно, – засмеялся Илья Матвеевич, – лично я против танцев ничего не имею, – и,

повернувшись к Мартьянову, таким же жалобным, как у Светланы, голосом попросил: – Игорь Николаевич, разреши, суббота ведь…

– А вы? Вы же сами говорили, – Игорь провел ладонью по горлу, – вот так вам надо быть сегодня в Евпатории.

– Я говорил? – притворно удивился Пастухов. – Я говорил, к утру надо быть. Ты меня просто не понял.

– Может быть, – усмехнулся Игорь и закричал, повернувшись в сторону палатки, – Гена! Сафонов!

– Чего?! – тотчас откликнулся Сафонов.

– Заводи машину! Едем к Зозуле.

Подпрыгивая, несется по степной дороге автомашина. Свет фар вспугивает зайцев, и те сломя голову несутся сами не зная куда. Шум двигателя пугает все живое: торопливо улетают степные журавли, недовольно покряхтывая, как сварливые тещи; из-под колес вылетают хохлатые жаворонки, устроившие ночлег прямо в пыли дороги.

– Улю-лю-лю, – несется им вслед из кузова, – держи, лови, хватай за хвост. За хвост, говорю, держи!

В кузове гомон и смех – марьяновцы едут в колхоз. На танцы! На концерт художественной самодеятельности! На Жоркин концерт!

– Посмотрим, посмотрим, что он там натворил, – смеется Мартьянов, – если плохо, то назад заберем.

– Так его Зозуля и отпустит! – отвечает ему Олег Синельников, – наш Жорка теперь деятель культурного фронта. Зозуля держится

за него обеими руками.

– Обеими руками, говоришь? Это хорошо. Так и надо. Пусть знают севастопольских монтажников!

Синельников ему на это ничего не ответил и, наклонившись к окошку кабины, прокричал:

– Светлана! А ну – песню!

– Что?! – высунулась из кабины Светланина голова.

– Запевай, говорю.

Скрипичкина не стала отказываться запевать, так запевать:

Огней так много золотых

На улицах Саратова.

Парней так много холостых,

А я люблю женатого…

Синельников сморщился, как от зубной боли. Ну и певица! Ну и голос – отрава!

– Светлана!

– У? – прервалась Скрипичкина «на любви к женатому».

– Ты когда-нибудь в своей жизни пела? – старался перекричать шум мотора Олег.

– В школе. В хоре. А что?

– Вот и подожди. Когда запоем хором, тогда и вклинишься. Поняла?

– Ну и пожалуйста, – надулась Светлана.

– Митрич! Давай!

И поплыла над степью песня…

Вырос парень крепкий душой,

Едет парень в город большой…

– Подхватывай!

Ты, брат, молод, кровь – как вино.

Счастье в руки всем нам дано…

Слушает песню маракутская степь. Звонкую. Задорную. Не успела она отзвучать, как хор, не сговариваясь, подхватил знаменитую «Тачанку-ростовчанку, все четыре колеса». Песня сменяет песню. Тут и «Удар короток, и мяч в воротах», и «Ехал я из Берлина», и «Севастопольские улицы вечерние», и… Да разве все песни можно перечислить!!

А спидометр на машине продолжает наматывать километры. Зайцы в страхе мечутся по степи. Вот бы сейчас сюда Пастухова с его ружьем! И снова из-под колес в темень ночи взлетают короткопалые жаворонки (бедные пташки, не дают им спокойно подремать!), и снова в кузове гомон и смех – молодость ищет раавлечений, молодость едет веселиться.

… Наверное, за всю историю своего существования клуб не вмещал сразу столько людей. Сегодня здесь танцы, концерт и снова танцы. Танцы без ограничения времени. До упаду! Так могут танцевать только в сельских клубах. Куда там нашим облегченным городским танцулькам до деревенского размаха! Разве могут выдержать сравнение городские танцпятачки, где «мероприятие» полностью заканчивается в 23-00, с настежь распахнутыми дверьми колхозного клуба?! Нет, конечно. Монтажники сразу же по достоинству оценили это. Работать так работать, а танцевать так до утра.

Светлана не давала своим ногам ни минуты отдыха; казалось, что сегодня она хочет оттанцевать за целый месяц. И в этом ей шли навстречу – в партнерах недостатка не было. На зависть деревенским красавицам, Светлану ни на минуту не оставляли в покое. То и дело слышалось:

– Светлана Ивановна! Разрешите! Этот вальс вы обещали мне.

– Следующ.ий танец за мной! Не забыла, Светочка?

– Жо… то есть Светка, сбацаем?

Светлана внимательно оглядела Жорку с головы до ног и небрежно проронила:

– С тобой не буду, не заслужил еще, товарищ худрук.

– Ну и не надо! Не больно и хотелось, – обиделся Лукьяненко и, поправиз «бабочку», с независимым видом отошел в сторону.

Скрипичкиной не дают скучать. Нет, что бы кто ни говорил, но много значит на сегодняшний день красивая внешность!

Игорь с Зозулей стоят у бочонка с пивом и ждут, когда освободятся кружки, захваченные более предприимчивыми монтажниками.

В ильф-петровские времена пиво выдавалось «только членам профсоюза», а сегодня этот напиток пили в первую очередь на правах гостей монтажники да Зозуля, которому сделали исключение как председателю колхоза.

Впрочем, местные хлопцы не особенно страдали от этих ограничений. Колхоз «Гигант» был зажиточным, и почти в каждом доме было вдоволь наварено своего пива.

Вот Зозуля ухитрился завладеть кружками, и Игорь получил возможность оценить напиток по достоинству.

– А ничего, – похвалил он, – напоминает рижское.

– Лучше, уверяю тебя, лучше!-воскликнул Зозуля. – Ты пей, пей. В Севастополе такого пива не бывает. Сами варили.

Пил Игорь пиво и сдержанно похваливал. Похваливал и наблюдал за Волковым. «Эх, Гришка, Гришка!»

А великан, ничего не замечая, прислонился к стенке и следил за Светланой. В его взгляде скользила ничем не прикрытая ревность.

Говорят, что ревность на данном историческом этапе является пережитком проклятого прошлого, а вот сейчас тень прошлого витала над вполне современным человеком и скалила зубы. Митрич ревновал в открытую (вот что значит не посещать лекций на морально-этические темы!).

Светлана держала себя со всеми ровно, и, на Игорев взгляд, поводов для ревности у рыжего «мавра» не было.

Мартьянов взглядом отыскал Скрипичкину и внимательно посмотрел на нее. Скрестились взгляды, и Светлане сразу же сделалось жарко, должно быть, от выпитого пива и танцев. А может быть, и не от пива, потому что никто не видел, чтобы она его пила.

Встретились взгляды и тотчас разошлись. Светлана небрежно повела плечами, – дескать, нечего за мной наблюдение вести.

«Чего это она, – подумал Игорь, – неужели рассердилась на меня за что-нибудь? По-моему, за последнее время у нас никаких столкновений не было. Ничего не понимаю!»

– О чем задумался, Игорь Николаевич? – ворвался в мысли Зозулин голос. – Выпьем еще по кружечке, чтоб дома не журились, и, пожалуй, можно один разок станцевать. Да,

можно!

Зозуля допил пиво, крутнул ус и помчался к Светлане.

– Пожалуйста, танго! – попросил он баяниста.

На полуноте оборвался вальс, и раздались звуки замедленного танго – персональная просьба председателя колхоза.

– Разрешите, – Зозуля остановился перед Скрипичкиной.

– Пожалуйста, – протянула ему руку Светлана.

Танго – единственный танец, в котором Зозуля умел кое-как передвигать ноги, и этот танец он хотел станцевать с некоронованной королевой вечера Светланой Скрипичкиной.

Конферанс вел Жора Лукьяненко. Он с завидной непринужденностью держался на сцене. Его нисколько не смущали сотни глаз, устремленных на него. Было ясно – он рожден для эстрады.

– Бетховен. «Крейцерова соната», – объявил он. – Исполняет на скрипке тракторист Гоша Сапегин. Партию фортепьяно ведет агроном Петр Дмитриевич Машаркин.

Сапегин выходит на сцену и неумело раскланивается. На его лице написаны робость и смущение. Жора подбодряет его взглядом.

Но вот смычок коснулся струны, и словно порывистый ветер ворвался в зал-. Страстная, полная мужества музыка наэлектризовала людей. На секунду застонала скрипка, словно умоляя о чем-то, и снова маршевый победный взлет. Мелодия скрипки привольно разливается по залу, за ней повторяет мотив фортепьяно. Бурные вспышки и мимолетная грусть – все воплощено в «разговоре» двух инструментов.

– До чего замечательно, – шепчет на ухо Волкову Гена Сафонов, – прямо-таки артист…

– Отвяжись,-бросает Волков односложно.

Музыка расстроила его. Да и Светлана сидит рядом с Игорем, это тоже не ускользнуло от его взгляда. Будет после этого хорошее настроение!

А музыка продолжает петь о жизни, о счастье, о радости всего земного.

Музыкантам хлопали долго – ладоней не жалели. Гоша Сапегин засмущался и, кивнув торопливо головой, покинул сцену. Это было первое в его жизни публичное выступление, и; он еще не привык к аплодисментам.

– Минуточку внимания, – Жора поднял руку и подождал, когда установится тишина. – Даю справку. Гоша Сапегин заканчивает

десятый класс вечерней школы. Тракторист по специальности, скрипач по призванию. В нашем колхозе все свое. Свои музыканты и свои поэты, свои композиторы и свои лекторы…

– Жора, – протяжным голосом спросил Машаркин, вставая из-за фортепьяно, – при чем же тут лекторы?

– Как при чем?! – повернулся к нему Лукьяненко. – Свой лектор в колхозе просто таки необходим. Как, Сергей Федорович, поддерживаете идею насчет лектора? – обратился Лукьянеико к сидящему а зале Зозуле.

– Поддерживаю, – ответил председатель колхоза, хотя и не сообразил еще, для чего колхозу собственный лектор. «Ну уж наверное Жорка что-нибудь придумал».

– Вот видишь, – обрадовался Лукьяненко, – все за.

– А-а-а, понимаю, – поднес палец к голове Машаркин, – это для того, чтобы мы умели не только слушать лекции, но и понимать?

– Совершенно верно. Это просто необходимо. Помнишь, как нам недавно читали лекцию- «Мораль и эстетика»?

– Помню, конечно.

И Машаркин, надев на нос пенсне, менторским, тоном произнес:

– Товарищи члены общественного коллектива, именуемого колхозом! Чтобы рассмотреть данный вопрос с точки зрения диалектики, то диалектическая концепция анализа, в связи с примитивной эстетикой, будет являться идейной базой данного вопроса. Итак, товарищи члены общественного коллектива…

Зал вздрогнул от хохота. Машаркин снял пенсне -и спрятал его в карман.

– Вот так, примерно, нас просвещал городской лектор.

– Но наш сторож, дед Кузьма, ему тоже здорово ответил, – улыбнулся Лукьяненко а отыскал глазами деда.

– Что дед Кузьма?! – прокричал с места сторож и заерзал на стуле.

– Я говорю, правильно вы тогда выступили, – через головы сидящих повел с ним разговор Жора.

– Что я ему сказал? – насторожился дед.- Я ж ни на какой лекции не был.

Но зрители уже не слушали деда Кузьму и торопили Лукьяненко. Что он там сказал?!

Лукьяненко откашлялся и скрипучим голосом деда Кузьмы произнес:

– Товарищи! Оно пошто поди конешно, ежели дескать, так сказать. В самом деле почему? То оно не што – либо как, и не как – либо што, а то случись иное дело и – пожалуйста. У мене – всё. – Вот что сказал наш дед Кузьма. Выступил не хуже городского лектора.

И снова не может успокоиться зал. А дед Кузьма тычет в сторону сцены пальцем и, смеясь, кричит:

– Ах шельмец! Поддел-таки деда.

– Здорово! Волков, верно здорово? – спрашивает Сафонов.

Волков мычит в ответ что-то невразумительное.

– Митрич, Митрич…

– Да замолчишь ли ты наконец! – Волков ткнул Генку кулаком в бок, и тот с недовольным видом отодвинулся подальше.

«Не иначе, как с ним что-то стряслось, – думает про себя Сафонов, – на глазах испортился человек».

А Лукьяненко, поправив «бабочку», объявляет следующий номер:

– Старинная русская песня… исполняет…

– Каким он был пижоном, таким и остался, – наклонилась к Мартьянову Скрипичкина, – «бабочку» нацепил!

– Я ему говорил, чтоб снял, да Зозуля против, – засмеялся Игорь. – Чтоб у меня было, говорит, как в Большом театре.

На них недовольно шикнули, и Светлана с Игорем поспешили замолчать.

После песни снова появился на сцене Лукьяненко и торжественно объявил:

– Поэт-монтажник Григорий Волков! Стихотворение «Мы сломим волю Маракута».

Исполняет… Разрешите мне исполнить, как старому монтажнику.

Зрители рассмеялись и милостиво разрешили. И зазвучали в зале стихи бригадного поэта:

Хлопали исполнителю. Хлопали автору.

– Я давно знала, что Гриша стихи пишет,- шепчет Светлана Игорю на ухо.

– Еще какие! – восклицает Игорь. – Я ж говорил, что Волков замечательный человек.

– Гриша очень хороший, – подтвердила Светлана, – он мне всегда помогает. Я просто не знаю, как бы я без него справилась на кухне.

На них опять шикнули.

– Давайте слушать, Светлана Ивановна.

Концерт продолжался.

На крыльцо вышли трое – Скрипичкина, Мартьянов и Волков. Вышли подышать свежим воздухом и полюбоваться звездами.

– Хороша ночка, даже спать жалко,-сказал Игорь.

– Ничего, – согласился Волков.

– Ночь просто замечательная! – подтвердила Светлана.

– Есть предложение прогуляться по степи, – предложил Игорь, и глаза его хитро блеснули, – впрочем, в темноте этого никто не

заметил.

– Я – за, – тотчас же согласилась Свет¬ лана, – идемте, Игорь Николаевич. Туда.

– А Митрич не против? – Мартьянов посмотрел на Волкова.

– Пойдешь в степь, Гриша? – спросила Светлана в надежде, что Митрич откажется.

Митрич не отказался.

… Идут трое по степи. Как хорошо и спокойно сейчас на сердце у Светланы. Как удивительно легко дышится. Какими трелями заливаются неугомонные цикады. Как прекрасен их ночной концерт!

Ох как тяжело на душе у Волкова. Безжалостное солнце так раскалило за день землю, что и ночью нечем дышать. Нахальные цикады не умолкнут ни на минуту, как будто без них и верещать некому.

Все раздражает Митрича – сказываются недели работы под палящим солнцем, трудной, мужской работы.

«Уехать бы сейчас в Севастополь, – думает Митрич, – в городе сейчас хорошо и…»

Додумать Волков не успел, он услышал голос Мартьянова:

– Чуть не забыл!

– Что случилось, Игорь Николаевич? – испугалась Светлана.

– Совсем из памяти выскочило! У меня же свидание.

– С кем?! – Светлана не услышала своего голоса.

– Есть тут одна хорошая девушка, – усмехнулся Игорь, – мне она очень понравилась. Я пошел. А вы гуляйте, гуляйте, – торопливо

сказал Игорь, видя, что Светлана тоже собирается уходить, – день завтра выходной – выспитесь…

Остались в степи двое. Двое и должны оставаться. Третий – лишний!

– Как концерт, Светлана? Понравился?

– Угу, – отвечает Скрипичкина. Голос у нее какой-то дребезжащий. Чужой, противный голос.

– Мне тоже понравился, особенно Жорка.

Замолчали. Слышен только стрекот кузнечиков и рулады цикад. Молчание затянулось. Неужели они все время будут молчать?! Нет, заговорили.

– Утром назад.

– Да.

Праздные, ни к чему не обязывающие вопросы – ответы. И снова молчание. Волков! Нельзя отмалчиваться. Волков, скажи что-нибудь существенное. Ты же мужчина, Волков! Мужчина должен быть смелым. Ты же ее любишь! Скажи ей то, что тебе хочется сказать. Не зря ведь Мартьянов устроил это свидание. Ну!

– О чем задумалась, Светочка?

– Так, ни о чем.

Волков осторожно взял девушку за руку. Светлана вздохнула, но руки не отняла. – Пройдемся еще?

Светлана согласно кивнула головой. Что ей еще оставалось делать? Она вышла прогуляться по степи, вот и гуляй себе на здоровье.

Повеселел Волков. Вот оно, счастье! А впереди – даль! Невидимая, неясная, волнующая даль. Идут двое по степи и приближают даль.

Остановились. Удлиненные луной тени приросли к жухлой траве. Утонула Светланина ручка в руке Митрича. Светлана улыбается, но своему воспоминанию. Улыбка у нее виноватая-виноватая. И вдруг Волкову до боли стало жалко ее, так же, как тогда, когда он впервые ее увидел. Захотелось прижать ее к сердцу крепко-крепко. Рука потянулась к плечу. Светлана, словно проснувшись, вздрогнула, и горестная гримаса исказила ее лицо. Она всхлипнула.

Митрич испугашю отдернул руку.

– Что с тобой, Светочка? Кто тебя обидел?

– Ничего, ничего. Так, пустяки.

Волков вытирает ей платком слезы, гладит ее по голове. Она тихонько, но настойчиво отводит его руки.

– Не надо, Гриша.

– Что же с тобой?

– Все. Больше я не плачу. Ты видишь, я уже не плачу. – И вдруг неожиданное признание слетело с ее уст. – Не люблю я тебя,

Гриша. Ты очень хороший, Гриша. Ты все поймешь.

Рука отдернулась, как от удара электрическим током,

– Кто он? Игорь?

– Не знаю. Ничего не знаю.

– Давно ты его любишь? – спрашивает Митрич, как будто это столь важно сейчас.

– Не знаю, не знаю. Ничего не знаю, – твердит Светлана.

… Тяжело, устало, нерадостно дышит степь. Какая духота – дышать нечем. Не иначе, будет дождь. Давно не было дождя, дождь просто необходим.

– Пойдем спать, Света, поздно уже.

– Да. Поздно. Надо идти спать.

Грустные человеческие тени скользят по земле. Луна по прежнему на своем месте. Она равнодушно смотрит с высоты на людей-видно, привыкла за миллиарды лет своего существования к удачным и неудачным объяснениям. Этим ее не удивишь.